En este lugar...

En este lugar con tantas puertas,
tantas ventanas y espejos
no veo más que a mi vecina
que cocina sopas,
y la otra,
dándole el pecho a la hija,
otra
baila desnuda
con alas de insecto transparente,
una más
junta las hojas para quemar,
o todas son la misma,
las confundo,
me lleno la boca
de hojas escritas por dos lados,
le doy el pecho
a mi muñeca transparente,
hago una sopa de insectos
y tantos signos leves,
nunca despierto
antes de la medianoche.

de Anna Lidia Vega Serova, Leningrado/San Petersburgo, Rusia
De su poemario "Eslabones de un tiempo muerto".
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Fin de ciclo

El hombre ha pintado el cielo
y caen briznas y montañas.

Por esa ventana va a entrar el día
y cubrirá el hueso,
el campanario,
la estatua del infante.

Tierra de todos o de nadie,
¿cuál será tu próximo pasado?

Alguien apresura atajos
en pos del dinosaurio.

de Lina Caffarello, Buenos Aires, Arg.
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Zonas de riesgo

Nadie sostenga
puertas levadizas
cuando el torrente
invade zonas
de riesgo.

Tierras profundas
y cambiantes
ciudades sumergidas
cavan escalinatas
donde los pájaros
superponen nubes
y colores.

En la tenacidad
del mediodía
calor y dispersión
urden la trama
de los reencuentros
inevitables.

Algo repite
su certidumbre
en intermitentes futuros:
el hosco gruñido
de las fieras
y los ciclos atávicos
que entrelazan
el cielo con el infierno.

de Nélida Salvador, San Rafael -Mendoza-, Arg.
De "De plantas y espejismos"
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Nebulosa de la Lira - 2

A lo largo
de mil quinientos años luz
haces girar
astillados soles
polvillo cósmico
papelitos trozados partícula
tatuada por tu huella

ausente la palabra.

de Cristina Berbari, Buenos Aires, Arg.
De "¡Oh, la Omega!"
http://cristinaberbari-fijavertigos.blogspot.com/
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ya no hay rincones

ya no hay rincones
ni llorar de ausencia
alguien se va
y uno se queda
sin traje
contemplando el vacío
inutilmente
desata su castidad de absurdo
acomoda su equipaje de lámpara
y enciende su oscuridad de mañana
es apenas toda la eternidad
que se arrodilla
ya no hay rincones
ni puertas que cerrar

sólo hay ventanas

de Alba Estrella Gutiérrez, Buenos Aires, Arg.
http://convozpropiaenlared.blogspot.com/2010/03/alba-estrella-gutierrez.html
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Reynaldo

Los dos veníamos de andar mares
y estábamos de paso en el humo del café
que entibiaba las palabras hidrópicas.
Yo soy aquel poeta que tu leías
para ahuyentar destierros, me dijiste,
mientras allá en el estrado
alguien hacía una disertación inútil
con todos los adjetivos del azúcar y el espanto.

Es cierto, Reynaldo,
vos eras el poeta que yo leía en algún destierro
bajo la luz lechosa
de la casa prestada de la calle Belgrano.
Tu libro cantaba en mi memoria
y entonces yo soñaba otro tiempo,
otro mar, otra luna
más clara,
más nuestra.

de Marina Pacheco Ruíz, nacida en Tucumán reside en Puerto Deseado, Arg.
De "Un agosto más claro" (con prólogo de Lina Caffarello).
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condición poética

La palabra esclava
pone sus pies
bajo el espejo de la memoria

Profano las escaleras
que lamen el muro del reino:
mi nombre
del pan hermano y del culto

un perfil en el rincón
que se suicida

de Marcela Predieri, Mar del Plata, Arg.

De su libro "Ébano"

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traga a bocanadas...

traga a bocanadas
el aire.
ara la tierra
con su cuerpo
sostenido a una cuerda.
hondas cicatrices
le dicen
que no tendrá nunca
paredes
ni ventanas
ni cuartos.
apenas semillas
desenterradas
con la sangre.

de Susana Zazetti, Villa María -Córdoba-, Argentina
De "el hilo que sostiene", de próxima edición.
www.artesanosliterarios.blogspot.com
www.artesaniaenliteraria.blogspot.com
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floristas en la calle

Floristas en la calle
el barrio se viste de pétalos
va de fiesta con el viento

Calla
llora un poco

hay luto entre las hojas

de Susana Mirta Civitillo, Buenos Aires, Arg.
De "Hojas de té en el agua humeante".
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La vida en serio

Ahora he descubierto el sol, los perros y las mentiras.
La vida es más lógica, no he dicho mejor sino más lógica.
Cierro los ojos y tomo sol, juego con un perro tan vulgar
que es imposible sentirse separada de él y miento.
Eso me obliga por las noches a sacarme los zapatos
como quien se desnuda,
a caminar descalza por mi casa, a llorar a solas cada tanto.
Ahora miro a una mujer ni linda ni fea,
pienso que la pequeña vida continúa
y que todo dolor importante tiene testigos,
aunque sean un perro, el sol o las mentiras.

de Juana Bignozzi, Buenos Aires, Arg./Barcelona, Esp.
De "El pan duro".
http://www.aromitorevista.blogspot.com/
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Paisaje célebre

Ver la caída de Ícaro desde la bahía de
azules y verdes de Alamar.

