El Escribidor

Feliz 2012

2012-12-31T23:51:00.003-03:00

Celebremos el nuevo año.
Que en la calidez de las manos, las risas, los brindis y las voces nos encontremos para pensar y soñar más allá de lo posible.
El sueño mismo es un trabajo que une elementos de la realidad con la fuerza transformadora del deseo.
El arte que se hace con la substancia de los sueños, no es una forma de huir de lo real; produce lo real, produce vida. La amistad es un arte que vivifica.

de Cristina Villanueva
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Hay un clavo en la pared

2011-12-31T17:55:00.004-03:00

(siempre hay un clavo en la pared)

La calle estaba y no estaba
del otro lado de la pared
Era y no era
el hueso extirpado de la noche
que se cansó de cumplir años
entre los hongos de esa pared
El cuerpo mira su sur
y borra la huella de yeso
que enyesa su norte
El cuerpo devana su oeste
y teje la urdimbre de su este
poniéndose a la cabecera del festín.
La calle estaba y no estaba
del otro lado
Los márgenes del cuadro
estaban y no estaban
en el lienzo del destino
[la realidad se desintegra]
Los cabalistas apuestan
y, el hombre,
se sienta a descansar
con un solo hueso de sostén.
La mesa está tendida
Se apropia del páramo
Mira sin mirar el otro lado
Dice: hay y no hay calle
que explota y aturde
el vértigo vulnerable de la noche.

de Silvia Pastrana, Buenos Aires, Argentina
Poema perteneciente a su libro "Hueso de Durazno", de reciente publicación.
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Sueño

2011-12-31T17:34:00.003-03:00

¡Oh brujo de la noche!
he pisado el umbral
donde se dicen los conjuros,
donde se deshacen
las formas aparentes,
donde se liberan
de la conciencia despierta.

He ingresado al dominio,
a la potestad de los enigmas,
de aquello que al descifrarse
pudiera descifrarme.

...Tu fuego somete lo sombrío
como una visión mágica,
abres como una garganta luminosa
el oculto laberinto.

¡Oh desierto sin límites!
piedras sobre el aire rígido.

En las vísperas
de mi resurrección,
me rodean
los extraños nacimientos,
los endriagos;
los ojos ciegos
de quien reclama
nacer como hombre,
entre los trágicos vestigios
y sordos resplandores.

¡Oh nacer!
nacer en el instante
en que todo
deja de ser materia,
encrucijada de tiempo.
Cuando alguien deposita
la corona de luz,
sobre la cabeza
cedida al vértigo
de los propios abismos...

¡Oh agua limpia!
mansa en las visiones
de tus devotos,
pequeña ola acariciando
las playas doradas de la inspiración.

Vuelan las hojas del libro de las predicciones...

¡Oh sueño que laboras la materia transparente!
Alfarero de la invisibilidad,
de atrevidos fantasmas deletéreos.

En tu retablo
palpitan lenguas de fuego,
estrellas oscuras,
cabellos insomnes,
y los sitios
donde se oculta el viento,
y las señales oníricas
sobre un cuerpo
desnudo y tibio...

¡Tierno cuerpo de pájaro,
que exhibe el místico amuleto de la noche!

de Héctor Rico, Villa Giardino, Córdoba
Publicado en la revista antológica AIR 22, Málaga, España.
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Cinco minutos en la vida de Silvia Plath

2011-12-31T16:14:00.000-03:00

1
Por la ventana ella se mira por dentro.
Sucanto es un grito salvaje
a diez kilómetros de la distancia
y a cinco miradas de lo no visto.

2
De pie sobre el aire
ella vende sus días
por monedas de duelo.
Nunca supo que
dos más dos es la niebla.
Nunca comprendió
que comprender es también
una manera de equivocarse.

3
Quiere regalar sus besos
a las larvas de la dicha.
Cambiar el destino de sus muñecas
por espejos sin ningún rostro.
Sólo quiere escribir el libro
que sueña con un mundo sin jaulas.

4
Ella está más cuerda que una cabra.
Nadie mira cuando el silencio la embiste.
Una vacaloca es esa mujer
que vuela sobre la hierba
y se detiene a contar
billetes de agua sobre la sed.

5
La palabra la ve
muy cansada y muy sola.
Silvia cierra la ventana
y seca la lluvia de su corazón.
Se deja ir
y se va con ella misma
(con la que ha sido
y con la que no)
hacia la canción de la mañana.

de Yadi María Henao, nacida en Colombia, reside en Buenos Aires-Argentina
De su libro "La que largamente llueve", que obtuvo el Primer Premio Certamen Estímulo 2007 de la Fundación Argentina para la Poesía.
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Una argentina gana en Melilla

2011-12-20T13:24:00.005-03:00

Una argentina gana el Certamen navideño "Ciudad de Melilla"

La obra “Nana de María Virgen”, de la escritora Olga Alicia Defferrari, de Buenos Aires (Argentina), ha obtenido el primer premio en la modalidad de poesía en el XII Certamen Internacional de Relato Corto y Poesía de Navidad “Ciudad de Melilla”, cuyo fallo ha hecho público hoy el viceconsejero de Festejos de la Ciudad Autónoma, Francisco Díaz, acompañado del delegado general para las Comunidades Autónomas del Sindicato Nacional de Escritores Españoles, Juan Carlos Heredia.

El jurado, reunido en la noche previa al fallo, ha otorgado el accésit en esta misma modalidad a la obra “Quédate niño Dios”, de la escritora Isabel Oliver González, de Valencia.
Mientras tanto, en la modalidad de Relato Corto el primer premio ha sido concedido a la escritora de Jaca (Huesca) Lourdes Aso Torralba, por su obra “Zurcido entre góznez”. El accésit dentro de esta categoría ha sido para “Zambra de bellotas”, del autor de Bormujos (Sevilla) Juan Carlos Pérez López.

El premio está dotado para cada modalidad a concurso con dos mil euros para el primer puesto y setecientos cincuenta para el accésit, y como ha destacado el viceconsejero de Festejos ha logrado una importantísima participación de más de cuatrocientas obras, procedentes de España y de distintos países de Latinoamérica.

Fuente: Sindicato Nacional de Escritores Españoles
www.sindicatoescritores.com/2011/12/una-autora-argentina-gana-el-certamen.html
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Con letra de Gastón Baquero y música de Thelonious Monk

2011-12-15T19:09:00.001-03:00

Sentados sobre un piano de cola leíamos textos de economía doméstica. El gato Tamerlán no sabía que un país sin música y sin comidas no puede avanzar. Las lluvias en la tarde confundían el mes y los salarios. Pero a las ciudades y a los gatos hay que amarlos aun cuando solamente escuchamos el lejano rumor de Thelonious Monk y Brilliant Corners se eleva por encima del Hotel Nutibara. Nos faltan los breves limones que no llegan ni de Banes ni de Martinica. Nos falta la sombra alargada de algo que se llama isla. Así se crece. Sin pertenencias. Sin la saliva agridulce del vino o la hostia. Ah, sea la destrucción. Los ciclones que van de norte a sur y se detienen a la salida de los barcos. No somos noticias. Avanzamos sin espadas, sin relicario, sin brújula. Esto es venir antes del alba y preguntar por el poeta. Esto es ser carne que se olvida y se pudre y se convierte en polvo, en la nada que todo lo es. Venga usted rey Saúl, asista a la debacle, al crecimiento de la manigua donde otrora era el jazmín de noche. ¿Mañana lo sabremos todo? ¿Será preciso el gobierno de la luz? No lo sabemos. Ya llegan los músicos. Llegan con trompetas. Vienen con un saxo tenor y un saxo alto. Vienen con sus drumns y sus camisas blancas y corbatas color cielo. Bajémosnos del piano Gastón Baquero. Estamos muy lejos de la isla. No hay limones y Thelonious Monk va a interpretar Brilliant Corners.

de Reynaldo García Blanco, Santiago de Cuba
(Escrito en Junio 26/2000/ Hotel Nutibara/ Medellín, Colombia)
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Salvación

2011-11-30T22:40:00.005-03:00

Es tan extraño, amor, es tan extraño.
Tan peregrino. Sutil y doloroso.
Es tan extraño este pensar, dormida.
Este soñar, despierta.
Es la hora de la flor y el insecto.

Y me salen violetas de los ojos.
Y pasan en tropel los álamos descalzos.
Y un toro negro y una yegua blanca.
Y se buscan a ciegas y se encuentran.
Y beben.
Y se beben y tragan el néctar de sus belfos.
Y no es la gloria de la carne.
Ni el corazón del muro.
Ni el semental. Ni el útero.

Es algo tan imperioso, tan urgente.
Es tan extraño, este salvarse de la muerte.

de Amelia Arellano, San Luis, Argentina
Poema tomado de www.artesanosliterarios.blogspot.com
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Espíritu de Venganza

2011-11-30T20:27:00.001-03:00

Cruda realidad,
la carne está abierta
en beso con el cielo.
El cuero marca
para que la piel llore
gotas de sangre.
Rayado torso
donde la hinchazón
engendra odios
en cuerrpo de esclavo.
Ríe el látigo
mientras la mente incuba
un espíritu de venganza.

de Dimas Coello, Santa Cruz de Tenerife, Islas Canarias
Poema publicado en la revista antológica AIR, Málaga-España.
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Conclusión

2011-11-30T19:39:00.002-03:00

Descalabros
sol ausente
voz quebrada
mirada rota.

