28.3.17

5


Ahora, tarde en la tarde, marzo sonará en la
palabra púrpura, al borde de la métrica,
inclinada en su terraplén.
Escribo dentro de un grabado mientras la palmera
izquierda (la pequeña) espera su salud perdida
y el encanto del cielo sobre sus nuevas hojas:
un mosquitero de encaje.

Mi mente está calma como un lago
escuchando la voz del hombre que anoche
en mi sueño me preguntaba por las constelaciones.

¿Era ésa la voz del lenguaje?
¿Por qué rompí mi poema del tiburón?

Si viene la lluvia será un exilio, un intervalo
en el teatro de mi pobre, pálida memoria.
Montañas azules, pueblos silenciosos, cardos al sol,
palomos que arrullan las siestas y un humo (¿la voz?)
en la carretera.


de Paulina Vínderman, Buenos Aires, Argentina
De "Bote negro".

Sitio de la autora:
http://www.paulinavinderman.com.ar/

25.3.17

Lección de piano


Brilla el asfalto como un vestido de seda
bajo las luces de un teatro.  Otra vez marzo
en la avenida que lleva a la maestra de piano.
La llovizna humedece los silos, la alameda,
la resaca de la noche en el billar.  Alguien
seca al sol las fachadas de laja en las casas
del centro.  Levantan puntos de media,
las chicas de Los Vascos y el verano
peina el pelo en las colas de caballo.  Cuando
sea grande, seré concertista, dice a todos
la niña que va a piano.  Serás profesora,
dice la madre a la vuelta de los años.  Piensa
en eso la niña mientras muerde la madera
del piano.  Va su pensamiento lejos del pueblo,
más allá de la maestra y del verano.


de María Teresa Andruetto, Córdoba, Argentina
De "Sueño Americano".

22.3.17

El concierto


El rojo de la alfombra
                                              roja
tropieza
                  en escalones
tiembla sobre el
                                  mármol de los pisos
bajo las luces
                            revueltas    por cristales
entre espejos que
                                     se miran
y al mirarme
                           erigen una ola
                                                          hasta perderme.

A punto de que huya
                                           el escenario

el piano pone teclas en mis dedos
y vuelvo a ser la niña que jamás he sido.


de Lina Caffarello, Buenos Aires, Argentina
De "Suma y resta".

19.3.17

C´est si bon


El piano
dejaba oír suaves notas
y la casa latía


Era cierta la tarde
en la ventana

Ahora
todo es precario, leve, azaroso
bellamente humano

Acaso
el peso de mi cuerpo
sea la única certeza

Ésta es la tierra, corazón:
hebras de luz
un acorde sencillo.


de Marta Braier, Tucumán / Buenos Aires, Argentina
De "Ésta es la tierra, corazón". 

16.3.17

Luna lunera


Soy yo o ella
enumerando en el espejo
los montes y los cráteres
el hemisferio en sombras
la estrategia de enfriar
el revés de lo doliente.
El brillo es tan sólo maquillaje.
Compartimos la sed y la sequía
mientras regimos mareas
sin conocer el agua.



de Claudia Tejeda, Córdoba, Argentina

De "Un ojo con patio".

Otros poemas
http://nochedebandada.blogspot.com.ar/2015/07/claudia-tejeda-3-poemas.html

12.3.17

IV


Meditar
en las tinieblas de la sala vacía
a solas con el silbo del viento.
Hurgar en una misma
si aún queda algún lugar
donde sostener el esqueleto.
Pensar
en qué cosas pensar en adelante
cuando el camino ya es un yermo
y el alma no alcanza
porque todo pesa

                                y sin embargo... 

 
de Elsa Copati, Buenos Aires, Argentina
De "Ráfagas".
Entrevista a la autora:
http://blogsdelagente.com/ileanaaggavinoser/2011/04/04/la-escritora-argentina-elsa-copati-en-busca-de-lo-inasible/

