El poeta
debe llenar vacíos
y crear espacios.
El poema estará completo.
de Humberto Ak'abal, Momostenango, Guatemala
Poeta maya-k'iché, Premio Internacional de Poesía "Blaise Cendrars" (Suiza-1997) y Premio Cotinental "Canto de América" (UNESCO - 1998).
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Les reparten de antemano las porciones
formando triángulos con las advertencias,
y transitan por un vaivén de glotis
las púas envueltas en más crema.
Adiestramiento a cucharadas:
el beso, el reto, el beso, el reto.
Sentadas a una mesa con dos surcos:
una acerca la estocada,
otra aleja la dispensa,
mientras la tajada forzosa de sustento
destila migas sobre la pasarela.
A cucharadas el adiestramiento:
el reto, el beso, el reto, el beso.
de Laura García Elorrio, Buenos Aires, Arg.
De "Antología 13 poetas" editado por La Biblioteca.
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Nada queda del navegante
Que atado a la piedra del suplicio
Se precipitó al fondo del mar,
Mientras rezaba una plegaria al albatros,
Y en su caída
Atravesó el cielo del fuego, del agua y el polvo
Hasta unirse a un enorme círculo de huesos.
Nada subsiste
De la estela que dejó el espolón de su nave
Ni de su enseña de viajero que ondeó bajo las tormentas...
Sólo el mar
Permanece inalterable
Con su vasta maldición sobre los hombres.
de Luis Eduardo Gutiérrez, Tolima, Colombia
Publicado por "Alhucema" Nº 13, Granada, España.
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Amo todo lo que tengo
que no es poco.
Amo el amor
porque lo es todo.
Amo a los que amé
y no me amaron.
Amo lo que perdí
y ya es pasado.
Amo la plenitud
de los que aman.
Amo la sencillez
de la palabra,
y el silencio vitral
de la mirada.
Amo la vida
porque ella es canto.
Amo la noche
con su ataúd de plata,
y amo la muerte,
porque ha de llegar
y es mía.
de Víctor Hugo Tissera, Cañada de Gómez, pcia. de Santa Fe, Arg.
Poema último de su último libro "Detrás de la mirada".
Nuestro sencillo homenaje a este poeta que hoy nos ha dejado para entrar en la constelación de los inolvidables.
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Era el tiempo
en que la luna caía
degollada en los brocales
cuando guardé mi llanto
en aquel cuarto
que olía a azahares, a naftalina
y a cáscaras de naranja secas.
Era el tiempo
en que los niños existían como ángeles
o fantasmas quietos
o dormidos
y los grandes se secaban el vino
de los labios con la manga del saco
y cantaban esas canciones
donde siempre una novia italiana esperaba
y sin embargo sonreían sin llanto
aunque la voz se les quebrara
como una rama seca.
de Jorge Isaías, Rosario, pcia.de Santa Fe
De su poemario "A los amigos y otros poemas", Ediciones Ciudad Gótica.
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