¿A qué ley obedezco?

De dónde salen huérfanas horas.
Mi huérfana sombra
esquela al andar...

Sinsabores, mentiras
sal sobre la piel
y este tiempo verdiamarillo.

He agotado el pensamiento.
La balanza es un hilo descolgado
y por demás, empiezan las espinas
en la aridez de los poros...

de Juanita Pochet Cala, Santiago de Cuba
De "El Libro de los Silencios".
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Y qué importa...

2011-11-21T20:10:00.000-03:00

Y qué importa si queda el tiempo detenido,
si la luz más blanca perece, y el olvido
teje telas de araña en los rincones oscuros.
Qué puede importar si todo eso está previsto,
si la noche espesa es una niebla encendida de dolor
y a cinco metros de mí saltan las sombras
en peregrinación hacia la nada, y aparecen
los años de la guerra con sus turbias matanzas.
Y a qué llorar o perturbarse si todo está previsto
con lenguaje conciso y tajante en las líneas
de la vida y del amor. Oh luz, no te tardes
antes de que regresen los eneros y los niños
de la noche recuerden el peor de los inviernos.
Ha sido dura la esperanza, la ilusión un remordimiento,
pero a qué sufrir si todo eso está previsto
desde el recóndito principio de los tiempos.

de Francisco Aranda Cadenas, Benalmádena, España
Publicado en la revista antológica AIR 22, Málaga, España.
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Poesía

2011-11-15T20:08:00.000-03:00

..."sus señales, sus penetrantes luces
que se filtran por las grietas del silencio"...
Héctor Rico, Barro que Sueña

Escuchas agonías
soportas grandezas
y también la pregunta del día después.
Allí, en medio de las cumbres
donde inquieres las alas de los cantos
aroman tus tiaras de laureles
para aquellos que atraparon los misterios.
Algunos vuelos eliges de mi lágrima
y otros que se oprimen en mi mano.
Rondaría los cuentos, tu danza invisible,
franquearás la entrada a mi portal azul.

Déjame rodar en tus espejos
y acercarme un minuto al manantial.

de Mirta Cevasco, Buenos Aires, Argentina
Publicado en la revista antológica AIR 22, Málaga, España.
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Una mujer lee poemas de Bécquer

2011-11-15T20:00:00.001-03:00

Vive desconocida en el silencio de su propio retrato.

Amo a esa mujer triste
que cada tarde lee poemas de Bécquer,
cierra los ojos y arde de impaciencia.

Convertido en sombra desde el otro lado del pensamiento
me entrego a la complicidad de su mirada,
a sus labios que sobreviven a la orfandad del deseo.

El tiempo se ha encargado
de desarmar algún posible romance
asfixiar en su cuerpo la exacta respuesta
para cada pregunta del deseo.

Aunque a veces su rostro exterioriza una sonrisa,
la timidez con su alevosa indecisión
congela el más mínimo de sus rubores.

de Pablo Cassi, San Felipe de Aconcagua, Chile
De su libro "El Amor se Declara Culpable".
www.pablocassi.cl
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Muerdo, muerden

2011-11-11T16:24:00.001-03:00

Vi a un salvaje comer pescado crudo
y era yo.

El río arde.

Muerdo muerdo carne blanca espinas
muerde salvaje muerde escamas como ojos
cazador del anzuelo en la garganta
brillo ensangrentado en el reflejo.

La sangre arde.

Muerdo salvaje muerdo.
Me chorrean los restos,
espinas,
ojos,
sangre de pez

cabeza de pescado.

de Julio Aranda, Buenos Aires, Argentina
Poema publicado en la revista de literatura "Tamaño Oficio" Nº 35.
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Sin duda

2011-10-31T19:47:00.002-03:00

Piedra sobre piedra escribo mi casa

El dolor de todos los relámpagos,
el fragor de mi país devastado.
Escuadrones de muerte
ejecutan la condena de mi desolación.

En la rueca del destino pierdo el mapa
de mi más codiciado tesoro.
Extraviada me empeño en descifrar
los dígitos del aire.

Con letras de carbón
levanto paredes
sobre ruinas de semántica.

Piedra sobre piedra escribo mi futuro
hasta decir:
sin duda,
cuando me cure de la vida -ese día-
voy a morir.
Sin duda.

de Yadi María Henao, nacida en Samaná -Colombia-, reside en Argentina
De su libro "El otoño escribe mi nombre".
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Travesías Poéticas

2011-10-23T19:35:00.000-03:00

Festival de Literatura de Bogotá 2011

2011-10-18T14:06:00.001-03:00

La segunda versión del importante evento iniciará el viernes 21 de octubre con la participación del reconocido escritor uruguayo Alfredo Fressia, en la Biblioteca Nacional de Bogotá, de 6 a 8 pm.
Ese día se entregará a los asistentes una copia del afiche oficial del certamen, realizado por el pintor colombiano Fernando Maldonado.

De este modo, el Festival de Literatura de Bogotá abre sus puertas con un invitado excepcional: el poeta, docente, periodista cultural y traductor uruguayo, Alfredo Fressia, quien vive exiliado en Sao Paulo desde 1976.
Dentro de su extensa obra poética sobresalen: Un esqueleto azul y otra agonía (1973), Clave final (1982), Destino: Rúa Aurora (1986), Frontera móvil (1997) y Veloz eternidad (1999).
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Un viaje por la cinta de Moebius

2011-10-16T13:58:00.001-03:00

Voces al viento

2011-10-15T14:01:00.007-03:00

Voces al viento
77 poemas

Dalter
Revagliatti
Tallarico

Presentación y lectura:

Jueves 20 de octubre, 19 hs.
Centro Cultural de la Cooperación
Sala Laks, 3er. Piso
Av. Corrientes 1543, Buenos Aires
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Dejá que entre la luz,
dejala que entre,
que se acomode,
que abra su valija;
no vayas a echarla;
dale de comer;
dejá que ande por la casa.

Eduardo Dalter

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SIGA LA FLECHA

Aquí donde he llegado
no sé qué es
Sé que
sin saber a dónde
he llegado
he sabido
dirigirme.

Rolando Revagliatti

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UNA ENTREVISTA DE TRABAJO

Yo quise traspasar el umbral de los cerdos.
Comí con ellos bajo el espíritu de las edades,
con la parte cautiva de mí,
con mis orígenes de pobre tipo fiel.
Fue inútil: la verdad, como una rosa fría,
sangró por mi boca.

José Emilio Tallarico
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Premio Nobel de Literatura 2011

2011-10-11T17:01:00.004-03:00

Tomas Tranströmer, Premio Nobel de Literatura 2011

Los siguientes textos fueron traducidos del libro Para vivos y muertos por Maria Kallin y Víctor Rojas exclusivamente para la revista Común presencia 18, aparecida en julio de 2007. Los reproducimos aquí como tributo al importante galardón concedido esta semana por la Academia Sueca a uno de los más grandes poetas contemporáneos.

Tranströmer, nacido en Estocolmo en 1931, es autor también de las obras: Secretos en el camino, El cielo a medio hacer, Tañidos y huellas, Visión nocturna, Senderos, Visión de la memoria, Bálticos y La plaza salvaje, vertidas a una decena de lenguas.

BERCEUSE

Soy una momia que descansa en el sarcófago azul de los bosques, en el eterno bullicio de motores y caucho y asfalto.

Lo que ha pasado durante el día se hunde, las tareas son más pesadas que la vida.

La carretilla rodó en su única rueda y yo mismo viajé
en mi deschavetada psique, pero ahora los pensamientos han cesado de vagar
y a la carretilla le han salido alas.

En el tiempo, cuando el espacio sea negro, habrá de llegar un avión. Los pasajeros verán abajo brillar las ciudades como el oro de los góticos.

PROFUNDAMENTE EN EUROPA

Yo oscura carcasa flotante entre dos portones de esclusa
descanso en la cama del hotel mientras afuera la ciudad despierta.
La muda alarma y la luz gris irrumpen
y lentamente me alzan al próximo nivel: la madrugada.

Horizonte interceptado. Ellos quieren decir algo, los muertos.
Fuman pero no comen, no respiran pero aún poseen la voz.
Me apresuraré por las calles como uno de ellos.
La catedral ennegrecida, pesada como una luna, hace pleamar y bajamar.

SEIS INVIERNOS

1
En el hotel negro un niño duerme.
Y afuera: la noche invernal
donde los dados ruedan con ojos grandes.

2
Una élite de muertos se petrificó
en el cementerio de Katarina
allá donde el viento tiembla en su armadura de Svalbard.

3
Un invierno de guerra cuando me encontraba enfermo
creció en gigantesca punta de hielo afuera de la ventana.
Vecino y arpón, recuerdo sin explicación.

