La Escritura como Arte

La escritura como arte tiene un secreto

El secreto de la escritura como arte reside
precisamente
en su permanecer secreto

Este secreto no está en la técnica
igual que el de la música no está en el instrumento
Simula estarlo mediante un juego de distancias
de sumas y diferencias
pero siempre guarda un resto
un colgarse hacia afuera

Por esto
aun cuando el secreto no esté en la técnica
el ir hacia ella es también un ir hacia el secreto

de Daniel R.Mourelle, Buenos Aires, Argentina
El poema transcripto se destaca en la gacetilla con la que su autor convoca, este año, a sus charlas.
mourelle@fibertel.com.ar
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Poema

Desconcierto el aire
con violines de chocolate
antes del beso
y de la huída.

Sé
de las huellas
que las voces lejanas
han grabado entre mis sueños de niño.

Toco el silencio febril
de mis manos
a punto del naufragio de las rosas:
tus dedos de agua
serán los míos de tormenta...

del Dr. Luis E. Prieto, nacido en Melilla (norte de África), vive en Madrid, España
Este poeta, médico ginecólogo de profesión, dirige la página "El escribidor"(homónima a la nuestra), como así también, la revista literaria "Sensibilidades", foros, y una página dedicada a consultas ginecológicas on line.
http://www.escribidor.org
http://revistaliteraria.sensibilidades.com
http://www.islabahia.com/LuisEPrieto
http://www.webmujeractual.com/noticias/consultagine.htm
lepv@escribidor.com
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... y se hizo el piano

Voy a escribir una canción herrumbrosa y triste
como todas las que se han escrito.
No escribiré sobre el reloj de sal
(ay de las tintas inflamadas de ternura)
ni sobre el piano.
Seremos tú y yo
y la lluvia seca de Chopin
mojando esta estirpe de soñadores
y otros espantos que ha borrado tu madre con la escoba.
Tendremos que cambiar,
sobrevivientes ígneos del mar que tanto lleva.
(El óxido es amigo del sonido.)
Aún así,
el salitre de mi llama,
la declaración desnuda de parques,
y Chopin,
serían poco para estas paredes mustias.

de Yordán Rey Oliva, La Habana, Cuba
Este poeta fue miembro de los talleres literarios de creación Salvador Redonet y Carlos Montenegro. Actualmente trabaja como Periodista y Editor Web en www.cubaliteraria.com
El texto fue ilustrado por Ray Respall Rojas, estudiante de la Academia de Bellas Artes San Alejandro, especialidad de Grabado. http://rayrespall.laciudaddelaluz.org
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La ciudad

colgar las piernas balancearlas
atrás los brazos sosteniéndome
mirar la ciudad desde la montaña delante de las hojas

el valle es un cuenco
una mano que pide y entrega

desde allí la amo

de Belkys Arredondo Olivo, Caracas, Venezuela
Ha publicado tres poemarios, y una plaquette. Además, sus poemas aparecen en los libros "Taller de Poesía para uso de Talleristas" y "Voces Nuevas".
sagitaquark@cantv.net
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Senos de tahitianas

Se diría que los recuerdo
y que hasta estuve allí

Me exhibía entonces al natural
con ellos todo es más simple

Al ciudadano le dí
el olivo que es el olvido

Mis construcciones insistían
en situarme al fresco

Descalzo, mis valores de siempre
tendían a disiparse

Al náufrago le cabía
pintar y amar.

de Rolando Revagliatti, Buenos Aires, Argentina
Director de Ediciones Recitador Argentino, este poeta profusamente publicado en distintos medios del país y del exterior, lleva editados numerosos libros y también ha coordinado varios ciclos de poesía. El presente texto pertenece a "Pictórica".
revadans@yahoo.com.ar
http://ar.geocities.com/roloreva/
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cuánto silencio es preciso para hacer un poema?

