30.4.16

Un breve poema bucólico

                        a mi madre, en memoria,
                        que hablaba del tiempo


Qué tristeza, ¿no? Estuvo lloviendo
a torrentes y una parte del parral
se está secando. No es buen tiempo
para sembrar, parece, ni para mirar.
Las nubes están bajas, muy bajas, y
sólo se ve niebla, o alguien que está
triste o intenta disimularlo o habla
del tiempo o inventa un chiste. Así
es la historia de la siembra. Nadie
se engañe, nadie se ufane. Una flor,
para que aparezca, es un milagro.



de Eduardo Dalter, San Justo -Buenos Aires-, Argentina   
 

Su sitio:  www.eduardodalter.com
___________________________________

27.4.16

Ars poética

 al poeta Atilio Castelpoggi
In memoriam

La poesía no es un pájaro.
Y es.
No es un pulmón, el aire, mi camisa,
no, nada de eso. Y todo eso.
Sí.

Juan Gelman


Me conoce bien mi hueso de asfixia.

Llega al máximo y luego me libera.
Creo que especula Si soporta este umbral soporta todo.

Mi hueso de asfixia retuerce su saco enfurecido.
Cuando me repongo
mi voz es un pétalo de susto.

Sólo después surge el poema.



de Patricia Díaz Bialet, Buenos Aires, Argentina
De "La que va".
Reseña: http://www.elpsicoanalitico.com.ar/num25/libros-villafane-dubatti-diaz-bialet.php
________________________________________________

24.4.16

andar por el silencio

andar por el silencio
con la sed hecha grito,
como si esta garganta
fuera una impura cicatriz
de tiempo y circunstancia.
carnal y estremecido,
        todo huye de mí,
como si una antigua furia,
hubiese perfeccionado
una asfixia sorda,
un escalofrío exacto
dejándome callado

         sin respiración. 


de Fernando de Zárate, Villa María -Córdoba-, Argentina
De "Escrito en la tempestad", libro de reciente publicación.
Nota acerca del autor:  http://dariofalconi.blogspot.com.ar/2009/03/fernando-de-zarate-poeta-de-tempestades.html
__________________________________

21.4.16

monedas

... monedas doradas
bajo
la gran magnolia
y entre los lirios...

hoy el sol también flota 
                  ¿como sábana
                  de fantasmas?

                  ¿como gran burbuja?

hoy el sol ilumina
                                             balcones
                             calles   veredas   paredes 
                                             puertas 
                                   ventanas   cortinas
                                         candelabros
                                       rejas   cerrojos 


de Amadeo Gravino, Buenos Aires, Argentina
De "recuerdos del jardín".
_________________________________________ 

18.4.16

La valija...

... la valija está llena de ruidos
que se sienten pero no se oyen
 Gabriel Castilla


Estaba la valija con su gran silencio.  Cerrada.  

Sus secretos se volvían invisibles.  
Las llaves habían desaparecido.  
Los herederos decidieron jugar a las adivinanzas sobre un tema: Qué había en el interior.   
Porque nadie quiso destrozar la magia de lo que estaba muy ordenadamente guardado.  
Menos, todavía, violar los cierres. 


de Graciela Susana Puente Iglesias, Buenos Aires, Argentina
De "Envolvencias". 
Entrevista a la autora http://www.elecohernandiano.com/numero_24/rayo/hablado/gracielapuenteiglesias.html
__________________________________
 

15.4.16

Deseos

El deseo forma parte
inseparable
de tu nombre
Me acerca
me atrae
me destroza
contra espejos futuros
Pieles/arrugas/olores/sabores
suspiros en la noche
agua encantada
sed de cielo
de las primeras luces del alba
Tu risa/pechos/dientes
Hambre de lo que encarnas
odio por lo que nó
El último secreto
debajo de la máscara
Ese que callan
las cuatro paredes.


de Francisco A. Chiroleu, Rosario -Sta.Fe-, Argentina
De "Ceremonias", libro de próxima aparición.   
Sitios del autorwww.lexia.com.ar
_____________________________ 

11.4.16

Todo ocurre adentro

Todo ocurre adentro,
lejos de las manos.
Y son cosas tan leves,
                               tan íntimas,
                               tan mudas...