4
Cuelga hielo del borde del techo.
Lanzas de hielo: El gótico patas arriba.
Ganado abstracto, ubre de cristal.

5
En un desvío de ferrocarril un vagón desocupado.
Inmóvil. Heráldico.
Con los viajes en sus garras.

6
Calina de nieve en la noche, rayos de luna. La misma medusa del rayo de luna
se cierne frente a nosotros. Nuestras sonrisas
camino a casa. Arboleda embrujada.

Fuente: Con-Fabulación Nº 201
-Publicación que cuenta con el apoyo del Ministerio de Cultura de Colombia-
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Como un testigo

2011-09-30T14:24:00.001-03:00

Como un testigo contemplo
tu roja magnitud
y la constelación de islas adheridas.
La barcaza arremete río arriba.
Estampó tu nombre en su coraza
y lo flamea
lo pregona en su travesía
lo aúlla.
Como un testigo contemplo
vociferante y muda,
Antares,
pasar tu nombre.

de Antonia B.Taleti, Rosario -pcia.Santa Fe-, Arg.
De su libro "Río de paso".
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En órbita

2011-09-23T16:21:00.007-03:00

Desde el sereno abismo,
esa no serenidad,
las trampas tendidas al vacío
caen
como culpa o profecía,
enmarañando espumas
y atormentando el polvo.

Al final de la elipse está el castigo.

Es poco lo que queda
en el ahogo del silencio.

de Lina Caffarello, Buenos Aires, Arg.
De la plaqueta "En órbita" (2001).
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Fondo

2011-09-22T18:41:00.000-03:00

Estanque, estanque, se asoma entre las ramas,
triste que mece luces tardías,
luna que yace, hoja que tiembla,
estanque, estanque,
desde las sombras me están llamando,
hoja que tiembla en lo más hondo,
canto rodado, luna que yace,
estanque, estanque,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . me están llamando.

de Lina Caffarello, Buenos Aires, Argentina
De su poemario "Alguien tiene un talismán".
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La primavera empuja

2011-09-21T17:11:00.002-03:00

Empuja los colores, las esencias, las telas botánicas, las substancias, con el ardor de lo que se transformará en verano, con el oro lejano del otoño, con músicas que tejen en el cuerpo esplendores de selva, con jardines a tientas, jardines emplumados, jardines de corales en el mar. Explosión, universo, paraíso pequeño. La primavera cuando está por llegar, cuando asoma, es más, anticipa un juego de tardes y de pieles, es un incendio prometido, una revolución que no se estableció, en desequilibrio, con las calles regadas de cantos. La primavera necesita de muchos, de voces, caminatas, flores, sueños, deseos que el invierno adormeció y el sol y el árbol.

La primavera es lo íntimo que se desborda.

Es el adentro y el afuera en la frontera de la piel. La primavera es un comienzo, la pasión incesante de la vida que se entromete, se enseñorea y trama sedosas sensaciones para los paseos de la sangre. Son poros como ventanas, galas, gotas, sonidos.

Lo múltiple, ternura desnuda que busca. La primavera cuando empuja, es un Tsunami, la gran ola de la vida y un pequeño ramito de albahaca.

por Cristina Villanueva
libera@arnet.com.ar
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Extranjeros de la luz

2011-09-15T15:42:00.001-03:00

Somos revelación en la borrasca
extranjeros de la luz
en el fragor del relámpago
Invierno que reitera
el destino de ser hombres de río
en el exilio del diluvio
La vocación de sed
Nuestro desierto

de Miguel Torres Pereira, Arjona -Bolívar-, Colombia
Fuente: Con-Fabulación Nº 194
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Casa detrás de mar

2011-09-10T15:29:00.001-03:00

El Loira otorga, lejos, sombras
en patios de papel
a tramo
de memoria
helada.
Casa detrás
de mar
a longitudes
perpendiculares
de hallarse lejos
de la habitación de ciruelas.
Montaña
en borradura,
calor presurado
en los huesos.
Alejado en sordina.

de Enrique Rodríguez Pérez, nacido en Monguí -Colombia-, reside en Tours -Francia-
Fuente: Con-Fabulación Nº 195
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Presentación Antología

2011-09-01T22:38:00.000-03:00

La Biblioteca Nacional y el Colectivo de Artistas Latinoamericanos en Acción Solidaria,
invitan a la presentación de "Antología
Sin Fronteras",
antologada por Guillermo Furlong Franco y
editada por la Universidad Autónoma de Hidalgo, México.

Coordinan: María Amelia Díaz y
Guillermo Furlong Franco

Intermedio musical: Hilda Morgan

-Se ofrecerá un brindis de camaradería-

Biblioteca Nacional - Sala Juan L. Ortiz- 3er. piso
Viernes 2 de septiembre a las 18:45 hs.
Agüero 2502 - C.A.B.A.
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Presentación doble

2011-09-01T16:17:00.001-03:00

El 6 de setiembre a las 19 hs.,
en la sala Augusto Cortazar de la Biblioteca Nacional,
se llevará a cabo la presentación de dos libros de narrativa:

"Poética" de José Bravo, a cargo de Julio Aranda

"Hágase" de Lucila Févola, a cargo de Lila Pérez Ferretti

Al finalizar, se ofrecerá un brindis.
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Opus 80

2011-08-26T16:00:00.004-03:00

Como regalo de y para sus 80 años, Nancy Pellegri -oriunda de Rosario- nos presenta una colección de cuentos hábilmente desarrollados a través de un estilo ágil y fluido.
Se trata de textos no exentos de humor ni de ironía, sustentados por una narrativa certera y por finales impredecibles, sorprendentes, inteligentemente resueltos.
En Opus 80 - A cielo abierto la escritora ha incluido también dos poemas de lirismo inquietante, ricos en imágenes y simbolismos.
Como cierre encontramos un relato estremecedor, de tono casi confidencial, que nos permite entrever algunas vivencias de cierta etapa de su niñez.
Es así como la autora de este libro, poseedora de un profundo conocimiento de la condición humana, despliega un colorido abanico de textos en los que la inspiración coincide con la creación.
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BODYART

2011-08-22T15:39:00.000-03:00

¿Por qué me miras?

No te miro
te contemplo

Contemplar es simplemente
dejar que los ojos descansen fijamente
sobre algún objeto escogido
y sentirlo,
o como dicen los budistas
llegar a serlo.

¿Me entiendes?

de Reynaldo García Blanco, Santiago de Cuba
Director del Centro de Promoción Literaria "José Soler Puig".
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Paisaje más allá del paisaje (Paisaje, Ni Zan)

2011-08-22T13:56:00.000-03:00

En el paisaje que dibuja la tarde,
los fantasmas de los árboles
se reinventan a cada golpe de luz.
Florecen por dentro, clandestinos
como si atravesaran los murmullos de un río
y se fundieran tras las aguas
al tiempo que los juncos se agitan
espumosos sobre el fango.

Un aire tibio sostiene las frágiles semillas
que los pájaros entregarán a la mudez del alba.

de Héctor J.Freire, Buenos Aires, Arg.
Poema tomado de su libro "Satori".
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No vi un mar azul

2011-08-15T15:50:00.000-03:00

No vi un mar azul
leí herrumbres, celajes
en el viento.

Junio era un oráculo:
éxodo el óxido
viaje silente
exilio cielo abajo
. . . . . . . . hasta morir
(estrella de tres puntas)
. . . . . . . . la hoja
en el pulido impávido
. . . . . . . . . . . . . .pavimento
jaspe precolombino
. . . . . . . . . . piedra sacrificial.

También nosotros
eludíamos el invierno
la desmembrada
exausta anatomía
apenas polvo
. . . . . -grisalla-
textura de ala rota,
la hoja que ha caído.

Vi plátanos grises
. . . . . escorias
mudanzas.

de Marta Ortiz, Rosario -pcia.Santa Fe-, Arg.
De su libro "Diario de la plaza y otros desvíos".
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Falto de palabra

2011-08-10T16:06:00.001-03:00

Falto de palabra un molinete accede al andén,
el molinete que hace girar el pensamiento
. . .rubí-esmeralda-rubí-esmeralda

esmeralda y rubí la niña entra en la pubertad,

sale la enamorada del follaje del recuerdo por el túnel tejido de alambre y madreselva, callecita de campánula azul que accede al andén en la estación de Argüello, Córdoba.

. . . . . . El molinete del camino azul de madreselvas:
. . . . . . un tren se va.

de Cristina Berbari, Buenos Aires, Arg.
Transcripto de su libro "Una extraña necesidad de canto".
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Pequeño viajero

2011-08-10T15:32:00.000-03:00

. . . Allí, en la estación, cautivo de su imposible anhelo, el inválido de los trenes vencía cada tarde su destino y era vientos, trigales, inmensos cielos, trebolares y lejanos trinos y nostalgias y pasajero de una maravilla y mariposa y sol y constantes lejanías. Volaba aferrado al vendaval y era pan de trigo en el rastrojo, nube solitaria, fragante verdor y amanecer de pino, recuerdo de mamá y camino de ala batida en la luz extraviada de un horizonte primitivo. Así, callado, un día el silencio llenó sus ojos de lunas y misteriosas nieblas lo elevaron despacio. Se fue con el adiós. El andén quedó vacío.

de Jorge Cambiaso, Buenos Aires, Argentina
De su libro "El misterio de adiós que siembra el tren".
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Siete notas de invierno

2011-08-08T17:06:00.001-03:00

Hasta tu cama
entran,

tensos, de esquina,
por tu piel,

y por allí
te andan,

quiebran
tus cerrojos;

los hechos,
las manos, las voces.