A Artur Gomes

el silencio de la soledad y de las puertas
de la imaginación, del mundo
del viento, de las aguas y de los gatos

el silencio del blanco

mucho ruido para nada

silencio, silencio, el silencio
y algunas palabras

de Cristiane Grando, Cerquilho, SP, Brasil
Este poema forma parte del libro "Caminantes", publicado en Santiago de Chile con traducción de Leo Lobos. Su autora es Doctora en Literatura-USP
www.paparazho.hpg.ig.com.br/laestrada/cristiane%20grando/cristianegrando.htm
www.paparazho.hpg.ig.com.br/laestrada/dasartes/dasartes.htm
crisgrando@yahoo.com.br
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Una revista con aire poético

Tiene apariencia de libro. Tapa a todo color, diseño un tanto naif en su interior y un contenido que desborda sus 150 páginas. La revista Air se publica en Málaga, España, pero entre sus colaboradores se encuentran desde un poeta radicado en Necochea hasta varios japoneses.
Con representantes en Turquía, Argentina, Cuba, Chile, Japón, Islas Canarias e Italia, la revista, que llegó al número 15, se nutre de poetas y escritores de todas las latitudes.
Entre los argentinos, se encuentran el poeta Julio Oscar Peralta, necochense por adopción, y Lina Caffarello, algunos de cuyos trabajos han sido publicados en Brisas.
Pero lo que por ahí deslumbra al lector es encontrarse en mitad de la revista con un poeta japonés, Koichi Yakushigawa, traducido al inglés y al francés. Es que Air reúne poemas en castellano, catalán, italiano, francés, inglés y japonés.
Hay autores cubanos, suizos, turcos y hasta africanos. La diversidad parece ser la característica más destacada de esta revista que edita Mariette Cirerol.
La publicación nació, según su propia definición, en el seno de la Convención Internacional de Escritores de Lenguas Europeas (CIELE), que en septiembre realizará su segundo encuentro.
Además de la formidable compilación de textos, la revista publica una lista de convocatorias, certámenes y concursos.

por Juan José Flores, Necochea, Argentina
Publicado el 14-2-05 en su blog personal: http://juanjoseflores.blogspot.com

Y ya que estamos, valga un comentario: En la VIII Convención Internacional de Escritores de Lenguas Europeas - Primera de la nueva andadura -, realizada en abril de 2003, tuve la oportunidad de participar con una ponencia: "Safo, aristócrata y mujer de letras", texto que, con su traducción a inglés, fue incluido en el libro de la CIELE.
Lina Caffarello
Enlace con la Revista AIR: www.revistaair.com
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Dicen...

Dicen que me buscaste en los rincones bajo jazmines vestidos de septiembre mientras ardían holocaustos por los ríos. Que ofreciste rescate por mis ojos y una pasión rotunda por mi boca.
Que provocante la tarde creció entonces por maniatar los bordes de la duda, mientras adormecías al eco en los suburbios de la noche. Que estableciste puntajes al suicidio hasta burlar la finitud frente el espejo.
Que un feroz aluvión de madrugadas pudo tapar con cenizas tu cabello a la espera de un puñado de ilusiones.
Dicen que vas dejando marcas en la corteza de los árboles. Que cambiaste calendarios a las flores por no saber que hacer para encerrarme entre lanzas de acero y azulita.
Que hay lluvias que cercaron mi música junto al declive de balanzas certeramente infieles. Que sobornaste a la luna cuando te dio la espalda con su cara más triste junto al muelle. Que la espiral antigua con sabor a esperanza, trepó por tu dorsal hasta encenderte en la espera peculiar de lo negado y cien rayos partieron tus arenas hasta licuar el sol frente a las olas.
Dicen que regalaste tus proyectos al no encontrar timón que los sostenga mientras la bruma dejó rastros en los labios, envilecidos por una brújula sin norte de palabras. Que aún quedan caricias entreabiertas al lenguaje por no haber sido profanadas ante la terca rebelión de la distancia.
Dicen... que aún me estás nombrando. Pero sé que malvendiste cada sueño en el costado sepia de un verano.

