27.11.14

La pasión

Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué.



de Cristina Peri Rossi, Montevideo, Uruguay
De "Babel bárbara".
______________________________

24.11.14

Acerca de su ceguera - 1

Me pregunto si es más barato
escribir con tinta, pues en Buenos Aires 
Borges dictaba sus cuentos laberínticos.
El Homero argentino consideraba las palabras símbolos,
que compartimos con los demás. 

“Creo que la estética abstracta
es una ilusión vana”, escribió en un prefacio,
en el que renunció a la originalidad. Casi sin jactancia.
Después de ciego tuvo contacto visual con John Milton
en El paraíso perdido.



de Niels Hav, Lemvig, Dinamarca

(Traducido al español por Gloria Galindo)
___________________________________ 

21.11.14

Es poco lo que tengo

                                                    Eclesiastés 11,6

Es poco lo que tengo;
no relucen estrellas en mis manos
ni brota de mi cuerpo una cascada jubilosa
donde pueda renovarse la alegría.
No me quedan palabras en la voz,
huyeron de las trampas que le teje el vacío
o el conocido rumor de la costumbre.
Aprendí a enarbolar una esperanza que se agitara
con la ilusión de un estandarte milagroso;
pero no pude sostener esa promesa rutinaria
que el aire despedaza como a un lienzo gastado.
Pertenezco a la secta maldita
de los que nunca triunfan
pero tampoco logran inscribir sus derrotas
en el cantoral de los muros del templo.

Es poco lo que tengo;
un salto en el abismo, una cosecha malograda
y el pecho a la intemperie:
carga pesada que flota en el silencio,
buscando en la miseria de la virtud
y en el esplendor de los desechos,
una luz verdadera que me salve.

de Mireya Piñeiro Ortigosa, Guantánamo, Cuba
De la antología "Mujer adentro".
_____________________________________ 

18.11.14

Si viene Hölderlin

a veces la melancolía vence
y tras los cielos todos
devastadora se explaya la infancia

si viene hölderlin
el cielo soltará cantos dulces
        de resurrección
y el ojo de la aguja se va a cerrar

(el tren de mercancías ya no pasará
                sobre mi cuello)

si viene hölderlin
sólo tañidos a lo lejos
        se oirán
y voces infantiles en férvido coro.

todo lo incierto revelará su faz,
        todo lo nonato
        nacerá,
        si viene hölderlin 



de Dorin Popa, Ştiubieni, Rumania
__________________________________

15.11.14

Caos


El caos es territorio de la herida
donde no llega el viento del amor,
donde ya sólo fluyen
las lágrimas de exilio
de una apátrida.



de Ana Muela Sopeña, Bilbao, España
http://www.laberintodelluvia.com/
_____________________________

12.11.14

I

Las mazmorras de esta mansión están habitadas por músicos desastrados.
Muchos de ellos han sucumbido en los torneos
que el Señor realiza para conocer a los virtuosos del clavecín.
Tocar ese instrumento con poca fortuna,
propicia la elevación de los pendones rojos
en las almenas en señal de reprobación contra el músico infortunado.
Así
responde esta casa frente a los reveses del artista:
con días de sombra en sus ya poblados
subterráneos.


de Luis Eduardo Gutiérrez, Ibagué, Colombia
Del libro “En la posada de J.Babel”.

Con-fabulación Nº 294
___________________________________________

9.11.14

El corazón en danza

                                           El corazón en paz ve una fiesta en 
                                           todas las aldeas.
                                                                        Proverbio indio

Pongo a danzar mi corazón en una fiesta.
Siento la luz, como un clamor por los caminos,
que se derrama en su quietud de espigas ebrias.
Si la tristeza viene a mí yo la acurruco.
Duermo con ella.  Al despertar es una amante
que se marchó sin despedirse y que me deja
sabor a zumo de cerezas en mi almohada.
Te doy mi cruz. Dame tú un beso y caminemos.
Cuando el dolor anide en tí, ten mi regazo.
Y así los dos en el vaivén seremos viento
que se escapó de su prisión entre los álamos.
Voy a subir a los oteros a gritarlo:

La vida estalla y nadie nunca va a evitarlo.


de Emilio Ballesteros, Granada, España
De su libro "Mi nombre es Nadie".
http://www.revistaalhucema.com
___________________________________

