25.5.16

La búsqueda de la sombra

Siento en mis pies
el tablero irregular de la vereda.
Nervaduras que relucen,
signos de la intemperie hechos para mí.
Allí están los sueños rotos y mi patria verbal.

En el paisaje sin nombre
me veo como la mujer sin sombra:
no puedo parir.

¿Cómo deshacerse en escritura
en esta tierra de nadie?


de Estela Barrenechea, Buenos Aires, Argentina
De "El filo de la grieta", sector 'El no lugar'.
Biodata de la autora http://biografiadelosautores.blogspot.com.ar/2012/06/estela-barrenechea.html

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22.5.16

Vida viva

Al replegarme en mí mismo, creo una y otra vez.
Creo la mente, creo el cuerpo, creo las percepciones,
creo el universo.  Creo todas esas cosas a las cuales
denomino realidad.                                                    
                                                 
Antiguo proverbio indio


La que escribe, se escribe
y nos escribe. 

Perdición. Salvación.

Elegimos, elige.
Seremos y será.

Perdición. Salvación.

Bajo las aguas muertas
no hay víctimas, hay cómplices.

Perdición. Salvación.

Destejer, retejer:
seas ahora un puente sobre el agua viva.

Vida:
               la que escribe, se escribe, nos escribe,
                                                             la que escribimos.
                                       La que escribamos.

Viva.  


de Lucila Févola, (1942†2013) Buenos Aires, Argentina
De "Así seas", libro póstumo.
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19.5.16

Afuera el sol...

Afuera el sol era un hueso hundido en la arena

demorado en el aliento gris
de una marea.

Tu nombre

(difícil de pronunciar sin dioses)

era un barco anclado

en la respiración.

Tu nombre como una sepultura

                     (allí donde todo es movimiento)

                     huye tras los pasos de algún pájaro errante
y el toro del amanecer 
 cava sus cuernos en mi lengua.



de Pedro Nazar, Buenos Aires, Argentina
De "Pez Negro", sector homónimo.

Datos y más poemas
: http://lospoetasdelcinco.blogspot.com.ar/2010/06/archivos-temporales-de-la-poesia-actual_10.html
 
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15.5.16

Símbolo y cicatriz

Símbolo y cicatriz
son lo mismo.
Herida y paisaje
por donde uno
finalmente
recuerda la trama.
El camino se extiende
y regresa.
Ese sol que vuela de tu mano
es esta luz
que llega.


de Andrés Utello, Buenos Aires / Córdoba, Argentina
De "Mandala".

Más del autor
: http://lvqs.blogspot.com.ar/2012/01/andres-utello.html
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11.5.16

Quisiera enterarme

Quisiera enterarme de que nada
tiene forma, decías.  Y acepté,
hasta el fondo de la copa del árbol,
de la copa del río.

Ninguna de las otras (creía)
se ahogaba como yo. (Me hundí.)

No hay placer, dijiste,
mientras vaciabas al padre
en la botella y mi cuerpo te servía.

¿Te habías ido?  ¿Y las otras? 
Tuve vértigos
como si alguno más
se cayera del mundo.

Dormida, en la noche de fiesta,
alcancé a oir: ¿qué hay después?

Al despertar
había panes 
en mi cama. 


de Susana Szwarc, Chaco/Buenos Aires, Argentina
De “Bárbara dice:”. 
Sitio de la autora: http://susanaszwarc.blogspot.com.ar/  

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7.5.16

Allá la voz, la música

Ni con los teros del temor,
ni con el cocoliche dulzón de la garganta,
tampoco con las piedras que tiramos al río
pudo hacerse el poema.

Tal como entonces, la comadreja mueve
con hocico pragmático su cría, reasegura el tiempo.
Faltan aquellas piedras, claro, y no hay voces
venidas de Calabria a colmarme de amor.
Pero el miedo es un lecho donde yacen ahora
la carroña y la máquina.

Infancia: ¿todavía construyéndote en mí?
Benvenuta nostalgia. 


de José Emilio Tallarico, Buenos Aires, Argentina
De "Creés mirar lejos y otros poemas".
Más del autor: http://alpialdelapalabra.blogspot.com.ar/2011/07/jose-emilio-tallarico-poemas.html
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4.5.16

XVI

En una casa antigua del barrio árabe,
donde el misterio se ahonda en sus muros
y el misticismo se siente en el aire.
Allí, en un cajón de la vieja cómoda,
yacen unos bellos frascos:
Duermen su sueño largo y distante.

¿Quién se atreverá a destaparlos?
¿Quién tendrá la osadía de perfumarse
con la fragancia que aún preservan?

Una mujer los descubre.
Sus manos acarician la carne de cristal.
Los abre... y el perfume francés se expande
generosamente por el cuarto.

Al despertar aún puedo oler el aroma del sahumerio,
el que anoche había encendido sobre la mesilla de luz.


de Elvira Levy, Buenos Aires, Argentina
De "El círculo de los sueños"
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30.4.16

Un breve poema bucólico

                        a mi madre, en memoria,
                        que hablaba del tiempo


Qué tristeza, ¿no? Estuvo lloviendo
a torrentes y una parte del parral
se está secando. No es buen tiempo
para sembrar, parece, ni para mirar.
Las nubes están bajas, muy bajas, y
sólo se ve niebla, o alguien que está
triste o intenta disimularlo o habla
del tiempo o inventa un chiste. Así
es la historia de la siembra. Nadie
se engañe, nadie se ufane. Una flor,
para que aparezca, es un milagro.



de Eduardo Dalter, San Justo -Buenos Aires-, Argentina   
 

Su sitio:  www.eduardodalter.com
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27.4.16

Ars poética

 al poeta Atilio Castelpoggi
In memoriam

La poesía no es un pájaro.
Y es.
No es un pulmón, el aire, mi camisa,
no, nada de eso. Y todo eso.
Sí.