de Silsh ©, Argentina
silsh@arnet.com.ar
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Poema de la noche flaca

Lloveré en tu patio
como una dulce melodía
y abrazaré tus contornos
de ropas tendidas,
lameré tus broches
de limpias palabras,
la canción de tu voz
y tu cuerpo desconocido.
Nombraré tu presencia
en la escabrosa voz del viento:
seré tu noche de nubes llenas
de delirio.

de Julio Oscar Peralta, Necochea, Argentina
Una selección de sus poemas fue incorporada a ilustraciones plásticas y, además, varios de sus textos han sido traducidos al francés.
juliooscarperalta@hotmail.com
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Un año de El Escribidor

El próximo 4 de marzo, El Escribidor cumple un año en la blogósfera. Para quienes no lo recuerdan, les recomiendo ingresar a los archivos de marzo de 2004 y allí se encontrarán con el primer post que escribí, que trata sobre una convención de escritores.
El grupo original estaba integrado por Julio Oscar Peralta, Víctor Marcelo Clementi, Lina Caffarello y quien esto escribe. Con el tiempo, fuimos dejando sola a Lina, que se convirtió en la coordinadora del grupo y quien mantuvo viva esta iniciativa durante gran parte de este año.
Veremos como festejamos los doce meses en la web... Esperamos recomendaciones, como siempre.

Blog de poesía

El poeta Víctor Marcelo Clementi, uno de los cuatro integrantes originales de El Escribidor, ya tiene su propio weblog. Allí ya se pueden leer más de 40 textos de su último libro de poesía.

Enlace | http://victormarceloclementi.bitacoras.com

Rodolfos

Uno me contaba la historia.
El otro,
el joven,
el más triste,
me hablaba solamente de un destino.

Ambos están ahí.
Este ron macerado con hierbas
o el añejo de ayer,
me acercan a ellos para robarles los ojos,
la mesa de dominó,
el mar tibio,
la alegría que duele,
la luna que me falta.

de Marina Pacheco, Puerto Deseado, Santa Cruz, Arg.
El presente poema de esta joven cronista y reportera nacida en Monteros (Tucumán), forma parte del poemario que presentará en breve.
ezra@lapalabra.com
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El color del tiempo

a mis hijos Tomas Alejo y Yanina Andrea

Audacia suave la del árbol sin hojas
que da sombra a los pájaros de otrora

los pasos
los cuerpos
el suspenso
y
ese cálido
aliento de otros tiempos.

de Dra. Marta R. Zabaleta, Londres, Reino Unido de Gran Bretaña
Honorary Visiting Senior Lecturer
Latin American Development and Gendered Cultural Studies
School of Arts
Middlesex University - London, UK
m.zabaleta@mdx.ac.uk
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Cuando las sombras hacen el amor

Cuando las sombras hacen el amor
debajo de la luz, entre las sábanas,
parece que se tocan lentamente.
Es un amor fugaz de muchas horas,
una segunda infancia acalorada,
un odio intenso dulcemente frágil,
una batalla eterna de caricias.

Cuando las sombras hacen el amor,
es una sola sombra pero nueva,
un llanto desgarrado sin consuelo,
una lluvia sin fin que se evapora.
Es una soledad inesperada,
una distancia corta, interminable,
un sonreír agudo en las palabras.

Cuando, sin prisa, hacemos el amor,
no existen las palabras ni las horas,
las sombras, ni la infancia ni la luz;
estamos solos, nada más desnudos,
y el aire se detiene en tu mirada:
es un dolor perverso en la memoria,
una expresión cortada de tu aroma.

