a Candela
-Quiero cantar - dijo el deseo.
da un efecto de moaré:
dibuja un perfil femenino en su papel pautado
como si fuera un aroma mental.
- "el amor es también una hermosa restricción" -
Ahora, una pizca de luna se cuelga de este instante
plateado de la noche.
Aun los que detestamos la banalidad de la música
. . . . . . funcional
(basta pensar en un restaurante romántico sobre el mar,
donde hay que soportar una vulgar e interminable
versión instrumental de "strangers in the night"
repetida varias veces antes de que el pago de la cuenta
. . . . . . . nos libere)
sabemos que el cerebro crea su propia música funcional
a partir de la restricción de ruidos amenazadores.
Pero si estamos solos y es de noche,
un solo sonido familiar puede asaltarnos
como un asesino silencioso.
de Héctor J.Freire, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Motivos en color de perecer".
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hablábamos de música
yo me quedé
con el tono grave de la fuga
dulzor bajo la lengua
de Susana Mirta Civitillo, Buenos Aires, Argentina
De su poemario "Hojas de té en el agua humeante".
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"el piano pone teclas en mis dedos
y vuelvo a ser la niña que jamás he sido".
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . L.C.
Sol no
sólo notas
sólo escalas
sólo hastío.
Mi bemol
¿dónde el sol?
Niña no
sol no
juegos no
sólo do
sólo dedos
sólo Bach.
Bach bemoles
Bach infierno
repetido.
Clave grave
nota rota
Bach, la fuga.
de Lina Caffarello, Buenos Aires, Argentina
De la plaqueta "de juegos y conciertos".
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Yo fui una vez una diosa anarquista que leía tal libro
para evolucionar hacia el encantamiento
yo remaba directo a la revelación
y mi barco destrozaría muchas flores inéditas
Yo tenía cientos de perspectivas y discursos
una magnífica coartada para engendrar un sendero
yo fui la elegida de la negra energía
y a cada frase le di toda la calidez que se merecía
Yo tenía la sospecha de que escuchaba a Mozart como nadie
especialmente cuando tu ironía aplastaba mis modales
El pianista reposó sus dedos
yo vi lo que ninguno vio
y sentí lo que el público no quiso
El silencio de una cosa a otra
Pensar plácidamente en ti . . a distancia
con la mejoría del recuerdo
Yo tuve suficiente paciencia para excitarme con la azul
proposición de tu mirada
e incluso preguntarme . . ¿habrase visto color tan ascendente?
Yo intenté como una anticuada modista
negarme oficialmente con un tul sobre los sueños
Yo pude impresionarme al aire libre
pero preferí la cerrazón de los jardines
de Zoe Valdés, nacida en La Habana -Cuba-, reside en Francia
Fragmento - De su libro "Cuerdas para el lince".
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Toca el violín la casa:
se asoma de sí misma,
se sale de la casa,
y le atraen vacíos hacia arriba y abajo.
Toca el violín la casa,
tiemblan sótanos negros de cólera indecisa,
tiembla toda la casa con su gran cuerda humana
cuando suena el violín violento de la casa.
La casa tiene lámparas votivas,
roperos tristes,
ventanas que miran hacia dentro.
de Máximo Simpson, Buenos Aires, Argentina
De "Antología poética".
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Y cada uno a su manera, pareja impar
baila la propia mazurca, un desenfreno
rockero, melodía veleidosa
que los arrastra hacia algún puerto,
otro nuevo dique y enfrentados
ahora un reto de cristal pone su valla.
Se desató indebida una palabra,
la sintonía pasional en quiebre
ondula sin la charla improvisada,
sin el ronroneo a dos puntas
se borra el lugar de la cita desértico
de vehemencia aquel cuerpo a cuerpo
es ahora una suelta llovizna agria
de puntos suspensivos.
Quizás los amantes deban correr
ese albur y luego buscar sus bocas,
picos vulnerables, dos imanes.
de Michou Pourtalé, Buenos Aires, Argentina
De su libro "La misma que soy".
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El aire circular canta
sonido de pulmones sin paz
. . . . . . . de gargantas tristes
que exhalan un adagio.
El saxo se reclina
hace acopio de oxígeno, lágrima, desazón
sobre el brillo del metal.
Un aire circular canta
corazón sacude la niebla
. . . . . . escucha el ronquido
. . . . . . decodifica el mensaje
el saxo agita el ritmo de la furia
como gritando soledad
en el fino hilván de la música
. . . . . . para no llorar por mí.
Un aire circular canta
chispea un resplandor
danzan bailarines somnolientos
. . . . . . en el salón.
El saxo no está solo
un aire circular se libera.
Nadie está solo cuando canta.
de Antonio J. González, Sarandí -pcia.de Buenos Aires-, Argentina
De "Los humanautas y la tempestad".
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Tal cosa no era nunca, después,
repetida en las secuencias de La Sirena,
allí donde bebíamos y regresaban
las parcas del pasado.
El mismo brete y estrangulamiento
del alma en los confines de tu boca,
aquellos lugares de las intermitencias,
donde de espaldas y muerto, sentía tu gemir
en el instante mismo del amarte.
Y sonreías entonces, con un mirar
que volaba hacia allá de los cerros
y de las edades en las tardes de invierno:
una elucidación, algo así como los colores
transfundiéndose en figuras
del mirar invisible, conforme
a la extrañeza de los sucesos,
en la aparición ralentada,
mucho más presente que
cualquier recuerdo momentáneo.
de William Anselmo, Buenos Aires, Argentina
De "Antología 13 poetas".
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Suenan las flautas
y los faunos lejos del bosque
danzan en la playa
lánguidos y extenuados
después de sus orgías.
Caen sobre la arena
y allá quedan, muertos,
piedras carcomidas
por el agua y la espuma.
de Adolfo Batán, Buenos Aires, Argentina
De su poemario "Transiciones".
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A la memoria de Rafael Prats, flautista
Una música triste se cae de las flautas
A Silvio
Hay días
que me hartan los prestos, los fortes
los fortísimos
las fusas, las difusas, las confusas, las corcheas
los andantes
los oboes.
Hay días
que me hartan las flautas, los flautines, los soplones
los violines
las violas, las violadas, los violadores
los concertinos, los sí sostenidos
y hasta los directores.
Días
en que una tuba en mi alma
como un toro de cobre
brama impotente.
de Sergio Corrieri, La Habana, Cuba
De la antología "Silvio: te debo esta canción".
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