Los demás, olisquean
los restos de la hoguera
donde quemé trapos viejos,
canciones olvidadas,
el gemir del silencio,
la risa de una niña,
mi tiempo      
                            y mis pestañas.


de Susana Giraudo, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas". 

De la autora: http://www.artepoetica.net/Susana_Giraudo.htm
______________________________________

8.4.16

El cielo tan deseado

Hay que buscar en una hoja, una boca, una ventana, ese cielo que se escapa.  Los verdes arman la escenografía, hay un libro, las historias se derraman, avanzan.
El cielo no es un espacio celeste, tranquilo, tiene sangre que mueve, es rojo, una pasión.  Es voluptuoso, se lastima.  Tiene encuentros: ojo-paisaje, voz-escucha, tacto-piel.  El cielo es lo imperfecto, lo extraño a descubrir, un viajero de contrabando entre el mundo real y el deseado.  Es la lluvia, los rojos almohadones de un harén inexistente.  El velo y lo velado, la sonrisa a punto de ser.  Es una carta, un mal destino que no se cumple, el héroe que se salva.  Las letras que hacen agujeros en la cáscara de la muerte.  Es un fado que convierte a la tristeza en belleza.  Un nadar contra la corriente.  El cielo es de este mundo, sin la falsa armonía de los ángeles.  Es la fiesta, la piel abrillantada por un mar, una mano, una mirada.


de Cristina Villanueva, Buenos Aires, Argentina
De "Por aquel pedacito de cielo", libro de reciente edición. 
Biodata y reseña: http://diario-digital.com/cafe-con-ron-viaje-textual-por-cristina-villanueva/ 
Nueva reseña: http://www.elpsicoanalitico.com.ar/num25/libros-freire-villanueva.php
___________________________________ 

4.4.16

Los faros

Luciérnagas instantáneas de los mares,
peristilos del cielo en las tormentas,
que son testigos directos de Dios cuando la furia arrastra 
       los navíos.
Los faros son un ojo único en la tormenta y la borrasca.
Sus historias son escritas en las profundidades
por sirenas de esas aguas tan ligeras.
La borrasca de Turner, son su guía irrefrenable.
Son como tú, deidad, que reinas en las olas más temibles.
En la ensoñación de un náufrago viviente que te adora.
Los faros son vigías de Nereidas vivas.


de Manuel Ruano, Buenos Aires, Argentina
De "Celebraciones del vigía", libro de reciente aparición.
Sitio del poeta: http://interraignota-manuel.blogspot.com.ar
Entrevista al autor
: http://www.lexia.com.ar/Reportaje_Manuel_Ruano.html

Poetas argentinos-BCN Radio: https://www.youtube.com/watch?v=unNlyzvyW4c
__________________________________

31.3.16

Brindis

“(…) Aunque ahora supiera dónde perdí las llaves y confundí las puertas
                         o si fue solamente que me distrajo el vuelo de algún pájaro,
                                          por un instante, apenas, y tal vez ni siquiera (…)”
                                                                     “Les jeux sont faits” - Olga Orozco
 

para no arder
sin conocer el centro de la noche
para exaltar la secreta admiración del gozo
sin nieblas     testimonios de un cuarto a la deriva
sin dedos que busquen la veta en la piel lisa
antes que la hojarasca se pudra en el otoño

para que la simiente
reivindique el fermento y la llama
la esencia en la última gota del cáliz


para poder
finalmente
vivir
sin muros que me exilien
sin ojos que profanen la sombra ni el intento sin uñas que desarmen la
                                                                                                                      /sutura ni el margen
para no caer
irremediablemente
arrodillada sobre la tierra estéril

haré trizas la copa del prejuicio
y
por fin
atrozmente serena
brindaré.


de Graciela Bucci, Buenos Aires, Argentina
De "Un orden diferente".
Sitio de la autora:  http://www.gracielabucci.com.ar/
____________________________________ 

27.3.16

Ellas, abanicos de vértigo

A Delfina Tiscornia
A Jeanne Hébuterna,
que por amor siguió al pintor Amadeo Modigliani en la muerte.
A otras mariposas de la alborada: 
Unica Züm, Sonia Araquistain, Dorothy Hale...