Juan Gelman


Me conoce bien mi hueso de asfixia.

Llega al máximo y luego me libera.
Creo que especula Si soporta este umbral soporta todo.

Mi hueso de asfixia retuerce su saco enfurecido.
Cuando me repongo
mi voz es un pétalo de susto.

Sólo después surge el poema.



de Patricia Díaz Bialet, Buenos Aires, Argentina
De "La que va".
Reseña: http://www.elpsicoanalitico.com.ar/num25/libros-villafane-dubatti-diaz-bialet.php
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24.4.16

andar por el silencio

andar por el silencio
con la sed hecha grito,
como si esta garganta
fuera una impura cicatriz
de tiempo y circunstancia.
carnal y estremecido,
        todo huye de mí,
como si una antigua furia,
hubiese perfeccionado
una asfixia sorda,
un escalofrío exacto
dejándome callado

         sin respiración. 


de Fernando de Zárate, Villa María -Córdoba-, Argentina
De "Escrito en la tempestad", libro de reciente publicación.
Nota acerca del autor:  http://dariofalconi.blogspot.com.ar/2009/03/fernando-de-zarate-poeta-de-tempestades.html
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21.4.16

monedas

... monedas doradas
bajo
la gran magnolia
y entre los lirios...

hoy el sol también flota 
                  ¿como sábana
                  de fantasmas?

                  ¿como gran burbuja?

hoy el sol ilumina
                                             balcones
                             calles   veredas   paredes 
                                             puertas 
                                   ventanas   cortinas
                                         candelabros
                                       rejas   cerrojos 


de Amadeo Gravino, Buenos Aires, Argentina
De "recuerdos del jardín".
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18.4.16

La valija...

... la valija está llena de ruidos
que se sienten pero no se oyen
 Gabriel Castilla


Estaba la valija con su gran silencio.  Cerrada.  

Sus secretos se volvían invisibles.  
Las llaves habían desaparecido.  
Los herederos decidieron jugar a las adivinanzas sobre un tema: Qué había en el interior.   
Porque nadie quiso destrozar la magia de lo que estaba muy ordenadamente guardado.  
Menos, todavía, violar los cierres. 


de Graciela Susana Puente Iglesias, Buenos Aires, Argentina
De "Envolvencias". 
Entrevista a la autora http://www.elecohernandiano.com/numero_24/rayo/hablado/gracielapuenteiglesias.html
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15.4.16

Deseos

El deseo forma parte
inseparable
de tu nombre
Me acerca
me atrae
me destroza
contra espejos futuros
Pieles/arrugas/olores/sabores
suspiros en la noche
agua encantada
sed de cielo
de las primeras luces del alba
Tu risa/pechos/dientes
Hambre de lo que encarnas
odio por lo que nó
El último secreto
debajo de la máscara
Ese que callan
las cuatro paredes.


de Francisco A. Chiroleu, Rosario -Sta.Fe-, Argentina
De "Ceremonias", libro de próxima aparición.   
Sitios del autorwww.lexia.com.ar
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11.4.16

Todo ocurre adentro

Todo ocurre adentro,
lejos de las manos.
Y son cosas tan leves,
                               tan íntimas,
                               tan mudas...

Los demás, olisquean
los restos de la hoguera
donde quemé trapos viejos,
canciones olvidadas,
el gemir del silencio,
la risa de una niña,
mi tiempo      
                            y mis pestañas.


de Susana Giraudo, Villa María, Córdoba, Argentina
De la antología "arreMolina. Siete Poetas". 

De la autora: http://www.artepoetica.net/Susana_Giraudo.htm
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8.4.16

El cielo tan deseado

Hay que buscar en una hoja, una boca, una ventana, ese cielo que se escapa.  Los verdes arman la escenografía, hay un libro, las historias se derraman, avanzan.
El cielo no es un espacio celeste, tranquilo, tiene sangre que mueve, es rojo, una pasión.  Es voluptuoso, se lastima.  Tiene encuentros: ojo-paisaje, voz-escucha, tacto-piel.  El cielo es lo imperfecto, lo extraño a descubrir, un viajero de contrabando entre el mundo real y el deseado.  Es la lluvia, los rojos almohadones de un harén inexistente.  El velo y lo velado, la sonrisa a punto de ser.  Es una carta, un mal destino que no se cumple, el héroe que se salva.  Las letras que hacen agujeros en la cáscara de la muerte.  Es un fado que convierte a la tristeza en belleza.  Un nadar contra la corriente.  El cielo es de este mundo, sin la falsa armonía de los ángeles.  Es la fiesta, la piel abrillantada por un mar, una mano, una mirada.


de Cristina Villanueva, Buenos Aires, Argentina
De "Por aquel pedacito de cielo", libro de reciente edición. 
Biodata y reseña: http://diario-digital.com/cafe-con-ron-viaje-textual-por-cristina-villanueva/ 
Nueva reseña: http://www.elpsicoanalitico.com.ar/num25/libros-freire-villanueva.php
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