El poema como idea de la Poesía

Que la finalidad
sea provocar el sentimiento
de las palabras,
y alcanzar
el desafío de la expresión,
perseguir objetos
que se ajustan al sentimiento,
hundirse en objetos
hasta la emoción adecuada,
está probado,
y tanto, probado y probado,
como no lo está
el que en esos tránsitos
la tendencia madre sea
por dónde va la inspiración,
«si en frío o en caliente»,

y no lo está
que haya que seguir a Homero
entre las Musas, su rogar que lo asistan,
y a Platón
saludando hermosos versos
más en mediocres pero iluminados
que en sagaces y hábiles exclusivamente
al amparo de sus propias fuerzas,
y a Dante, el reclamar
la intervención de dioses
acaso sin creer en ellos:
O buono Apollo, all'ultimo lavoro
fammi del tuo valor...

Pero tampoco ninguna
terminante prueba hacia lo opuesto,
que el poema
se conduzca en la mente como un
experimento en una ciencia natural,
y que la aptitud
combinatoria de la mente sea
la sola inspiración reconocible.

de Alberto Girri (1919-1991), Buenos Aires, Argentina
Del libro "Noventa y nueve poemas", selección de textos de este autor realizada por María Kodama.
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Hasta mañana

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte, que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño
que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido
por las malas y a veces por las buenas.

¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

de Mario Benedetti, Montevideo, Uruguay
Nuestro pequeño homenaje por la pérdida de este poeta, tan grande como el mundo mismo.
Fuente: AR 1983 - Valencia, España.
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Poema breve

no más que mirar / como

devienen los rastros en arena

y anotar / los bellos golpes del recuerdo

lustrosos cascarudos de la infancia

toda / manía de deshabitarlos

de Claudio Ingratta Mirás, Buenos Aires, Arg.

De "Antología 13 poetas" editado por La Biblioteca.

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Sólo lo que duele, perdura

La tarde es caliente
se va apagando de su incendio
con las horas.
Un pensamiento fugaz
una vaga sensación
que al tocar el crepúsculo
se diluye

como la nieve de la montaña en primavera.

Por la noche

el sueño es un sol

en medio de una fantástica polvareda.

En la noche

el pensamiento es delirante tirano

de la memoria.

Sólo lo que duele

perdura hasta llegar el día.

SOLO CIÒ CHE DUOLE, PERDURA

Il pomeriggio è caldo,
va spegnendosi dell'incendio
con le ore.
Un pensiero fugace
una vaga sensazione
che nel toccare il crepuscolo
si sciogle
come la neve della montagna in primavera.

Di notte
il sogno è un sole
in mezzo ad una fantastica nube di polvere.

Nella notte
il pensiero è delirante tiranno
della memoria.

Solo ciò che duole
perdura fino al far del giorno.

de María Alicia Cavagnaro, Chivilcoy -pcia.de Bs.Aires-, Arg.
De su libro bilingüe, castellano-italiano, "Sobre la sangre antigua / Sull sangue antico", con traducción de Gloria Estela Hevia.
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El desvelao

"Habrá un silencio verde
de guitarras destrenzadas"
Gerardo Diego

Una noche estrellada
de verano francés
dejó la silla de homenaje
caminó lentamente
hacia la pampa oscura,
y cansado
de tanto camino y piedra,
se hundió en un silencio
de guitarra
sin manos.
Quedaron melodías
encerradas en la caja,
y penas entre las cuerdas
callosas de soledad.

de Ana Kleiner, Merlo, pcia.de Buenos Aires, Arg.
De su libro "Parando en todas y otras yerbas".
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París

En los bajos fondos de París se extiende
un aire de magia denso,
se practica, detrás de las puertas cerradas,
al final de húmedos pasillos,
una brujería fértil bajo agobiantes bóvedas.
Allí viven gatos que hablan,
mujeres capaces de echar el mal de ojo,
curanderas.
Los médicos hacen poco negocio;
es fuerte la competencia de gitanos, armenios.
Y las brujas de otros tiempos que no salen nunca a la luz del día.

de Cecilia Botazzi, Buenos Aires, Arg.
De su libro "París"- Informe poético -, con prólogo de Héctor J. Freire.
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Las formas irreales

Si lo que está ahí en la orilla
es un mascarón de papel maché
carcomido por el salitre
o una sirena que ya
no se irá del tajamar ¿qué,
esta figura: un maniquí
apenas cubierto por su velo?
¿Tu reflejo entre cristales, un pozo
lleno de sapos, vivos todavía?

de Daniela Camozzi, Buenos Aires, Arg.
De "Antología 13 poetas" editado por La Biblioteca.
http://www.lafelicidadajena.blogspot.com/
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