Oh Chile, largo pétalo
de mar y vino y nieve,
ay cuándo
ay cuándo y cuándo
ay cuándo
me encontraré contigo,
enrollaras tu cinta
de espuma blanca y negra en mi cintura,
desencadenaré mi poesía
sobre tu territorio.
de Pablo Neruda, Parral, Chile
Fragmento del poema "Cuándo de Chile".
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"En otro cuerpo va mi amor por esta calle,
siento sus pasos lejanos en la lluvia"
Eugenio Montejo
Es la hora de las putas celestes y los lobos ladrones.
Todos duermen.
Hoy no te escribe mi hemisferio izquierdo.
Soy la diosa Laverna.
A veces ignorada. Otras idolatrada.
Soy la portadora de la verdad mentira. De la buena ventura.
Soy la ladrona de las uvas verdes.
Mis recuerdos son vagos.
Pero sé por ejemplo que, así, nunca me besaron.
Besos de papel. De sutil argamasa.
Cielos de no sentir pueblan mis noches.
Soy la pitonisa de tu cuerpo frutal.
Soy durazno menguante de febrero.
Son pocas las señales.
Pocas y heridas a mansalva.
Jeroglíficos. Secretísimos juegos.
Señales en el viento del oeste.
Chispas. Fogatas rabiosamente tiernas.
Te he dado el sí. Y camino a tu lado.
Pero recuerda, amor, es la hora de las putas celestes.
Y has robado mi hemisferio izquierdo.
de Amelia Arellano, San Luis, Argentina
Fuente: http://www.artesanosliterarios.blogspot.com/
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Apunto a lo inmortal del hombre.
A esa sustancia central que lo hace, en el tiempo,
un ente fragoroso.
Un personaje único, universal,
con atributos de Dios en primacía.
Y no es la muerte que disputa su permanencia
sobre las plantas del tiempo.
Él, pienso, el hombre, el alguien ya preexistente,
antes de la aparición de su propio creador;
antes de Dios mismo y más allá de Él.
de Fedorio Kowal, nacido en Barranqueras (Chaco) reside en José C.Paz (Bs.As.), Arg.
Poeta y artista plástico, el presente poema corresponde a "Poemas obsesivos".
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Animales de carne y hueso, con un poco de luz
irremediable en los ojos,
a veces nos creíamos criaturas heroicas
y corríamos a las plazas. Escuchábamos
bellísimas palabras, las voces se otorgaban idéntico calor
y sentíamos el placer de la acción.
Pero luego, entre ruinas, comiendo el pan del
sobreviviente,
comprendíamos. Y al salir el sol,
mientras los escarabajos emergían de las piedras,
avivábamos el fuego para ahuyentar la peste
y llorábamos por la siguiente generación.
de Horacio Castillo, La Plata (Buenos Aires), Argentina
De su libro "Materia acre".
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Cómo sujetar este antifaz
que resbala recorriéndome los huesos
hasta el póstumo grillete de la espalda.
Cómo acentuarle las facciones si se escurre
y en otra carrera inteligible
en que apenas soy un nudo, su garganta
me arrebata la memoria
en que yacen laberintos que recurren.
Cómo posponer la brevedad
en el tracto de las sienes,
si un troquel de sombras nos dibuja
y es auténtico ese hueco en la mirada.
Y es tan torpe este latido
sin la máscara
que se funde en el engrudo de mi ser.
de María Eugenia Caseiro, nacida en La Habana (Cuba) reside en Miami (USA)
-Ilustración del escritor y pintor español Ramón Fernández Palmera-
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En el agua veo mi rostro.
No es éste que ves.
El agua no es espejo.
Mi puro yo
está más allá
de lo que soy.
de Humberto Ak'abal, Momostenango, Totonicapán, Guatemala
Poeta Maya K'iche', de su libro "Hojas del árbol pajarero".
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La araña.
Una marca
un retraso
un sinfín
un verano ardiente
con un retazo de sol apagado.
Un habilidoso
ir y venir de la vida y de la muerte.
de Ema Granata, Buenos Aires, Arg.
Publicado en la revista de literatura "Tamaño Oficio" Nº 33.
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opaco