. . . . . . . . *

Como a cada beso lo borra
el viento que sopla y sopla,

ella pocea y pocea la arena,
pareciera, con más fuerza;

es el viento húmedo, poceado,
que escribe, escribe, escribe.

de Eduardo Dalter, San Justo -Bs.As.-, Argentina
Éstos son los dos primeros poemas de su serie "Siete notas de invierno".
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De aquel tiempo

2011-08-05T15:23:00.000-03:00

De aquel tiempo de las muchas
grandes tristezas, ésas que pasan arduas
destempladas tormentas generando
el viento de un cambio, digo:
yo vivé en erosión sin preguntarle
a mi adentro el porqué de esa arruga
tristona que vociferaba su silencio.
Eran arañazoa dolientes,
raspones agrios que mudaron
la textura de mi alma, igual que
la levadura en la masa vuelve a la harina más leve, el ser
se modificó, aprendió, se suavizó.
Mientras mutaba en languidez
todo dolía y no me daba cuenta.

de Michou Pourtalé, nació en Azul -Pcia.Bs.As.- y reside en la ciudad de Buenos Aires, Argentina.
De su libro "La misma que soy".
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El mirlo

2011-08-02T17:40:00.000-03:00

Las raíces sostienen al árbol
el árbol sostiene al mirlo
el mirlo sostiene al canto
el canto sostiene a la vida
la vida sostiene a la tierra
la tierra sostiene a las raíces

. . . . . . . . . . *

Cualquiera puede observar
que el árbol
sostiene a ese mirlo que canta

No es tan fácil ver
que el mirlo sostiene al árbol
con su canto

de Gianni Siccardi (1933-2002), Banfield -Bs.Aires-, Argentina
De su libro "El mirlo".
Fuente: www.aromitorevista.blogspot.com
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Alabanza

2011-07-30T15:01:00.000-03:00

Loado sea el Cocodrilo, su pan y su hidromiel.
Loado sea el Escorpión y su huevo sagrado.
Loado sea el Buey con su sello blanco sobre la frente.
Loado sea el Pez.
Loados sean el Ibis, el Perro y el Cebú,
y loados también el Gato, el Lobo, la Cabra y la Musaraña,
todos a cuantos dimos poder sobre la tiniebla,
privilegio de incubar la eternidad.

de Horacio Castillo, La Plata, Arg.
De su libro "La casa del ahorcado".
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El lobo inmóvil

2011-07-28T14:53:00.000-03:00

El lobo inmóvil, habla y dice: que me devore algo desesperado.
Los niños vuelven cada tarde al espacio de los colibríes.
Bautizan con nombres franceses a las fieras, las bautizan con colores,
adelantándose al amor.
Lanzan frutas a la nieve y llaman a eso "calor".
Algo aquí -por primera vez- no debe ser atenuado.

de Mariana Brebbia, Rosario -pcia.de Santa Fe-, Argentina
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Herrero obscuro

2011-07-21T17:52:00.005-03:00

La tortura se inicia
por los ojos.
. . . . . . . . José María Pallaoro

Pasión de la luz.
O sólo manía.
Asesinas la niebla en la forja
del deseo desnudo
de los dos. Eco
cocido al rescoldo de los ojos
hacia la ceniza.
Despojo del fuego vivo
en las sombras.

FERRER FOSC

Passió de la llum.
O només dèria.
Assassines la boria
en la forja del desig nu
de tots dos. Eco
escalivat dell ulls
cap a la cendra.
Despulla del foc viu
din de les ombres.

de Pere Bessó, Valencia, España
Poema originalmente escrito en catalán.
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Marathónica Sierra de la Ventana

2011-07-20T08:00:00.003-03:00

Informes: Tel: 0293-1511615
E-mail: maratonica@yahoo.com.ar
Facebook: Fundación René Villar Fpa
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Homenaje

2011-07-01T14:09:00.001-03:00

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Entredistancias de mates y habanos

2011-06-14T19:33:00.010-03:00

"La Dama de Bollini" los espera en ocasión
de la presentación del libro de poemas

Entredistancias
de mates y habanos

de Reynaldo García Blanco (Cuba)
y Graciela Wider (Argentina)

Viernes 1 de julio entre las 18.30 y las 20,30 hs.
en "La Dama de Bollini", Pasaje Bollini 2281, esquina Melo
Buenos Aires, Argentina
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Tributo a Serrat

2011-06-14T19:24:00.006-03:00

El sábado 18 de Junio a las 21.30hs, Germán Bermúdez presentará su "Tributo a Serrat" en el bellísimo y habitual lugar de cita, que es el Bar Cultural La Forja del barrio porteño de Flores: Bacacay 2414, Capital Federal. Info y Reservas: 4637.3955 - Localidades: $ 30.00-

Acompañarán en Guitarra y Armónica, Fabio Pérez; en Batería y Percusión, Federico Cáceres; y en Piano, Bajo, Teclados, Arreglos y Dirección Musical, Sebastián Emlek.

www.tributoaserrat.com.ar
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Susana Fernández Sachaos

2011-06-06T19:57:00.005-03:00

Hemos perdido a una querida poeta;
Susana Fernández Sachaos ha partido hacia la constelación de los inolvidables.

Hacemos nuestras las palabras que envió la poeta Susana Cattaneo:

"Susana, compañera mía en Extranjera, responsable, recta, cumplidora.Susana, esa mujer a veces muy callada, otras con una sonrisa de dulzura.Susana, una mujer misteriosa que peregrinaba por las palabras que cada uno de nosotros escribía. Para ella este recordatorio, con un poema suyo que escribió a su madre, a quien cuidó tanto y tantos años durante su enfermedad y vejez. Y a quien tanto quiso.
A Susana, mujer de luz."

HOMENAJE A MI MADRE
de Susana Fernández Sachaos

¡Oh muerte afortunada que no conoces
los sueños caídos!
O quizás desafortunada porque
nunca te posarás sobre el inmenso mar,
ni el verdor de la hierba ascenderá
a tus huecos, ni caminarás por el rocío
mientras despiertan las semillas.
Me gusta pensar que no has tocado
a mi madre, que ella volverá de misa,
con su extensa mantilla, su traje de aurora
y su rosario. Que me traerá sándalo y mirra
como una reina maga y pequeños pasteles
de miel con sabor a higo.
Pensando en ella, me libro de tí, ¡muerte!
Ahora la veo en su jardín,
solitaria, única, entre capullos nacientes,
como un colibrí o una rosa."

(Poema escrito en el año 2008.)
Fuente: http://cristinaberbari-fijavertigos.blogspot.com/
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Magnolia enmudecida

2011-06-02T20:27:00.002-03:00

"No cabe ya la noche
en el párpado cansado.

El corazón de un astro
es fiel en la vigilia."

Magnolia enmudecida
. . . . . . . en estertores del atajo
. . . . . . . nada la conmueve;
un hálito ausculta su agonía
en el ojo cóncavo del tiempo.

Cautivada por calendarios solares
. . . . . . . encendió pasos de estaciones,
maduró sus últimos destellos
. . . . . . . en el rojo de la víspera.

Irredenta imagen
descubierta por el insomnio del cuervo
en el estuario de la noche.

de Luis María Sobrón, Nogoyá -pcia.de Entre Ríos-, Argentina
Del libro "El alma en el espejo", apartado 'Libro Tercero - En el estuario de la noche'.
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Sumario secreto

2011-05-20T21:00:00.004-03:00

a Cesare Pavese

Allá estamos solos
dijo mirando el cielo

Aquí también
dijo mirando la ciudad

Se abrió el pecho
y se perdió
en la sangre clandestina

Nunca más estuvo solo

Los diarios publicaron
se investiga
la misteriosa muerte
de un poeta

de Francisco Alberto Chiroleu, Rosario, Argentina
De "Blues del desarmadero", Lexia Ed., de reciente publicación.
http://www.lexia.com.ar/
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Pintura

2011-05-10T17:27:00.001-03:00

En su zoología de intimidad, el gato de Hokusai
destaca el impudor que pretende evitar,
la infinitud de aquello que los humanos ignoramos.
Quizás por eso, su ocio nos resulta demasiado trabajoso.
En ese "vacío pictórico" -inservible a efectos descriptivos- se ajusta el contenido de su imagen:
una humilde silueta recortada que elimina cuanto sobra.
Por un instante ese signo de mesura
nos hace olvidar la violencia del mundo.

de Héctor J.Freire, Buenos Aires, Arg.
De su libro "Satori".
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En abril

2011-04-30T14:15:00.002-03:00

Te dejaré en abril.
Cuando espléndido aún
invoques el tiempo del verano,
comenzaré a dejarte.