Cuando, sin prisa, hacemos el amor,
es una madrugada intermitente,
un canto impersonal, lleno de vida,
una ligera muerte en la mañana,
un sueño abigarrado que se funde.
Estamos solos, nada más desnudos,
y hacemos el amor como las sombras.

de Moisés Ramírez García, Morelia, México
Desde esa ciudad, este joven poeta dirige una interesante página virtual. El poema transcripto fue publicado recientemente en Acento, Semanario cultural de La Voz de Michoacán, Morelia, México.
http://elchahuistle.blogspot.com
moy118@yahoo.com
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Suma y resta en Cortázar

"Los poemas de Lina Caffarello construyen un entramado donde la palabra es tejida prolijamente en múltiples direcciones. Al leerlos, da la sensación de estar subiendo una cima y sin darse cuenta bajarla con un cúmulo de símbolos y de humanidad.
El rojo de la alfombra roja/ tropieza en escalones/ tiembla sobre el mármol de los pisos / bajo las luces/ revueltas por cristales/ entre espejos que se miran/ y al mirarme/ erigen una ola/ hasta perderme. / A punto de que huya el escenario/ el piano pone teclas en mis dedos/ y vuelvo a ser la niña que jamás he sido. (El concierto).
El canto, la fragmentación, el "sumar y restar" en cada verso constituyen el eje de su obra poética.
Sol/ no/ nota/ sola/ mi bemol/ sólo dudas / do el espectro/ hasta beberlo/ niña no/ sol no/ sólo do/ sólo dedos/ luego Bach/ Bach preludio/ sostenido/ escala grave/ nota/ rota./ Bach la fuga. (Do-mi-nó).
Dando giros completa espacios dormidos y no se demora en la búsqueda de sentido y esencialidad proyectando su lucidez filosófica. "Suma y resta" persigue una laboriosa decantación del universo oculto del hombre, el destino y la poesía como trascendencia del espíritu. Por lo demás, el sistema de imágenes del que se vale para expresarse, responde a veces a metáforas y otras apela a formas más simplistas pero no por eso menos interesantes.
Los rieles sepultados van y vienen/ En la esquina la luna trazó los ángulos precisos/ giros sobre giros/ envolviendo el tiempo en cada árbol... (Suma y resta).
En esta entrega, la autora provoca el deseo en el lector de conocer una nueva obra."

por Doris Brugiati, Directora del Café Literario Julio Cortázar y del taller del mismo nombre. Critica Literaria publicada en el periódico La Idea, Lanús-Lomas de Zamora.
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Hasta que la muerte nos separe - I

Vuelo sobre la sombra
vagan las palabras
y sus alas me acompañan.
Me entrego a la muerte
con esperanza.
Juego.
La noche explora
las estrellas.
Guardo un recuerdo,
pobre instante
de ternura.

de Elena Perla Piscun, Buenos Aires, Arg.
Esta poeta ha participado tanto de eventos como de numerosas antologías, en el país y en el exterior.
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La vida a destiempo

Sorpresa
inesperada alegría.
Rescatar los sentidos
ante el ramillete de rizos,
caritas de canela y chocolate,
avidez de ojos
titilantes de mariposas
y de estrellas.

Preguntas en el aire...

de Zulema Saclis, Buenos Aires, Argentina
Autora de "Viendo pasar la vida" y "La fuerza vital de un inmigrante", ha participado de varias antologías, como así también de eventos literarios en el país y en el exterior.
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Sensibilidades

Mi agradecimiento a la poeta y reportera Issa Martínez Llongueras por la entrevista que me ha realizado, y publicado en la sección "La mirada de América" de la revista literaria "Sensibilidades", de México.
http://revistaliteraria.sensibilidades.com

Esta revista sale al aire bajo la dirección de su fundador, el Dr. Luis E. Prieto, quien desde Barcelona - España coordina, además, la web de nombre homónimo a nuestro blog: "El escribidor". Para él también, muchas gracias.
http://www.escribidor.org

