Celebremos el nuevo año.
Que en la calidez de las manos, las risas, los brindis y las voces nos encontremos para pensar y soñar más allá de lo posible.
El sueño mismo es un trabajo que une elementos de la realidad con la fuerza transformadora del deseo.
El arte que se hace con la substancia de los sueños, no es una forma de huir de lo real; produce lo real, produce vida. La amistad es un arte que vivifica.
de Cristina Villanueva
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(siempre hay un clavo en la pared)
La calle estaba y no estaba
del otro lado de la pared
Era y no era
el hueso extirpado de la noche
que se cansó de cumplir años
entre los hongos de esa pared
El cuerpo mira su sur
y borra la huella de yeso
que enyesa su norte
El cuerpo devana su oeste
y teje la urdimbre de su este
poniéndose a la cabecera del festín.
La calle estaba y no estaba
del otro lado
Los márgenes del cuadro
estaban y no estaban
en el lienzo del destino
[la realidad se desintegra]
Los cabalistas apuestan
y, el hombre,
se sienta a descansar
con un solo hueso de sostén.
La mesa está tendida
Se apropia del páramo
Mira sin mirar el otro lado
Dice: hay y no hay calle
que explota y aturde
el vértigo vulnerable de la noche.
de Silvia Pastrana, Buenos Aires, Argentina
Poema perteneciente a su libro "Hueso de Durazno", de reciente publicación.
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¡Oh brujo de la noche!
he pisado el umbral
donde se dicen los conjuros,
donde se deshacen
las formas aparentes,
donde se liberan
de la conciencia despierta.
He ingresado al dominio,
a la potestad de los enigmas,
de aquello que al descifrarse
pudiera descifrarme.
...Tu fuego somete lo sombrío
como una visión mágica,
abres como una garganta luminosa
el oculto laberinto.
¡Oh desierto sin límites!
piedras sobre el aire rígido.
En las vísperas
de mi resurrección,
me rodean
los extraños nacimientos,
los endriagos;
los ojos ciegos
de quien reclama
nacer como hombre,
entre los trágicos vestigios
y sordos resplandores.
¡Oh nacer!
nacer en el instante
en que todo
deja de ser materia,
encrucijada de tiempo.
Cuando alguien deposita
la corona de luz,
sobre la cabeza
cedida al vértigo
de los propios abismos...
¡Oh agua limpia!
mansa en las visiones
de tus devotos,
pequeña ola acariciando
las playas doradas de la inspiración.
Vuelan las hojas del libro de las predicciones...
¡Oh sueño que laboras la materia transparente!
Alfarero de la invisibilidad,
de atrevidos fantasmas deletéreos.
En tu retablo
palpitan lenguas de fuego,
estrellas oscuras,
cabellos insomnes,
y los sitios
donde se oculta el viento,
y las señales oníricas
sobre un cuerpo
desnudo y tibio...
¡Tierno cuerpo de pájaro,
que exhibe el místico amuleto de la noche!
de Héctor Rico, Villa Giardino, Córdoba
Publicado en la revista antológica AIR 22, Málaga, España.
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1
Por la ventana ella se mira por dentro.
Sucanto es un grito salvaje
a diez kilómetros de la distancia
y a cinco miradas de lo no visto.
2
De pie sobre el aire
ella vende sus días
por monedas de duelo.
Nunca supo que
dos más dos es la niebla.
Nunca comprendió
que comprender es también
una manera de equivocarse.
3
Quiere regalar sus besos
a las larvas de la dicha.
Cambiar el destino de sus muñecas
por espejos sin ningún rostro.
Sólo quiere escribir el libro
que sueña con un mundo sin jaulas.
4
Ella está más cuerda que una cabra.
Nadie mira cuando el silencio la embiste.
Una vacaloca es esa mujer
que vuela sobre la hierba
y se detiene a contar
billetes de agua sobre la sed.
5
La palabra la ve
muy cansada y muy sola.
Silvia cierra la ventana
y seca la lluvia de su corazón.
Se deja ir
y se va con ella misma
(con la que ha sido
y con la que no)
hacia la canción de la mañana.
de Yadi María Henao, nacida en Colombia, reside en Buenos Aires-Argentina
De su libro "La que largamente llueve", que obtuvo el Primer Premio Certamen Estímulo 2007 de la Fundación Argentina para la Poesía.
