Mariposa de alas blancas
-memoria-
serenos vuelos rasantes
el néctar secreto bebe.
Retorna puntual
en el ardiente atardecer
descifrando la
noche
para construir
eternidades.
de Norma Padra, Buenos Aires, Argentina
Norma Padra dirige la revista "Papirolas".
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una lagartija besando la infancia pobre
repta sobre las cosas yéndose
distintas
insanas
yéndose en el piso
en el camino
en el tiempo
y en el vientre del reptar
dicen dicen dicen
que van al sol
que mudan la piel
que dejan pobre a la lengua seca
lo cierto es que demudan las cosas
de Rubén Eduardo Gómez, Comodoro Rivadavia -Chubut-, Argentina
Del libro "lo que son las cosas", Edición Vela al viento.
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(o una poesía tónyca, por así decirlo)
Formicar,
es decir, hacerlo como las hormigas:
hasta quedar coloradas por el agotamiento
del calor que nos calcina el cuerpo
y nos hace ir
unas tras otras
en fila
a poblar el mundo
pero antes
a poblarnos nosotras
hasta que no quede un tallo
de este edén abandonado y sin propósito
en que no hayamos hincado el diente
probado la savia
explorado los túneles
que nos crecen por dentro
hasta palpar el mundo
e ir hacièndonos
poco a poco
pequeñas
peligrosas
invisibles
de Mariana Rinesi, Corrientes, Argentina
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Creés mirar lejos
pero son tus manos que palpan lo oscuro.
Deambulan por un ancho vacío
y de pronto caen, se cruzan,
nunca para rezar
sino para sentirse menos solas,
o para volverse oscuras y vacías
como ese aire que las nutre.
de José Emilio Tallarico, Buenos Aires, Argentina
De "Elementos de la flor".
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Me gusta vivir en continuado,
nada va hacia lado alguno;
todos miran / se miran
compran / venden
nada espera nadie.
Todos quieren todo.
Nadie duda.
Nada se comparte.
No hay antes.
No hay.
No hay después.
Me cuesta ordenar tanta tormenta.
de Jorge Prieto, Buenos Aires, Argentina
De "Álbum de esperas", Ediciones El Mono Armado.
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Tundra de ensayos y error
seguí participando
el alma reciclada
seis meses de garantía
repitiendo culpas al mutar
no olvides tu cupón
ahora las vidas que seré
crédito a sola firma
en tramas de insatisfacción
aceptamos todas las tarjetas.
de Víctor Marcelo Clementi, Mar del Plata, Argentina
De "Acerca de la pregunta y el acaso".
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La primera mujer que levantó mi estirpe
no sólo ésta
sino todas las noches
algunas de lluvia
mi vientre es borrasca
al gritar la loca
la loca de al lado
la siento la veo
bailar como un trompo
cuando sale la luna
sus brazos son aspas
que excitan los vientos
en estado de pánico
y sombras provoca
la llamarada de su pelo
por eso me inclino
a recoger monedas
y paso un sombrero
para premiar
. . . . . su locura
de Celmiro Koryto, Ashdod, Israel
De su libro "Claves".
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Yo nací en el Atlántico,
y mi corazón era de algas verdes,
de basureros, de corales antiguos
del otro lado de la arena.
Yo era feroz y mis dientes
masticaban el placer que no tuvieron mis padres.
Capaz e infeliz,
nadaba en busca de excremento
cuando el Sur nos llegaba sin recordaciones.
Yo nací lujoso,
consumido como un arrecife citadino,
envuelto en café, en
galletas y dulces de almíbar antes de las siete.
Yo nací sin que me esperaran
con panecillos borrachos
y anzuelos de bajo costo.
Yo nací oscuro,
a 15000 metros de la playa que moría;
un sábado, sin reloj de pulsera,
sin cielo, y, sin tierra
donde poder enterrarme.
Yo fui Navidad
cuando el invierno era un badajo
que golpeaba la campana
en los hemisferios.
Yo nací sin luz,
con los ojos de mi madre
en la espalda.
de Ray Faxas, Guáimaro, Cuba
De "Inventario de una expedición".
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Nostalgia indisoluble, tumefacta. No boga en las inquisiciones de la brisa. Retiene al sol por el cristal de las apariencias. No hay arrugas sino aullidos y fosforecencias para irle recordando fases, evidencias Serafín y la isla: la misma redondez de amar. El dolor no es inteligente.
de Carlos Nejar, Porto Alegre, Brasil
De su libro "La Edad de la Aurora".
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