6.11.14

Risa de ciruelo

Jamás olvido el ritual de la una de la tarde:
Un mantel blanco como de luz de azúcar
preparaba la llegada de papá;
mamá nos lo anunciaba.
Lo veo venir con azul o gris vestido,
de corbata,
zapatos como espejos.
De sus mejores abrazos, llenos los bolsillos,
y en su mirada como de sol naciente,
dibujadas largas horas de trabajo.
Mi padre, el de la entrega como de mar abierto,
el de los chistes de sabor a risa de ciruelos.
El que vimos hacer sus maletas de arco iris…
¡Mi padre, Ignacio!



de Adela Guerrero Collazos, Cali, Colombia
De "Gaviotas de Azogue"
- Madrid / México
___________________________________ 

31.10.14

El notario

Salta los charcos
bajo la lluvia de febrero
Lleva la historia de su vida

bajo el brazo izquierdo.

Febril manuscrito

de noches sin sueño

Hojas numeradas,

cientos de papeles

Pesados testigos

de una inexistente vida exterior


No sabe porqué

la lluvia no lo moja,

ni humedece su doloroso tesoro

Pasa entre las gotas

sin involucrarse con ellas

Como su corazón

que de tanto equivocarse

despertó una mañana

en otro pecho. 



de Francisco A.Chiroleu, Rosario -Santa Fe-, Argentina
________________________________________

28.10.14

ábaco

Están ciegas
estas palabras. Tantean

en la noche los objetos

de mi cuarto.


Anoche

el filo de una página

sangró mi yema.


Ojalá

pensé

pudiera

-como esos delincuentes

avezados- borrar

a lija las huellas

de mis breves

laberintos.


Nadie ser

ni tan siquiera esta

lisiada.


de María Belén Aguirre, Tucumán, Argentina
(Interiores Poetas del país - Ciclo de Inés Manzano)
______________________________  

24.10.14

Todo

                             a Rita González Hesaynes

hay una cerca donde colgar

la guirnalda

abyecta del mediodía

la ropa ennegrecida de la infancia


el confuso

cascabeleo

del amor  


los guantes negros con que se excava

en el deseo

en el carbón de la dicha


la imagen del primo bamboleándose

suavemente

en el trapecio

abrupto

del nudo del ahorcado


una larga cerca

golpeada por los días y el viento


por donde esfuerzo

mi cuello

-toda mi vida-

para ver

si todavía

del otro lado saltan los magníficos animales

de todo lo amado

de todo lo perdido



de Jotaele Andrade, Azul -Buenos Aires-, Argentina
(Interiores Poetas del país - Ciclo de Inés Manzano)
_______________________________________ 

20.10.14

Brindis

Ellos brindaron y bebieron
hasta liberarse
del dolor de la vigilia.
Los amantes sin dueño,
los eternos soñadores de un abrazo,
los irrealizados fundadores de una estirpe
que sólo existe en los Supremos Libros,
esos, se cansaron de buscar.
Se hartaron de llevar a cuestas la promesa del cielo.
Fue un último brindis,
el de la decepción y el desengaño.
Esa noche, en la desierta isla de los sueños,
una estrella conoció su definitiva soledad.


de Marta Rotonda, Mar del Plata / Buenos Aires, Argentina
Del libro "Fuegos en fuga".
http://www.geocities.ws/fuegosenfuga/
_________________________________________

17.10.14

Poema 4


Un hotel tan vacío
a la hora del amor.
                              Como si lo pavoroso
                              fuese obstinación
en la tristeza del bosque.


de Roberto Glorioso, Azul -Buenos Aires-, Argentina
De su libro "Tierra no prometida".
________________________________

13.10.14

(ángeles)

Llaman a los ángeles
con los santos estampados
en las manos
y el acordeón envuelto
en canciones gitanas trenzadas
en los cabellos de ángeles
negros lacios
ángeles bebas que llaman
llaman a los trenes
llaman a los ángeles 
y no hay manera.


de Rubén Eduardo Gómez, Comodoro Rivadavia -Chubut-, Argentina
De su libro "Lo que son las cosas", sector 'lo que espera'.
http://velaalviento.blogspot.com.ar/
____________________________________

10.10.14

Hoy


Hoy se me mojaron las palabras.
No sé si de lluvia.
No sé si de llanto.
Resbalan una a una  
por mi piel permeable de metáforas.  
Gotas ilegibles  
de un poema húmedo  
escrito bajo un paraguas... 


de Claudia Tejeda, Alta Gracia -Córdoba-, Argentina
http://nerinathomas.blogspot.com.ar/2012/02/claudia-tejeda-poeta-de-alta-gracia.html
_____________________________