Un valle al que se asoma
un misántropo encapuchado.
Árboles frutales alrededor de las aguas
y un hombrecillo, solo, arando sobre ellas
hasta incorporarse al arcoiris.

Ese hombrecillo
es un pariente de Brueghel, el viejo, hermano mío,
que pinta la soledad del alma
cercada por espléndidos labradores.

Es el atardecer y necesito las alas de Ícaro.

de Nancy Morejón, La Habana, Cuba
De "Paisaje Célebre".
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Arcos sobre el río

Me dan miedo esos arcos de piedra que un día se derrumbarán,
arcos perfectos y misteriosos,
hechos para ser contemplados desde una barca,
en pleno río.
La profundidad del remolino hace ver las márgenes
de otra manera.
Me dan miedo los ahogados
que descansan en los cimientos del puente
esperando que mi barca pase.
Siento sus dulces palabras en mis oídos,
veo sus cuerpos traslúcidos.
Abandono esos arcos, vuelvo a la orilla.
Pero no dejo de sentir esas palabras,
no puedo dejar de ver esas manos,
agitadas en señal de despedida,
o de reclamo.

de Liudmila Quincoses, Sancti Spiritu, Cuba
De la antología "La estrella de Cuba"
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En la orilla derecha del Nilo

Comienzan a caer todas las máscaras de un baile irrevocable
donde gritan los seres de la fe,
los de la duda,
y cantan nada más los convidados.
Se estrena el desconcierto:
comprar es la aventura más hermosa
y vender la más sabia.
Los descendientes crecen:
hay una estirpe naciendo en los papeles
con la música impagable de esta fiesta.
Los más humanamente desvestidos resisten el escándalo,
atrapan en el agua la luna de los sueños,
comprenden que en el río de su orilla se está muriendo el tiempo,
que de pronto su arena es una mancha ocre en las postales.
En la orilla derecha del Nilo,
detrás de las paredes,
el poeta comienza a escribir lento,
desoye las noticias y, perplejo, quiere saber su suerte:
qué lugar tiene entre la música y el río que separa esta orilla
del eco sumergido de la opuesta.

El poeta resiste detrás de sus objetos,
sabe que el mundo se divide en dos siluetas,
que las fronteras suelen cambiar danzando con el tiempo.

de Lourdes González, Holguín, Cuba
De la antología "Incesante Rumor".
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Salvaje

Lanza una piedra
y otra
y otra
las piernas no lo ayudan en la huída

lanza una piedra y otra y otra más
los perros de colmillos domesticados olfatean
su rastro antiguo
de lenguas pronunciadas en secreto

¿almizcle? ¿mugre? ¿fango de alcantarilla envenenada?
lanza una piedra y otra
ya no hay más

tierra pelada
sed de sangre en las sombras

ya no

de Lila Pérez Ferretti, Buenos Aires, Argentina
De la revista de literatura "Tamaño Oficio" Nº 33.
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El hombre del maíz...

El hombre de maíz diría que el espíritu de
la palmera enferma se adueñó de mí.
Y que debo dedicarle la nube del próximo poema
en que aparezca la palabra nube.

Le pregunto por la tristeza.

Dice que debo acomodarme al viento de la vida.

Y que le cante en rima a mi raíz.

Porque a la suya -la de la palmera- le cantará
la tierra, la cobijará como me cobija el día que se va,
página a página, cobalto sobre blanco, como el recuerdo
de esa foto mojada por la lluvia que cerró el incendio.

de Paulina Vínderman, Buenos Aires, Argentina
De "Bote Negro", poemario próximo a su edición.
Ver: http://www.aromitorevista.blogspot.com/
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Epifanía

Puede ser que la lluvia vista con diamantes
una tela de araña,
que la planta cubra su verde desnudo y
destelle como poblada de astros.

Es posible que mi ojo la vea

y acaso me olvide de la muerte
por un rato.

de Cristina Villanueva, Buenos Aires, Argentina
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EPIFANIA

-Traducción al catalán por Pere Bessó -

Pot ser que la pluja vista de diamants
una teranyina,
que la planta cobresca el seu verd nu i
besllumene com poblada d'astres.

És possible que el meu ull la veja

i tal volta m'oblide de la mort
una estona.

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