Lina Caffarello
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Poema

Cuando sentía miedo, buscaba tu mano en las sombras
era como si mil palomas gritaran paz
entonces, sonreías complacido de hacerme niña en tus juegos
convirtiéndonos en almas tibias
doliéndonos el silencio, si pasaba apenas rozándonos la frente.
Tomabas mi mano como si fuera el mundo y lo pintabas de colores estridentes
con sorprendidos pasos, saltabas de la fiebre al susto, de sentirte enamorado.
Un día alguien encendió la lámpara, atravesó la lluvia confidente,
vimos como el otoño despojaba de ropaje la plaza donde jugábamos a ser misterio
y supimos que los sueños se violan impunemente.
El invierno trajo la desnudez en dos copas de vino, en el latido de la uva
en la lánguida sombra de la cordura que nacía con el amanecer.
El sol vistió de luto y el cielo resplandeciente me dolió en los ojos
que ciegos,
sólo buscaron en el vacío.

de Gracee Marty, Uruguay
cio_ciosan8@yahoo.com.mx
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Poema XVIII

Llega
salvaje otra tarde que me observa
entre los finos tallos de fuerte árboles
anunciándome
el regreso de mi hermano descalzo
mecido en los brazos de mármol
después de partir el agua con los pies
cuando el viento mueve su sombra en el vaso
que se inclina hacia el afecto
sublimado por la palabra
DOLOR
dolor ausente que aún canta sofocando
cruzada viudez clara y altiva
en constante comunicación con nobles cartas
donde se acuesta la llama de una hoja
por respeto a los Dioses
que entierran la misma espada
marcando cada pisada nuestra que recoge
el destino bajo su seno
encontrándonos
tejidos mal enlazado
por mi partida puesta en la espesura
de la vela iluminando
el siempre te encuentro
HERMANO ALMA

de Milagro Haack, Valencia, Venezuela
Coordinadora general de protocolo y eventos culturales, asimismo perteneció a la Directiva de la Asociación de Escritores (institucionales). Este poema pertenece al libro "El silencio de lo callado".
milagrohaack@hotmail.com
http://www.sanesociety.org/es/milagrohaack
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Paisaje de verano

Las calles surgen con el silencio
sobre el asfalto caen los violines
y surgen inevitables tobilleras femeninas.

Sólo en el paisaje claroscuro
sangran las nubes
de grisáceo terciopelo.

En una esquina un hombre
cava un hueco entre sus descascaradas dudas
con un Walkman en las orejas.

Cubre su calvicie
con peces de hojalatas expuestos al viento.

de Daniel Montoly, Montecristi, República Dominicana
Autor de "Memoria de un perro urbano" (poesía- inédito), "La boda de Caín" (poesía-inédito) y de "Veinte mini-cuentos y un vericueto armónico" (micro-relato), este poeta recibió el premio de la revista Niedenrgasse y fue el ganador de Editor’s Choice Award de The Internacional Poets Society.
daniel22442000@yahoo.com
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Lugar

este lugar sin consistencia
desbordado de gestos
infectado de murmullos
susurros a las manos
repiques queriendo decir
morse de pasos del tedio
por tubos fluorescentes

bosque de colores anémicos
parque de diversiones
en hondonadas inundables

de un labio inferior
cuelgan objetos menores
un soplido de rutina
los arrojara en otra boca
menos ajena

tablas apretadas
ilusión desarmada
papel lustroso
crédito buscado
hallado

deseo cayéndose
cambiando de sentido

trampolín reconocido
saltos entre mordiscos
dejando en descomposición
nuestros retazos

que un día
serán reclamados

de Sergio Messing, Buenos Aires, Argentina
messing@ciudad.com.ar
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Yo le quiero mucho

Mucho le quiero yo
él también me quiere a mí
pero a su manera me quiere él
me pega de tanto que me quiere

Así es mi niño chico
como a su muñeca me adora él
tanto me adora que como si fuese a darme brillo me pega tortas
es su forma de quererme

Él es mí Adonis alto musculoso
yo soy su deliciosa y amada Sirena
tanto me ama que a veces me ahoga
pero es sin querer no se da cuenta

