Llega el pálido lunes color de desazón,desesperanza de un amarillo solapado.
Esto me desconcierta,
me arrebata la paz que yo sostengo
con pesarosas redes.
Hay algo que me ayuda en los domingos
color postergación,
aunque a veces la sombra
de futuras semanas me perturba.
Me acorrala cuando estoy distraído,
cuando finjo que alguien hace ya tiempo muerto
me viene a visitar, trae noticias.
Y yo no sé si el lunes en realidad existe:
hay un malentendido en todo esto,
o tal vez un error del calendario.
Pero siento inquietud,
un clima tan sutil me desespera.
de Máximo Simpson, Buenos Aires, Argentina
Texto que integra el poemario "Esta Precaria Luz".
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