15.9.14

Salvador Dalí

 
"Que no es bacía, sino yelmo"
pintor que escribe relojes blandos
y diserta impregnado del aura de Onán

Delicada extirpación de números
en la medusa.


de Rolando Revagliatti, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Pictórica".
http://www.revagliatti.com.ar/pictorica.html

http://issuu.com/recitador/docs/picado_contrapicado
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11.9.14

De veintiocho capillas

De veintiocho capillas se alza el templo
de la intocable Dama de la Selva.
Una por cada noche en su peplo lunar.
Necesario es que Eros le dé alcance enseguida
y derrita ya su acechanza de hielo.
Necesario el triunfo del rojo Amor, cumplido
entre las tremolantes rosas
de cada abierto abril.


de Graciela Perosio, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Regreso a la fuente".
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7.9.14

hormiga

hormiga la hormiguita viajera del disfraz
                           hurga fotografías
él no está se ha ido ella no se ha borrado
el traje de lunares no El carnaval es otro
             juega al ayer cruza las piernas
                             abre las manos
            aplasta el polvo no se nombra

                                   eso dice

            (queda atrapada en la tierra)


de Silvia Pastrana, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Piedritas", capítulo "Topacio".
http://elbuhodebalvanera.blogspot.com.ar/2013/02/silvia-pastrana-seleccion-de-poemas.html
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3.9.14

17


Los ojos de la Baba Yaga
giran con ristras de ojos de niña
sobre una pata de ganso
la mirada de dientes y ajos dolientes
como párpados abiertos y deslumbrados
por la luz.


de Ileana Andrea Gómez Gavinoser, Buenos Aires, Argentina
De su libro "Ojos".
http://lasletrasindependientes.blogspot.com.ar

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31.8.14

Cien años con Julio


NOCTURNO

Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado
como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo.
Todo ha quedado allá, las botellas, el barco,
no sé si me querían, y si esperaban verme.
En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos,
una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets.
Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad,
yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías.
Mi mujer sube y baja una pequeña escalera
como un capitán de navío que desconfía de las estrellas.
Hay una taza de leche, papeles, las once de la noche.
Afuera parece como si multitudes de caballos se acercaran
a la ventana que tengo a mi espalda.


de Julio Cortázar (Bruselas, 26-8-1914 / París, 12-2-1984)
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28.8.14

Toda trivialidad es necesaria

Toda trivialidad es necesaria
cuando se detiene la mirada.
El sonido de un renacuajo en la charca,
la modorra del que vende gasolina
                                        por las noches,
el motor lejano de un tractor
desnudando la frescura del surco,
el crepitar de la brasa del cigarro

... y esta ausencia
            sentada aquí,
                            a mi lado.


de Susana Giraudo, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas".
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24.8.14

una niña

una niña
- ojos de agua -
acomoda su mirada
al cielo.

sabe que no existe 
pleamar de ángeles.
apenas pájaros de cenizas.
busca
en las alturas
el resplandor
que
         nunca vio.


de Susana Zazzetti, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas".
http://elescribidor.blogspot.com.ar/2014/03/14.html
http://elescribidor.blogspot.com.ar/2010/03/traga-bocanadas.html
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21.8.14

Todos los días

Todos los días
pliego mil grullas
hago cruces
paso en verde
dibujo rayuelas
cierro candados
guardo los pájaros

en fin

ordeno el mundo
para ser feliz.


de Fabiana León, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas".
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18.8.14

apila troncos

apila troncos 
en los márgenes
               desnudos


corta la madera
                en ocho estrofas

se rebana
              un dedo

desangra
                    la tarde
                                  río abajo

vuelve a casa

besa a su mujer
            a sus hijos
contempla el cielo
        abulta las sombras

cose entera su boca

detrás de los alfileres
                             el poema



de Juan Ramón Seia, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas".
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15.8.14

Descuelgo palabras

Descuelgo palabras
                                de una rama
que aún no ha fructificado.
Me siento a la sombra
de un libro desierto.
Hundo mis huesos
en la carne hecha madera
con sangre en el hacha
con hacha en las astillas
con astillas en las letras
con letras
             que no saben a nada

con nada.


de Eduardo Cichy, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas".
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12.8.14

Hace cosas

Hace cosas
de niños cansados
                        y sueña
con un largo viaje.

Se siente un oso
jugando en la nieve,
porque tiene
     chispas de felicidad

y las guarda
en la cajita que
le regalaron
para las fiestas.

Pero de allí
se escapan;
       eso no es una trampa.

Sí está cansada.
A veces llora todavía.


de María Elena Tolosa, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas".
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9.8.14

entro

        entro
quebrando brújulas
       a fuego
entre los huesos
en la duda de la
        ciudad
que me es ajena
                y
sobre este oficio
de andar ensimismado
      en uno
trazar la noche
      a mano
         sus indicios

prolija carta de navegar
donde en mi propia ínsula
           me obsesiona
           lo endeble
                         de todo
                                 lo que está.


de Fernando de Zárate, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas".
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6.8.14

Lo inmenso es pequeño

Cuando llegue,
y llegaré
fatigada por la espera,
me dirás las palabras
que encendían mis rosales.
Entonces,
removeré piedras y
seguiré sembrando flores.
 
Lo sabes, tu sombra me cobija.
Cada alegría, cada tristeza,
multiplica imágenes cautivas
detenidas al borde de mi sueño.


de Elena Perla Piscun, Buenos Aires, Argentina
En franco homenaje a la entrañable amiga -la más optimista, la siempre dispuesta a compartir-, que hoy ha emprendido su vuelo hacia otra dimensión, la evocamos con éste,  su último poema.
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3.8.14

Debe existir una ciudad

Debe existir una ciudad callada
donde el sol se pone sin violines
las estrellas encienden sus caireles
y la luna sube, sube,
sobre almohadillas blandas
Debe existir una ciudad sin nombres
donde la noche respira tantas noches
los grillos no despiertan
su canto acostumbrado
trabadas las compuertas
de sus gargantas roncas
Debe existir una ciudad de olvidos
donde la risa es un eco sin retorno
el amor no vive de promesas
y la palabra es una sombra larga

de Magdalena Pascual, Buenos Aires, Argentina
Poema de la antología "Antimusa".
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31.7.14

Diccionario de estados de ánimo


La palabra desasosiego es tan bella que acaricia y se mete un poco en el oído con la tenue suavidad de la tristeza.  Tiene la peripecia de un tranvía de Lisboa, una voz de Pessoa que te invita a que finjas en el poema tu propia tristeza.  Una especie de lloro, la inquietud por lo perdido junto con cierta esperanza de que vuelva.


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