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Una argentina gana el Certamen navideño "Ciudad de Melilla"
La obra “Nana de María Virgen”, de la escritora Olga Alicia Defferrari, de Buenos Aires (Argentina), ha obtenido el primer premio en la modalidad de poesía en el XII Certamen Internacional de Relato Corto y Poesía de Navidad “Ciudad de Melilla”, cuyo fallo ha hecho público hoy el viceconsejero de Festejos de la Ciudad Autónoma, Francisco Díaz, acompañado del delegado general para las Comunidades Autónomas del Sindicato Nacional de Escritores Españoles, Juan Carlos Heredia.
El jurado, reunido en la noche previa al fallo, ha otorgado el accésit en esta misma modalidad a la obra “Quédate niño Dios”, de la escritora Isabel Oliver González, de Valencia.
Mientras tanto, en la modalidad de Relato Corto el primer premio ha sido concedido a la escritora de Jaca (Huesca) Lourdes Aso Torralba, por su obra “Zurcido entre góznez”. El accésit dentro de esta categoría ha sido para “Zambra de bellotas”, del autor de Bormujos (Sevilla) Juan Carlos Pérez López.
El premio está dotado para cada modalidad a concurso con dos mil euros para el primer puesto y setecientos cincuenta para el accésit, y como ha destacado el viceconsejero de Festejos ha logrado una importantísima participación de más de cuatrocientas obras, procedentes de España y de distintos países de Latinoamérica.
Fuente: Sindicato Nacional de Escritores Españoles
www.sindicatoescritores.com/2011/12/una-autora-argentina-gana-el-certamen.html
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Sentados sobre un piano de cola leíamos textos de economía doméstica. El gato Tamerlán no sabía que un país sin música y sin comidas no puede avanzar. Las lluvias en la tarde confundían el mes y los salarios. Pero a las ciudades y a los gatos hay que amarlos aun cuando solamente escuchamos el lejano rumor de Thelonious Monk y Brilliant Corners se eleva por encima del Hotel Nutibara. Nos faltan los breves limones que no llegan ni de Banes ni de Martinica. Nos falta la sombra alargada de algo que se llama isla. Así se crece. Sin pertenencias. Sin la saliva agridulce del vino o la hostia. Ah, sea la destrucción. Los ciclones que van de norte a sur y se detienen a la salida de los barcos. No somos noticias. Avanzamos sin espadas, sin relicario, sin brújula. Esto es venir antes del alba y preguntar por el poeta. Esto es ser carne que se olvida y se pudre y se convierte en polvo, en la nada que todo lo es. Venga usted rey Saúl, asista a la debacle, al crecimiento de la manigua donde otrora era el jazmín de noche. ¿Mañana lo sabremos todo? ¿Será preciso el gobierno de la luz? No lo sabemos. Ya llegan los músicos. Llegan con trompetas. Vienen con un saxo tenor y un saxo alto. Vienen con sus drumns y sus camisas blancas y corbatas color cielo. Bajémosnos del piano Gastón Baquero. Estamos muy lejos de la isla. No hay limones y Thelonious Monk va a interpretar Brilliant Corners.
de Reynaldo García Blanco, Santiago de Cuba
(Escrito en Junio 26/2000/ Hotel Nutibara/ Medellín, Colombia)
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Es tan extraño, amor, es tan extraño.
Tan peregrino. Sutil y doloroso.
Es tan extraño este pensar, dormida.
Este soñar, despierta.
Es la hora de la flor y el insecto.
Y me salen violetas de los ojos.
Y pasan en tropel los álamos descalzos.
Y un toro negro y una yegua blanca.
Y se buscan a ciegas y se encuentran.
Y beben.
Y se beben y tragan el néctar de sus belfos.
Y no es la gloria de la carne.
Ni el corazón del muro.
Ni el semental. Ni el útero.
Es algo tan imperioso, tan urgente.
Es tan extraño, este salvarse de la muerte.
de Amelia Arellano, San Luis, Argentina
Poema tomado de www.artesanosliterarios.blogspot.com
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Cruda realidad,
la carne está abierta
en beso con el cielo.
El cuero marca
para que la piel llore
gotas de sangre.
Rayado torso
donde la hinchazón
engendra odios
en cuerrpo de esclavo.