Ni uno de los hombres de la tierra
sabe decir cosas tan bonitas como él
tampoco ni uno es tan cruel
me cuelga de los pies y se mea en mi boca

Así es él
mí niño chico
mí hombre
en definitiva el amor de mi vida

Que voy a hacer yo
sin sus besos
sin sus caricias
sin él nada yo soy

Todo esto pensaba
todo esto y más me hizo
por todo el amor que le tenía cuando dormía
un cuchillo le clavé en mí corazón que en su cuerpo estaba

de Miquel Segovia Aparicio
Escrito en el día internacional contra el genocidio machista, 2-10-04.
velezmalaga@menta.net
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Poema

Para asir el tiempo
que sostiene al mundo
yo dibujo tu imagen,
la devoro,
la acaricio,
reposa en mí.
Más que tu cuerpo
es mi respuesta.

de Beatríz Saavedra, México
Del libro "Sueño obscuro que somos", del cual la autora ha dado lectura a varios de sus poemas en las 5º Jornadas Iberoamericanas de Poesía, realizadas en el Centro Cultural San Martìn, Buenos Aires, en noviembre de 2004.
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Poema

Amo este instante donde la invocación
a un poema está latente. Vivo.
Me siento como en pleno génesis
oliendo a mundos, cráteres, misterios.
Apoyado como estoy en el silencio,
me encuentro en la piel del artesano,
casi místico.
Estoy con las manos embarradas
de arcillas, palabras, verbos.
Siento que soy un dios
tratando de escapar del designio de la ceniza.
Como un desterrado en el núcleo del olvido.

de Fedorio Kowal, José C.Paz, Bs.As., Arg.
Fedorio dirige la publicación "La Tinaja". El texto transcripto pertenece a su poemario "Poemas obsesivos".
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Mesa con periódico

Será otra mañana, de esas que aburren
mi calendario, lleno de mañanas.
Paso página y el cielo estará
o quizá no, de nuevo encapotado,

pero me invitará otra vez la silla
y la mesa escondida en mi rincón
a dibujar tu mano delicada,
como si fuera ayer, cuando aún estabas.

Ya ha pasado tu alma de relámpago,
lo mismo que un parpadeo inconsciente,
por la silla, la mesa, el periódico
de noventa días acumulado.

Yo sin embargo, caduca, persisto
en mantener tu nariz de botón
balanceándose en mi espacio contiguo,
olfateando entre el papel y la tinta.

Pese a todo, va a ser otra mañana,
ya sin ti, como fueron otras muchas.
¿Me pasa el periódico cuando acabe?
Me tengo que llenar con titulares...

de Elisa Berna Martínez, Zaragoza, España
Este poema ha sido el ganador del concurso "Aires de Libertad", organizado por el Centro de Estudios Poéticos, de Madrid. La información nos ha sido enviada por su Director, Sr. Manuel López Rodríguez.
http://www.centropoetico.com
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Mañana parto...

La hora ha llegado,
y no voy a morirme si algunos piensan.

Tengo en mi maleta eso que llaman verso,
y unos cuantos calzoncillos por si la vida
se pone sudorosa.

Claro, tengo miedo, si hasta ahora, en las noches,
llamo a mi madre aunque sea en silencio.
(Pero confío en lo impreciso,
en los café sin nombres y en los labios sin huellas)

Supongo que en mis bolsillos, o en mi pecho,
no sé, hay palomas que debieran irse.
No quiero, de verdad lo afirmo, libertades sospechosas,
alas ajenas de un "yo, no quiero".

Y dónde parte la aventura, pregunto,
mientras tomo el tren,
del último poema,
con el destino más incierto de toda la literatura.

de Franco Valenzuela Torres, Antofagasta, Chile.
Este poema corresponde a su libro inédito "Las palomas tienen hambre".
adar69@hotmail.com
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