 

Las que se deslizan desde íntimas oquedades
rechazando el desasido abrazo del barandal
desnudas ante el llamado del alba
¡ah ellas!
—deseadas por la nada—
abren el abanico del vértigo
con su aire soplando tenaz hacia lo oscuro
a la ávida boca del vacío
donde
antiguos gritos
venidos a primer plano
—funeral campanada de intemperie—
uno a uno
                         caen
                                       caen
frente al pavimento y su gesto huraño
como vívidas hojas
deshojadas de un guión
caen
             caen
                           una a una
                                                      flotando
—último acto de poesía—
desde la torre más alta.


de Cristina Berbari, Buenos Aires, Argentina
De "Fuegos en fuga".
______________________________________ 

24.3.16

Flaca con botas de bucanero

Flaca con botas de bucanero las piernas,
pechos pequeños, ese pelo corto que
acentúa tanta belleza morena suelta,
ella altera la ficción barrial.
La vecina de mi vecina desde la altura
del taco, jovial y simpática,
desata un no se sabe qué.  Su mollera
azuzada urde la estrategia conveniente
para flechar al primer desprevenido
y alucinado el que la mira siente
picazón en las manos, hervor en el cuerpo.
Mala mujer dicen, buena hembra se piensa
y ella puro instinto de pasión troca
chisme en fetiche sin prejuicio
recorre al azar su propio malecón,
respeta la zona de travestis.
Eso sí, todos los días a las doce
sale con su hijito rumbo a la escuela.
Buena madre entonces, mala mujer quizá
en cualquier momento salta algún 
cerco  y se roba un marido.


de Michou Pourtalé, Azul / Buenos Aires, Argentina
De "La misma que soy".
Reportaje a la autora:  http://www.lexia.com.ar/Reportaje_Michou_Pourtale.html
Ibuk: http://ibuk.com.ar/f_pourtale_hombres_en_sepia.html 
_______________________________________  

21.3.16

X

El ritmo me consuela, me atormenta.
Siento el hondo vaivén de los telares
la gran respiración de los animales del espacio.
Caigo hacia dentro y muero en cada instante.
Me divido y reúno,
vuelvo a erigirme en alguien que responda a mi rostro
a buscarme en palabras
perdida, recobrada,
descendida hasta el centro de vértigo y espanto que
me cava los huesos
crecida hasta los cielos en mi dulce marea.
Uncida a otros silencios, a otras voces,
alzando,
destruyendo.
Sintiendo el fiel latido de la tierra que vive,
del engañoso día que abre y cierra sus puertas.
Cuándo cesa este ritmo que es mi hermoso castigo.
Mis manos trazan signos que borrará la lluvia.



de Graciela Maturo,  Santa Fe / Buenos Aires, Argentina
De "El mar que en mí resuena".
__________________________________________

18.3.16

Veinticuatro

descubro cada día
que todo se sucede.  se repite.
en el sauce de mi patio
el pájaro carpintero aturdiendo
mi frecuencia cardíaca.
el poema raspando entre mis dientes.
algún rezo feroz de las ancianas
para atajar la muerte cuando cae
la tarde.
la mano que ronda la limosna
y recibe la ceguera del silencio.
y sobre la silla mi pollera azul
que me reclama inmóvil.
rompe con su protesta
la luz de la ventana. 


de Susana Zazzetti, Villa María -Córdoba-, Argentina
De "Cada día". 
Biodata: http://elmensu.blogspot.com.ar/2013/06/cada-dia-susana-zazzetti.html 
______________________________________

15.3.16

Sombras del alma

Los fantasmas
arrecian
cuando la luna
atesora miserias.

No son el cuco
ni el hombre de la bolsa
sino verdaderos monstruos
que asedian sin
dar respiro.

Ni una canción de cuna                                                   
ni un espantapájaros                                                    
apaciguan                                                    
las sombras del alma.                                                    
   
                   
de Nora Patricia Nardo, Buenos Aires, Argentina.
De "Relatos de la piel".
__________________________________