Pronto
los peces irán tras la estela de los barcos
y el agua oxidará de olvido
. . . . . . . . . . . palabras y conciertos.

Hay una historia detrás de cada historia;
un zurcido de sol entre las hojas,
un clamor de jilgueros en el alma.

Te dejaré en abril.
Me llevaré, ardientes, las arenas,
la luz,
el aquelarre de la piel,
el mapa de tus ojos
-helechos desbordados-,
la liturgia de las noches,
las alas compartidas,
el canto.

de Lina Caffarello, Buenos Aires, Argentina
Publicado en la Revista Antológica AIR 21, año XIV, Málaga, España.
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Para despertar...

2011-04-15T14:08:00.000-03:00

Para despertar,
el rubor de los lirios,
-esos lirios que ceden-

Para despertar,
la rosada lengua de los pájaros
y la parte más violenta de la voz.

Confundes el árbol de espinos con las cosas inocentes.

Los animales grandes -los dóciles, más tarde-
corren la cría de sus pasos.

En tu imagen -sólo en una parte de ella-
se enciende ese perfil íntegro que apaga la edad de las estrellas.

No podrá el salvaje competir con tu apariencia oscura,
con la bruma y el oriente,
con la orilla.

El gran y amado mar,
el desierto y su calor, su invierno nocturno.
Las flores y su desigual aroma.

de Mariana Brebbia, Rosario -Sta.Fe-, Argentina
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ESCAPARATE

2011-03-31T12:21:00.003-03:00

María Eugenia Caseiro ha publicado un nuevo libro:
ESCAPARATE - el caos ordenado del poeta.

A continuación reproducimos el interesante prólogo de Alberto Lauro,
como así también un breve poema de este libro.

“Recuerdo bien la casa de María Eugenia, una muchacha con ojos inquietos y escrutadores. Yo conversaba con su abuela y su hermana Ana María, siempre trayendo y llevando libros de la Biblioteca Nacional. La casa, que estaba en el barrio habanero de Marianao, era de madera, fresca, olorosa a café recién hecho, a flores que silvestres crecían enredándose en cercas y paredes. Yacía alejada de la calle y era algo así como un barco varado en tierra. Me gustaba porque se parecía a la que tenían mis padres en Holguín. De esa nostalgia de sabor cubano veo brotar en prosa y verso su voz con una radical necesidad de encontrar un norte, un asidero en la palabra. Su casa era como su palabra, atemporal. Veo crecer como un árbol su obra literaria, un gran árbol donde nos refugiamos de las inclemencias de sol y de los avatares de la existencia, donde yo hallo la frescura y el sosiego de aquellas horas pasadas en esa casa que ya sólo permanece inmarcesible en la memoria.”

escaparate

ciento un versos
cuelgan de las perchas/

en vano usar palabras
Innomia/diximia/ yocántaro/

no tengo qué ponerme
sobre este almohadón de huesos/

de María Eugenia Caseiro
Escritora cubana residente en Miami, USA
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Amo el crujir de las tostadas

2011-03-17T15:00:00.001-03:00

Amo el crujir de las tostadas, padre,
desde el balcón traspapelado
en lugares y tiempos que anochecen.
Amo el paso silencio de las horas
en la casa primera,
en la leche caliente y el chocolate mínimo.
Y tu mano de ángel
calmándome las fiebres en las tardes humosas del invierno.
Amo el latir de la mejillarrosa.
Seis latidos apenas en la nube
para tu brazo cálido.
Amo el morir en paz entre los géneros
abrazadores, tiernos de tus pantalones,
de tu camisa blanda.
Amo quererte como me quisiste
con estandartes múltiples
sin quitarle un color a la caricia,
ni un estampido de dolor cansado.

Amo el crujir de las tostadas, padre,
porque en esta mañana del verano,
en mi balcón sonriente de azaleas
he encontrado, llovida,
la estrella jazminada de tus nacientes dedos.

de Rosa María Sobrón, Nogoyá -Entre Ríos-, Argentina
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3.

2011-03-10T14:07:00.000-03:00

El mar dibujaba su espada de hermosura, su golpeada soledad y el sueño se quebraba en partes desiguales. Dudosos jardines donde duendes malditos lastimaban el corazón de la noche. Entonces di razón al sueño y se alojó en mis débiles párpados, como un reflejo, roja ventana del deseo. Patria del cielo y del infierno, nube casi eterna. El poema iniciaba su definitivo camino hacia la locura.

de Adalberto Polti, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Fragmentos del sueño".
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5

2011-02-28T20:39:00.002-03:00

Hogueras a orillas
del mar.
En nombre de quién resplandecen.

Nadie responda.

La humanidad del fuego
relumbrará
. . . . . . . . . . . desierta.

de Roberto Glorioso, Azul -pcia.de Bs.Aires-, Argentina
Del apartado "Insinuación de lo sagrado", perteneciente al libro "Tierra no prometida".
robertoglorioso@hotmail.com
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IV

2011-02-28T18:45:00.005-03:00

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .Bebiendo el sol corintio
leyendo las marmóreas ruinas
cruzando a trancos viñas y mares
apuntando con un arpón
un prometido pescado que se escapa
encontré las hojas que la plegaria del sol memoriza
la vívida tierra que el deseo se alegra
en abrir.

Bebo agua corto frutos
extiendo mi mano dentro del follaje del viento
los limoneros diseminan el polen del verano
los verdes pájaros rasgan mis sueños
me voy con una mirada
mirada amplia donde el mundo resurge
hermoso desde el principio a la medida del corazón.

de Odysseas Elytis, Iraklión -Creta-, Grecia
De "El sol, el primero".
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había un mar que un día

2011-02-24T20:33:00.001-03:00

había un mar que un día
olvidado de sus tareas de huracanes y furia
templada su fuerza bajo un sol sereno
llegó salino a tus pies
para luego retirarse

y aunque no sea de dios ni uno solo de sus atributos
me queda silente la pregunta
cuando te veo dormir tostando tu piel
mientras el mundo gira

no será una embajada de los dioses
que te dará sus armas y algún canto
será un día trivial
en que imaginarás tu mar
y tu navío

de Carlos Alberto Roldán, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Poesíada".
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Verano

2011-02-14T20:22:00.000-03:00

Entre el mar y nosotros, los libros. Abriendo el horizonte y el silencio. Policiales negros en una casa blanca. Ahora que el largo adiós a esos momentos ya fue dado. Entiendo que ese otro lado de la realidad, corrupto, sangriento, con largas rubias de largos tacos y detectives con un vaso siempre a mano; sólo podía ser leído en ese encanto, que quizá no fuera tan encantador, pero para mí lo era. Esos mundos extraños y lejanos estaban en los libros devorados mientras todos dormían y se acallaban los ecos de juegos, calesitas, y el fuego de los leños. Todo tenía las fisuras por las que luego se colarían los dolores. Ahora la violencia de la muerte y del paso del tiempo nos tocó. Un idilio derrumbado. El mar, como un gran animal furioso y bello, parece lo único cierto entre tantas carcomidas certezas. También la mano de él en el desayuno cubierta de picaflores, las niñas jugando, el perro, la receta de pan con queso, tomate y orégano, regalo de Italia al paisaje del jardín. Por suerte ya leí esos policiales me digo ahora que el mundo parece una gran novela negra devastadora y me falta el amparo de mi ficción de arena perdida y a veces recuperada.

de Cristina Villanueva, Buenos Aires, Argentina
libera@arnet.com.ar
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En la playa

2011-01-31T22:04:00.001-03:00

Si no anuncian su secreto las gaviotas
y las nubes esbozadas callan
si no descifro los puntos luminosos
sobre la superficie azulada
si el rumor que insiste y golpea
no tiene traducción y la mujer
el baldecito y el sombrero
son figuras desencajadas de otro cuadro
si los guardianes en el borde
no son más que sombrillas y sillas
si es sólo viento que se desliza y dice.

de Antonia B.Taleti, Rosario -Sta.Fe-, Argentina
De su libro "La voz que nunca alcanzo".
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(vez)

2011-01-31T21:56:00.000-03:00

hay una vez recostándose
vez sobre el viento
un pasaje de sílabas cortadas
la arena en la piel vez de agujas
flota la miel la luna
vez del fuego camino
a las seis un dedo del sol
una vez se derrite
muda de papel

de Rubén Eduardo Gómez, Comodoro Rivadavia, Chubut
De su libro "Lo que son las cosas".
Este poeta dirige la editorial "vela al viento":
http://velaalviento.blogspot.com/
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Verano (Los frutos del agua)

2011-01-31T21:49:00.002-03:00

"Hay manzanos que, prefiriendo la belleza
de sus frutos a la conservación de su equilibrio,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. se quiebran.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Están locos."
. . . . . . . .. . . . . . . . . . . . . . . . .. Francis Jammes

A veces, el agua es un unánime grito marino,
que incendia con ciertos gestos ausentes
pájaros llenos de viento.
Es que tal vez, "mi sueño sea sólo la sombra de un gran día
o el espacio indescifrable de los senderos
ocultos en el jardín del corazón".