8.3.17

A cierta hora

 
“…Estar arrojada de nuevo al pozo de la noche
donde las cosas dejan de ser signos…”
 Pequeña música nocturna Liliana Díaz Mindurry  

a cierta hora
hay baches para ver
nada para decir


una mano hecha puño
el ala desgarrada de algún ángel 

un pájaro deshecho 
algunos rezos
el dedo penitente en la piel firme
un vidrio en la caricia
un beso de serpiente en la memoria
a cierta hora
casi no existe la lucha de la carne
y es fiesta para el trépano
que explota su veneno
gozoso
solitario


a cierta hora
son tan pocos los signos de la voluntad
y tan seguros
el llanto y el vacío.



de Graciela Bucci, Buenos Aires, Argentina
De "Un orden diferente".
Sitio de la autora:  http://www.gracielabucci.com.ar/

4.3.17

Debajo del manzano


Debajo del manzano,                                  
rodando por la tierra,
o en la noche clara
con perfume a granadas,
yo aprendía misterios
preparando
                           mi vientre.


de Susana Giraudo, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas". 

De la autora: http://www.artepoetica.net/Susana_Giraudo.htm 
 

28.2.17

Mare Nostrum


Esa mañana
la amó
entre la llovizna,
recitando
un antiguo salmo marino.
La habitación como un
esqueleto sumergido
se llenó poco a poco
de misteriosos brillos.

Se fue como había venido.
Su destino marcado
en el azar de una carta.
El pesquero se astilló
en la tormenta.
A la playa volvieron
burbujas herrumbradas,
vacíos envases de tabaco.

Ella murmura
en el muelle.
Otra vez
las gaviotas 
están regresando
demasiado tarde.


de Francisco Alberto Chiroleu, Rosario -Sta.Fe-, Argentina
De "Ceremonias".   
Sitioswww.lexia.com.ar
cementeriosypalabras.wordpress.com

24.2.17

Como todos los días


Como todos los días
asisto en mi cuerpo
a la crucifixión
de una mujer
que supo existir
en la voz
más poblada
de un artista,
más cerca de un juego
que en parte se siente
la sangre al caer
en cada desprendimiento
de loba.


de Ramón Fanelli, Buenos Aires, Argentina
De "A palo de güeso", sector 'La puerta de Orala'.
Biodata: http://biografiadelosautores.blogspot.com.ar/2006/06/ramon-fanelli.html
Ibuk: http://ibuk.com.ar/f_fanelli_a_palo_de_gueso.html

20.2.17

Serena ríe entre los árboles


Mis magias son serenas,
simples
como el fuego
o tenderse en la hierba.
Hacen la mañana
repleta de pudor
de un ardor
que perfuma el aire.
Mis magias son serenas
cuando abre la flor
en el agosto de los espinillos
y el monte se levanta
en una marcha
repleta de colores
y de nostalgia. 



de Andrés Utello, Buenos Aires / Córdoba, Argentina
De "Mandala".

Más del autor
: http://lvqs.blogspot.com.ar/2012/01/andres-utello.html

16.2.17

(aullido)


viento que sopla doble
aúlla arriba
golpea el pecho
para que escuche
baja el mentón
auuu ya
y sube
y el aullido más arriba
auuu ya
y la sonrisa espera
en el fondo
detrás de los ojos
la roja amarilis


de Rubén Eduardo Gómez, Comodoro Rivadavia -Chubut-, Argentina
De "Lo que son las cosas", sector 'lo que hay'
Sitio del autor: http://velaalviento.blogspot.com/ 

12.2.17

El deshauciado


Desnudé mis ojos,
me saqué los zapatos,
el verso maltrecho.
Luego me vi extinguirme como un chispazo,
como una gota de papel picado en el ojo del niño que no he sido.
No hay nada aquí. Sólo el vuelo del cuervo rondando tanta muerte,
los huesos,
la flor desvanecida sobre un hierro candente,
la carta al otro  lado de mi sombra.

Me despedí de dios como pude.



de Hugo Francisco Rivella, Salta / Córdoba, Argentina
De "Ojo Astillado".