Ríe el látigo
mientras la mente incuba
un espíritu de venganza.
de Dimas Coello, Santa Cruz de Tenerife, Islas Canarias
Poema publicado en la revista antológica AIR, Málaga-España.
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Descalabros
sol ausente
voz quebrada
mirada rota.
¿A qué ley obedezco?
De dónde salen huérfanas horas.
Mi huérfana sombra
esquela al andar...
Sinsabores, mentiras
sal sobre la piel
y este tiempo verdiamarillo.
He agotado el pensamiento.
La balanza es un hilo descolgado
y por demás, empiezan las espinas
en la aridez de los poros...
de Juanita Pochet Cala, Santiago de Cuba
De "El Libro de los Silencios".
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Y qué importa si queda el tiempo detenido,
si la luz más blanca perece, y el olvido
teje telas de araña en los rincones oscuros.
Qué puede importar si todo eso está previsto,
si la noche espesa es una niebla encendida de dolor
y a cinco metros de mí saltan las sombras
en peregrinación hacia la nada, y aparecen
los años de la guerra con sus turbias matanzas.
Y a qué llorar o perturbarse si todo está previsto
con lenguaje conciso y tajante en las líneas
de la vida y del amor. Oh luz, no te tardes
antes de que regresen los eneros y los niños
de la noche recuerden el peor de los inviernos.
Ha sido dura la esperanza, la ilusión un remordimiento,
pero a qué sufrir si todo eso está previsto
desde el recóndito principio de los tiempos.
de Francisco Aranda Cadenas, Benalmádena, España
Publicado en la revista antológica AIR 22, Málaga, España.
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..."sus señales, sus penetrantes luces
que se filtran por las grietas del silencio"...
Héctor Rico, Barro que Sueña
Escuchas agonías
soportas grandezas
y también la pregunta del día después.
Allí, en medio de las cumbres
donde inquieres las alas de los cantos
aroman tus tiaras de laureles
para aquellos que atraparon los misterios.
Algunos vuelos eliges de mi lágrima
y otros que se oprimen en mi mano.
Rondaría los cuentos, tu danza invisible,
franquearás la entrada a mi portal azul.
Déjame rodar en tus espejos
y acercarme un minuto al manantial.
de Mirta Cevasco, Buenos Aires, Argentina
Publicado en la revista antológica AIR 22, Málaga, España.
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Vive desconocida en el silencio de su propio retrato.
Amo a esa mujer triste
que cada tarde lee poemas de Bécquer,
cierra los ojos y arde de impaciencia.
Convertido en sombra desde el otro lado del pensamiento
me entrego a la complicidad de su mirada,
a sus labios que sobreviven a la orfandad del deseo.
El tiempo se ha encargado
de desarmar algún posible romance
asfixiar en su cuerpo la exacta respuesta
para cada pregunta del deseo.
Aunque a veces su rostro exterioriza una sonrisa,
la timidez con su alevosa indecisión
congela el más mínimo de sus rubores.
de Pablo Cassi, San Felipe de Aconcagua, Chile
De su libro "El Amor se Declara Culpable".
www.pablocassi.cl
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Vi a un salvaje comer pescado crudo
y era yo.
El río arde.
Muerdo muerdo carne blanca espinas
muerde salvaje muerde escamas como ojos
cazador del anzuelo en la garganta
brillo ensangrentado en el reflejo.
La sangre arde.
Muerdo salvaje muerdo.
Me chorrean los restos,
espinas,
ojos,
sangre de pez
cabeza de pescado.
de Julio Aranda, Buenos Aires, Argentina
Poema publicado en la revista de literatura "Tamaño Oficio" Nº 35.
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Piedra sobre piedra escribo mi casa
El dolor de todos los relámpagos,
el fragor de mi país devastado.
Escuadrones de muerte
ejecutan la condena de mi desolación.
En la rueca del destino pierdo el mapa
de mi más codiciado tesoro.
Extraviada me empeño en descifrar
los dígitos del aire.
Con letras de carbón
levanto paredes
sobre ruinas de semántica.
Piedra sobre piedra escribo mi futuro
hasta decir:
sin duda,
cuando me cure de la vida -ese día-
voy a morir.
Sin duda.
de Yadi María Henao, nacida en Samaná -Colombia-, reside en Argentina
De su libro "El otoño escribe mi nombre".
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