Una mano hundiéndose en el espejo de la tarde,
vibrátil, como un río lleno de vidrios.
Tan sólo el agua cálida rompiendo la tierra,
como se rompe el fruto más puro
atraído por el sol asesino.

Estrañamente yacía el fuego del verano,
por su herida huía, espesa y dulce
la luna colmada de incertidumbres.
La tarde ha entendido la lección de calma
que da el árbol dormido después de escuchar
la historia de la juventud del agua.

La virtud de la piedra
atesora un río de pereza pensativa,
sin límites precisos
como un árbol de nubes su quietud
no se hincha de nada que no sea
el vacío exquisito de sí.

de Héctor J.Freire, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Poética del tiempo".
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Ecos del mar

2011-01-31T21:01:00.000-03:00

Ecos de caracoles en el viento,
la espuma encrespada del mar galopa
sobre la mansa arena
como indócil y tenaz jinete.

Sólo un instante iluminado de alegría
para sumirse en el cansado sueño de la nada,
inocencia del mar.
Un instante de tempestuoso destello,
fulgor de relámpago, para hundirse
en la cósmica memoria.

Ecos de humana búsqueda en el viento.

de Miryam E.Gover de Nasatky, Buenos Aires, Argentina
De su poemario "Persistentes vibraciones".
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Los labios del silencio

2011-01-31T19:58:00.001-03:00

Hay un claro en la arena
junto a mis pies de algas

caracolas que envuelven
el llamado del mar.

Deja que le acaricie
los labios al silencio

que mis huecos se inunden
con la luz de tu sombra.

¿No has visto a la marea
tomarse de la mano con la luna?

de Silsh -Silvia Spinazzola-, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Descalza y con sombrero".
www.silsh.com.ar
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Deja que brame el mar

2011-01-31T19:53:00.000-03:00

Deja que brame el mar
y desfleque soles.
Deja que brame el mar
salpique y moje.
Deja que brame el mar
y sosiegue mi alma hambrienta
de quietud, de amor, de vuelo.
La intemperie nos pondrá en evidencia.
Quiero todos los pedazos
para volverlos a armar.
Quiero anidar un corazón entero
- sin menguantes -
y el mar podrá ayudarme.

de María Dolores Lucero, Buenos Aires, Argentina
De su poemario "La Loca de la Casa".
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Las flores y los frutos

2011-01-31T19:39:00.000-03:00

En aquel huerto
que albergaba
las flores y los frutos
siguen creciendo
ecos paradisíacos
y esplendores
de un viaje alucinante.

Alguien inventa
palabras desconocidas,
plácidos ademanes
que se detienen
entre abanicos
y perfumes intensos.

Tan evidentes como
el sol o los tallos
ácidos del trébol
allí fulguran
-en la luz del paisaje-
unos ojos absortos
que contemplan
las repetidas
decisiones
del tiempo.

de Nélida Salvador, nacida en San Rafael -Mendoza-, vive en Buenos Aires, Argentina
De su libro "De plantas y espejismos".
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El asombro

2011-01-01T19:17:00.000-03:00

Asombrarme de ver
cómo la flor se abre y el ruiseñor se acerca,
cómo el rocío resbala
y en su gota el reflejo de los árboles brilla,
cómo duerme en tus ojos
un incógnito duende de magia y locura,
cómo la cabra salta
y deja por los riscos su perfil de gigante,
cómo sueña la hormiga
en su rueda incesante de granos y agujeros,
cómo envuelve la oruga
en su cápsula el cuerpo deforme y luego es mariposa,
cómo el sol se arrebata
en cielos encarnados que luego traga el malva,
cómo llega el silencio
y traga en su penacho de negros la existencia...
y contemplarlo todo
como si sucediera hoy por primera vez.

de Emilio Ballesteros, Albolote -Granada-, España
De su libro "Mi nombre es nadie".
Este poeta dirige la revista antológica "Alhucema":
http://perso.wanadoo.es/emoball/alhucema
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¡ por un feliz 2011 !!!

2010-12-31T17:53:00.005-03:00

Y entre blues, adagios, sinfonías;

entre flautas, violines y saxos,

-con la voz en la nota sobreaguda-

brindamos con nuestros seguidores
por el asombro del mañana,

en que "contemplaremos todo

como si sucediera por primera vez."

¡ Que transitemos un magnífico 2011 !!!

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Voz

2010-12-30T23:55:00.001-03:00

a Candela

-Quiero cantar - dijo el deseo.

(Es decir:

en el aire la letra modulada

Tallar el timbre

acristalar

. . . . . . . el campanario

. . . . . . . la nota sobreaguda

aguja gótica

en órbita la línea grave

clave seducida

oculta en el panal

la miel del sonido.

Extenuar la melodía

el ritmo la curva

la recta monocordia

el punto ciego

. . . . . . . . . . . el color

. . . . . . . . . . . . . . . . el tono).

de Marta Ortiz, Rosario, Argentina

De su libro "Diario de la plaza y otros desvíos".

http://marta-ortiz.blogspot.com/

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Línea melódica

2010-12-30T20:40:00.000-03:00

La luz parece estremecerse,
da un efecto de moaré:
dibuja un perfil femenino en su papel pautado
como si fuera un aroma mental.

- "el amor es también una hermosa restricción" -

Ahora, una pizca de luna se cuelga de este instante
plateado de la noche.
Aun los que detestamos la banalidad de la música
. . . . . . funcional
(basta pensar en un restaurante romántico sobre el mar,
donde hay que soportar una vulgar e interminable
versión instrumental de "strangers in the night"
repetida varias veces antes de que el pago de la cuenta
. . . . . . . nos libere)
sabemos que el cerebro crea su propia música funcional
a partir de la restricción de ruidos amenazadores.

Pero si estamos solos y es de noche,
un solo sonido familiar puede asaltarnos
como un asesino silencioso.

de Héctor J.Freire, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Motivos en color de perecer".
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de música

2010-12-30T20:22:00.002-03:00

hablábamos de música

yo me quedé
con el tono grave de la fuga

dulzor bajo la lengua

de Susana Mirta Civitillo, Buenos Aires, Argentina
De su poemario "Hojas de té en el agua humeante".
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Fuga de Bach

2010-12-30T20:19:00.006-03:00

"el piano pone teclas en mis dedos
y vuelvo a ser la niña que jamás he sido".
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . L.C.
Sol no
sólo notas
sólo escalas
sólo hastío.
Mi bemol
¿dónde el sol?
Niña no
sol no
juegos no
sólo do
sólo dedos
sólo Bach.
Bach bemoles
Bach infierno
repetido.
Clave grave
nota rota

Bach, la fuga.

de Lina Caffarello, Buenos Aires, Argentina
De la plaqueta "de juegos y conciertos".
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Mozart en concierto

2010-12-30T20:09:00.001-03:00

Yo fui una vez una diosa anarquista que leía tal libro
para evolucionar hacia el encantamiento
yo remaba directo a la revelación
y mi barco destrozaría muchas flores inéditas
Yo tenía cientos de perspectivas y discursos
una magnífica coartada para engendrar un sendero
yo fui la elegida de la negra energía
y a cada frase le di toda la calidez que se merecía
Yo tenía la sospecha de que escuchaba a Mozart como nadie
especialmente cuando tu ironía aplastaba mis modales
El pianista reposó sus dedos
yo vi lo que ninguno vio
y sentí lo que el público no quiso
El silencio de una cosa a otra
Pensar plácidamente en ti . . a distancia
con la mejoría del recuerdo
Yo tuve suficiente paciencia para excitarme con la azul
proposición de tu mirada
e incluso preguntarme . . ¿habrase visto color tan ascendente?
Yo intenté como una anticuada modista
negarme oficialmente con un tul sobre los sueños
Yo pude impresionarme al aire libre
pero preferí la cerrazón de los jardines

de Zoe Valdés, nacida en La Habana -Cuba-, reside en Francia
Fragmento - De su libro "Cuerdas para el lince".
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Sonata

2010-12-30T20:01:00.000-03:00

Toca el violín la casa:
se asoma de sí misma,
se sale de la casa,
y le atraen vacíos hacia arriba y abajo.

Toca el violín la casa,
tiemblan sótanos negros de cólera indecisa,
tiembla toda la casa con su gran cuerda humana
cuando suena el violín violento de la casa.

La casa tiene lámparas votivas,
roperos tristes,
ventanas que miran hacia dentro.

de Máximo Simpson, Buenos Aires, Argentina
De "Antología poética".
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Y cada uno

2010-12-30T19:55:00.001-03:00

Y cada uno a su manera, pareja impar
baila la propia mazurca, un desenfreno
rockero, melodía veleidosa
que los arrastra hacia algún puerto,
otro nuevo dique y enfrentados
ahora un reto de cristal pone su valla.
Se desató indebida una palabra,
la sintonía pasional en quiebre
ondula sin la charla improvisada,
sin el ronroneo a dos puntas
se borra el lugar de la cita desértico
de vehemencia aquel cuerpo a cuerpo
es ahora una suelta llovizna agria
de puntos suspensivos.
Quizás los amantes deban correr
ese albur y luego buscar sus bocas,
picos vulnerables, dos imanes.

de Michou Pourtalé, Buenos Aires, Argentina
De su libro "La misma que soy".
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El canto del aire

2010-12-30T19:34:00.000-03:00

El aire circular canta
sonido de pulmones sin paz
. . . . . . . de gargantas tristes
que exhalan un adagio.

El saxo se reclina
hace acopio de oxígeno, lágrima, desazón
sobre el brillo del metal.

Un aire circular canta
corazón sacude la niebla
. . . . . . escucha el ronquido
. . . . . . decodifica el mensaje
el saxo agita el ritmo de la furia
como gritando soledad
en el fino hilván de la música
. . . . . . para no llorar por mí.

Un aire circular canta
chispea un resplandor
danzan bailarines somnolientos
. . . . . . en el salón.

El saxo no está solo
un aire circular se libera.
Nadie está solo cuando canta.

de Antonio J. González, Sarandí -pcia.de Buenos Aires-, Argentina
De "Los humanautas y la tempestad".
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Adagio

2010-12-30T19:24:00.001-03:00

Tal cosa no era nunca, después,
repetida en las secuencias de La Sirena,
allí donde bebíamos y regresaban
las parcas del pasado.
El mismo brete y estrangulamiento
del alma en los confines de tu boca,
aquellos lugares de las intermitencias,
donde de espaldas y muerto, sentía tu gemir
en el instante mismo del amarte.
Y sonreías entonces, con un mirar
que volaba hacia allá de los cerros
y de las edades en las tardes de invierno:
una elucidación, algo así como los colores
transfundiéndose en figuras
del mirar invisible, conforme
a la extrañeza de los sucesos,
en la aparición ralentada,
mucho más presente que
cualquier recuerdo momentáneo.

de William Anselmo, Buenos Aires, Argentina
De "Antología 13 poetas".
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Suenan las flautas

2010-12-30T19:15:00.000-03:00

Suenan las flautas
y los faunos lejos del bosque
danzan en la playa
lánguidos y extenuados
después de sus orgías.
Caen sobre la arena
y allá quedan, muertos,
piedras carcomidas
por el agua y la espuma.

de Adolfo Batán, Buenos Aires, Argentina
De su poemario "Transiciones".
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Sólo de flauta

2010-12-30T19:12:00.002-03:00

A la memoria de Rafael Prats, flautista

Una música triste se cae de las flautas

y el flautista no llora.

Él acumula sus penas

y se va con el amor santificado por las artes.

Asómate al coraje de saber que el sonido vigila,

ay! de los que esperan la caña de su flauta

y posan, sin sentir, la música en los labios;

así, los niños gimen por el tenue fulgor

que estampara la estrella en su instrumento

después que se apoderan de amores ya distantes

y cantan a sus leyes vengativas.

Éramos tan fieles al acorde,

aquel que se escapó de la prisión

cuando entendió que los virtuosos

resolvían dejar en las paredes la rabia y el silencio.

de Mariana Pérez, Santa Clara, Cuba

Fragmento - De la antología "Mujer adentro".

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Sinfónica

2010-12-30T17:59:00.000-03:00

A Silvio

Hay días
que me hartan los prestos, los fortes
los fortísimos
las fusas, las difusas, las confusas, las corcheas
los andantes
los oboes.

Hay días
que me hartan las flautas, los flautines, los soplones
los violines
las violas, las violadas, los violadores
los concertinos, los sí sostenidos
y hasta los directores.

Días
en que una tuba en mi alma
como un toro de cobre
brama impotente.

de Sergio Corrieri, La Habana, Cuba
De la antología "Silvio: te debo esta canción".
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Último rock por Janis Joplin

2010-11-30T16:57:00.000-03:00

... cuando canto no pienso. Sólo cierro
los ojos y siento, me siento bien.
Es realmente como una fiebre.
Janis Joplin

Ven Janis
Cierra los ojos
Vamos a sentir este rock
vamos a resucitar desde el fondo de algún blues
En Port Arthur sólo saben picotear como los cuervos
nunca van a perdonar tu cara ni mis manos
Porth Arthur no es más que una mancha de aceite
y nosotras muchachas cómplices del mismo grito
No nos van a perdonar
Déjalos que sacien sus ojos
Ven
sopla esta música
pon tu voz contra el muro
Huiremos hasta no ser más que polvo
. . .
Detrás estarán todos hurtando el pecho
esgrimiendo un cuchillo muy azul
y tu y yo frente al filo
frente al miedo
como dos ángeles irreverentes
Ven Janis
ya no estamos tan solas

de Magnolia García Trimiño, Cifuentes -Villa Clara-, Cuba
(Fragmento)
De la antología "Mujer adentro".
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On my mind

2010-11-30T16:50:00.001-03:00

Billy Holliday, la bella,
canta para destruirse.

Pertenece a la trilogía de las diosas,
unida a Sara Vaughan y a Fiztgerald,
tres señoras que, a decir verdad, son colosales.

En los treinta le vedan cantar,
y no hay tutía.

Débil la voz, yace en la ruina de los blues
su delicada lástima.

Con las dosis y el alcohol desgarra las sílabas
y vuelve al gueto,
y a Giorgia, en las notas alargadas.

Nadie consuela penas de mejor manera que Billy.

de Ernesto Goldar, Buenos Aires, Argentina
De su libro "En voz desmayada y baja".
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Blues del pan y el café con leche

2010-11-30T16:20:00.000-03:00

Para quienes esperan
. . . . y se estremecen
en sus habitaciones de suburbio
. . . . . . . o en las estaciones de subway
bajo la noche interminable.
Para quienes aun sin soñar
. . . . . . . . . . . . . . son de sus deseos
bajo una visión de paredes
. . . . implacables y sórdidas.
Para quienes cavilan y abandonan
. . . . sus cuerpos
sobre cartones o trapos
. . . . o ensueños
en los recovecos y rincones
. . . . de las calles más oscuras.
Para quienes vienen y van --pies
. . . . maltrechos--
y cuyas avenidas se asemejan
. . . . a páramos
en niebla y piedras grises.

de Eduardo Dalter, San Justo -Bs.As-, Argentina
De su libro "N.Y. Postales para enviar a los amigos".
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Desde la torre oscura

2010-11-30T16:15:00.000-03:00

No siempre sembraremos mientras otros recogen
El dorado aumento del fruto a punto,
No siempre el semblante abyecto y mudo
Para que los hombres menores sujeten
. . . . . a sus hermanos despreciables,
No eternamente mientras otros descansan
Nosotros encantaremos con flautas dulces
. . . . . sus limbos,
No siempre nos inclinaremos ante lo sutil y
. . . . . brutal;
No fuimos hechos para llorar eternamente.

de Countee Cullen, Harlem, USA
De la antología "Harlem: Los blues de la historia" -investigación y selección de Eduardo Dalter-, de reciente edición.
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Saudades con Marlowe & Soriano

2010-11-30T15:44:00.002-03:00

La sombra de un gato muerto
me ha robado el sueño
Entre las palabras y yo
se abre un juego canibalístico.
Una apertura infinita
en medio de la noche.
Se deslizan suaves y bellas
por el papel.
Viajeras anónimas
ocupando su puesto
en la nostalgia

de Francisco Alberto Chiroleu, Rosario -Sta.Fe-, Argentina
De su libro "Blues del desarmadero", en edición.
www.lexia.com.ar
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Blues del exilio

2010-11-30T15:35:00.000-03:00

No fue una voz.
No me ha llamado del todo.

El recuerdo me ve
como me ven los otros.

Como cáscara de músicas.

Ya soy el paisaje.

Un viaje olvidado
que no termina de morir...

de Aldo Nicolás Pierce, Buenos Aires, Argentina
De su plaqueta "Exilios".
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XXX - no digo el de los blues el negro

2010-11-30T15:21:00.000-03:00

no digo el de los blues el negro
o bien podría ser que al besar el polvo de la luna
se hubiese tornado violentamente blanco
que poseído por el zumbido astral
hubiera encarnado en profecía
hombre o simulacro
sonrisa habitada de símbolos oscuros
enfrentando al abismo llamaban tus ojos a mis ojos
hicimos entonces espejo de mirarnos
cuando el fuego era presagio en la zona descarnada del amor
partió en la luz mi sangre contra los cristales
cuerpo en jirones latí aún sobre tu cuerpo
me llevabas a los labios y la sangre era dulce
me llevabas a los dientes más adentro
las manos cruzando la respiración del mundo

de Norma Fumero, Buenos Aires, Argentina
De su libro "a diástole".
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Esta canción

2010-11-30T14:44:00.000-03:00

Es más que una canción,
una ventana
pequeña
abierta al claro del tiempo.
Al claro fugaz de los instantes
en que otra mujer,
en que otro hombre,
fueron más que el universo.
Es la silvestre flor que nos sorprende,
la hoja desgajada que se alza,
vuela
y se apago para siempre
como una estrella confundida.
En ese verso hermoso y culpable
que lenta,
calladamente,
un día regresa a iluminarnos el silencio.

de Vivien Acosta, La Habana, Cuba
De la antología "Silvio: te debo esta canción".
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Tu canción

2010-11-30T14:29:00.000-03:00

No se murió del todo, Malena sólo canta
con tanto canto mudo sobre estas calles quietas
que no obstante se alejan y en lo oscuro.
¿Es tarde ..... es tarde ..... es tarde,
o nunca fue del tiempo?
. . . . . . . . . . . En la noche inconclusa,
. . . . . . . . . . . ¿ya pagaste tus deudas?
Ciudad donde nos velan.
(Malena,
. . . . . . . . solos, bailan.)
Malena canta, canta, pero es tarde la letra.
. . . . . . . . . . . Malena sólo canta.
. . . . . . . . . . . Malena sola.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . CANTA

de Lucila Févola, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Lechuza de campanario".
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Canción del barrio

2010-11-29T14:28:00.000-03:00

"sólo telarañas que teje el yuyal."

El barrio no encuentra límites.
Un traspaso de ruidos molestos
se adelanta a recibirnos.
En lugar de un coro de cigarras,

terrazas repintadas
son el planisferio del sol,
el vía crucis del alma
que busca un nido, unos pastos.

Eli Eli ¿por qué me abandonaste?
gime el bandoneón
adiestrado
en una fiesta familiar.

Un velón perfumado
sucede amaneciendo.
Los cuerpos brillan
en "la amistad oscura del patio".

Y hay un niño que sacude la sombra
sobre las baldosas
persiguiendo la pelota
bajo las macetas y las tablas.

Después del paredón, el río.
Almas y cuerpos herrumbrados
florecen el limo de la costa.

de Hebe Solves (1935-2009), Buenos Aires, Argentina
De su libro "Pentagrama".
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Canción

2010-11-29T14:15:00.001-03:00

Quisiera morir
ahora
de amor
para que supieras
cómo y cuánto te quería.
Quisiera morir
quisiera
de amor
para que supieras.

de Idea Vilariño (1920-2009), Montevideo, Uruguay
De "En lo más implacable de la noche".
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my own song

2010-11-29T12:48:00.001-03:00

no quiero ser
como ustedes quieren que sea
no quiero ser ustedes
como ustedes quieren que sea
no quiero ser ustedes
como ustedes quieren que sea
no quiero ser como ustedes son
como ustedes quieren que sea
no quiero ser como ustedes quieren ser
como ustedes quieren que sea

no como ustedes quieren que sea
como quiero ser quiero ser
no como ustedes quieren que sea
como soy quiero ser
no como ustedes quieren que sea
como yo quiero ser
no como ustedes quieren que sea
quiero ser yo
no como ustedes quieren que sea quiero ser
quiero ser

de Ernst Jandi (1925-2000), Alemania
De "Poesía Alemana Contemporánea".
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Canción del que fabrica los espejos

2010-10-31T18:22:00.001-03:00

Fabrico espejos:
Al horror agrego más horror,
Más belleza a la belleza.
Llevo por la calle la luna de azogue:
El cielo se refleja en el espejo
Y los tejados bailan
Como un cuadro de Chagall.
Cuando el espejo entre en otra casa
Borrará los rostros conocidos,
Pues los espejos no narran su pasado,
No delatan antiguos moradores.
Algunos construyen cárceles,
Barrotes para jaulas.
Yo fabrico espejos:
Al horror agrego más horror,
Más belleza a la belleza.

de Juan Manuel Roca, Medellín, Colombia
De "Antología de la poesía colombiana actual", Ed.Alhucema -Granada, España.
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Canción para Matthias

2010-10-31T18:18:00.000-03:00

No hay aduanas que puedan detenerme
ni gotas saladas que ensanchen el océano
para abrazarte cada año de la tierra.

Canto en los cerezos que despiertan en el bosque
cuando Belén alumbra
y la calle blanca se enmarca en tu ventana.

Desde el pequeño trono
escucho balbucear las melodías
que aguardan los cantores del ciprés.

En este mapa van cambiando las banderas
pero nadie ha sospechado todavía
que tu cordel va navegando por mi cielo
entre muchas mariposas recatadas.

de Mirta Cevasco, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Señales".
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Canción de cuna

2010-10-31T17:59:00.002-03:00

Que duermo en esta cama oscura

cubierta con aroma a reyes.

En el punto más servil

las sombras de las piedras

unas sobre otras.

En las cimas llantos de bebé

otro de mis sueños golpeado

mudado.

Dicen que son cosas que pasan.

Metamorfosis de lo poblado hacia nadie

hacia laberintos que gozan de las trampas

avisando con carteles sin luces

los rumbos del infierno.

Y los huesos comienzan a danzar la danza de los reyes

saltando mis manos como si fueran charcos.

(vos que dormís en esa cama mucho más oscura

vos que estás a salvo de todo

que estás guardada

de todo)

de Daniela Bogado, Buenos Aires, Argentina

De "Las despedidas de Amanda".

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Canción

2010-10-31T17:58:00.000-03:00

En el desierto
tuve una mujer
no me deja el desierto

volverla a ver

de Leopoldo "Teuco" Castilla, Salta, Argentina

http://aromitorevista.blogspot.com/2010/11/leopoldo-castilla-cancion.html

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Cancioncilla de la resistencia

2010-10-31T17:55:00.002-03:00

Yo sé la blonda tarde que cae
y los simulacros en el hondo pasillo

Yo sé las estigias
los platos que hierven al mediodía
las maderas al sol que se pudren

Yo sé la blonda tarde de marcharse
dejar ahí tiradas las cartas como confianzas
y denegar y consentir

Yo sé
tu cuerpo y una bandera y el héroe muerto
con su olor a pez con su olor a lejanía

Yo sé o sabía o no quiero mentir
nadie mejor que tú
y esta fraternura
los estertores de mí
la blonda tarde que cae a mis pies
y me resisto. Me resisto.

de Reynaldo García Blanco, Santiago de Cuba
De su libro "País de hojaldre".
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Música

2010-10-31T17:51:00.000-03:00

Condes han venido
desde palacios rojos
atraídos por las notas
del piano que el iluminado toca en el bosque.
Han llegado odaliscas con cinturas de oro
a danzar sobre las riberas del día.
Muchedumbres abandonan sus aldeas rocosas
para seguir al pianista prodigioso.
Libros enterrados en la arena
cuentan que el pueblo de Abraham
escuchó la música sagrada
y durmió durante siglos.
Pero es también poderosa la palabra.
Hombres mueren a las puertas del templo
a la espera de escucharla.
El señor de los Desiertos creyó en sus poderes
y llovió vino en las praderas del sueño.

de Luis Eduardo Gutiérrez, Ibagué, Tolima, Colombia
De "Antología de la poesía colombiana actual", Ed.Alhucema -Granada, España.
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Música real

2010-10-31T17:50:00.000-03:00

no puede escribir
y también
no quiere escribir

ha perdido esa simple alegría
y la razón

se distrae
limpiando la osamenta de lo real

entre sus huesos
un viento poderoso

música
del desierto.

de Alejandro Schmidt, Villa María -pcia.de Córdoba-, Argentina
De su libro "Silencio al fondo".
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Redobles

2010-10-31T17:40:00.000-03:00

Redobles.
Sonaron los tambores.
Llover.
. . . . . . . Llegar.
. . . . . . . . . . . . . . Llorar.
¿Pasos apedreando la noche?

Doble trampa tendida:
sonaron los tambores
. . . . . . . y era el tiempo.

de Julio Aranda, Buenos Aires, Argentina
De su poemario "Agudo el pico del pájaro oscuro".
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a "capella"

2010-10-31T17:32:00.003-03:00

neutral como un punto
eternizo la página que es mi espacio

a veces regreso al feto
allí clepsidra
aguardo el momento
de abrir la mente

como la ciudad divide
los muslos de sus hembras
por perseguir sus sueños

vuelvo a parir versos
vomito eclipses,
hasta que impotente
el canto del gallo
se aloja en relojes
que mastican tiempo

el corazón famélico
se pierde en esquinas
habita el ayer
y copia viejas quimeras

de Celmiro Koryto, Ashdod, Israel
De su libro "Claves".
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Minuet con arena

2010-10-31T17:19:00.000-03:00

Nada escucho en tu rostro
hecho de un cendal tembloroso
ni en tus manos donde se abisma
la transparencia de las vastas marinas.
Te siento venir por la luz
y entre la luz escurrirte
en la ignición de la lluvia
cuando la pradera se enciende.
Amada, dame tus manos,
hermosas como la ceniza
para beber en la oscuridad
su melodía abisal.
Amada, tomas mis manos,
refluyentes de fría arena
y escóndelas para siempre
en el filo de los arroyos
donde bate la inanición
y somos como ramilletes
lamidos por el vacío.

de Pedro Llanes Delgado, Placetas, Cuba
De la antología "La estrella de Cuba".
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Me apego sonoramente

2010-10-31T17:00:00.000-03:00

Me apego sonoramente
a tus fantasmas

Un buen tiempo
los interpreto

Pero después
no sueno.

de Rolando Revagliatti, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Propaga".
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