28.5.17

abandono


edifican pájaros,
el discurso
es libertario

el albedrío, un
reverbero mezquino
concebido en las alas

los pájaros
no saben del riesgo
de volar
en las alturas,
ni el viento que empuja

y caen

de la mano extendida
y del credo


de Alicia Pastore, Buenos Aires, Argentina
De "enhebrados".
Más de la autora:  http://marta-ortiz.blogspot.com.ar/2016/07/alicia-pastore-enhebrados.html

23.5.17

XVI


El jarrón de cristal
la caja de marfil
el poema de Verlaine
el cuadro de Magritte
el alhajero        los libros
desperdigados        sin lugar fijo
sin albergue        algún collar
un par de guantes        un sombrero
en insoportable        inerte montón.

Por una grieta en la pared
apenas roza el viento
y esparce el polvo de los años.

Todo nos habla de un inexplicable fin.
                                     De una caída.


de Elsa Copati, Buenos Aires, Argentina
De "Ráfagas". 
Entrevista a la autora: http://blogsdelagente.com/ileanaaggavinoser/2011/04/04/la-escritora-argentina-elsa-copati-en-busca-de-lo-inasible/ 

20.5.17

El barco de los locos


Cada vez que la razón se hunde en la Historia,
provocando el naufragio del siglo,
los locos asoman la cabeza desde la borda de un barco antiguo,
para ver si la lógica todavía hace agua.
Es el momento de plenamar,
cuando el barco hincha sus velas rumbo a la muerte.
A pesar de la niebla medieval y sus visiones.
Cuando vienen las grandes guerras, las plagas, los sepulcros colectivos,
y alguien dice que los hombres han enloquecido,
los locos asoman la cabeza desde la borda,
con sus piojos, sus orines, sus gusanos.
Es el momento de entrar en razones,
de obrar con sentido común en el reino del Buen Dios.
Cuando se habla de nueva medicina y de sus opas
de laboratorio,
ya es un mal síntoma de época...
Porque ya los locos no asomarán jamás su cabeza,
ni fornicarán a la luz de la luna en altamar.
Y la inocencia morderá su polvo radioactivo.
Es el momento de una pequeña crisis de conciencia.
Y así las cosas. Cuando la propaganda del sistema
habla de los sueños como de un castigo,
los locos son el juguete del Poder.

 

de Manuel Ruano, 15-1-1943 12-4-2017, Buenos Aires, Argentina
De “Mirada de Brueghel"”.
Sitio del poeta: http://interraignota-manuel.blogspot.com.ar
Entrevista al autor
: http://www.lexia.com.ar/Reportaje_Manuel_Ruano.html

Poetas argentinos-BCN Radio: https://www.youtube.com/watch?v=unNlyzvyW4c

16.5.17

Invita Café con Letras



Anónimo es el polvo del olvido


Anónimo  es  el polvo del olvido y anónima
la vieja profecía.
Es anónimo el libro más leído y anónima la loca poesía.
Apócrifo será lo que has querido y apócrifa
es aún tu fantasía.
¿Qué turbia sinrazón mata el olvido
del malogrado amor que te encendía?
No sufras por las páginas gastadas que en dramáticos versos
escribieron.
Son inciertas las palabras más sagradas y profunda
la herida que te hicieron,
de anónimas historias develadas,
del canto de los días que se fueron. 



de Manuel Ruano, 15-1-1943 12-4-2017, Buenos Aires, Argentina
De “Concertina de los rústicos y los esplendorosos”.

12.5.17

VII


Has soñado con naves
que se desplazaban por el mar
o el espacio celeste
en busca de nuevas escalas,
destrozándote el alma en cada puerto.

Eras un vagabundo sin rumbo
mientras la tierra se alejaba más y más.
Caminabas de una ciudad a otra,
de un país a otro, sin cesar.

En una habitación oscura y cerrada
te mudabas de tierras, climas y mares.
Hasta reviviste joven y hermoso
al encuentro del amor, aunque
sabías que ése sería tu último sueño.

Y tu tristeza se fundió
en el tejido ambiguo del inconsciente. 


de Elvira Levy, Buenos Aires, Argentina
De "Bifurcación de la memoria". 
Breve ficha: http://www.poemariodemujeres.com/spip.php?rubrique254 
Más poemas: http://www.extranjeraweb.com.ar/poetas/poetas148.html

9.5.17

Hace tiempo


Hubo leves pisadas,
hubo rastros dispersos
en arenas remotas,
y luego nada más:
una oscura saudade,
una mesa, una silla,

estas palabras.


de Máximo Simpson, Buenos Aires, Argentina
De "A fin de cuentas", sector 2.
Artículo sobre el autorhttp://www.lanacion.com.ar/214353-progresion-poetica-del-tiempo 

6.5.17

Muy hermoso aquello


La 58 edición de los Premios Casa de las Américas terminó con la entrega de los galardones literarios 2017 durante una ceremonia en la Sala Che Guevara de dicho centro cultural. Foto: Ismael Francisco/ Cubadebate

Muy hermoso aquello de Roque
Cuando en El descanso del guerrero
Dice que los muertos están cada día más indóciles.
Digo que es hermoso. Pero también es duro.
Es grave.
Asisto a las noticias con el desencanto a flor de labios
Y en el horóscopo chino
Busco el animal que está pronto a morir.
Qué bello aquello
Que vi escrito en una pared de Concepción:
El mundo es demasiado serio para dejarlo en manos de los adultos
Y lo firmaban los niños.
Qué bello aquello que está por llegar.


de Reynaldo García Blanco, Santiago de Cuba, Cuba  
Del libro "Esto es un disco de vinilo donde hay canciones rusas para escuchar en inglés y viceversa", Premio Casa de las Américas de Poesía 2017.

3.5.17

El salto


Saltar.
Pero hacia atrás.
Saltar desde el futuro a la niñez.
Desprender la mochila
y desatar los miedos.
Caer de pie
o de manos
(no importa demasiado)
pero juntar mientras caemos
todas las palabras que olvidamos.

No entrecerrar los ojos
y abrir la boca grande
como para tragarse el cielo
                 y nunca tocar fondo.
Sólo saltar
                 (pero hacia atrás).
Saltar desde la muerte al fecundado óvulo.
Saltar,
siempre saltar
y saltar otra vez
hasta que el universo salte adentro nuestro
a otra luz
a otro cuerpo.


de Julio Aranda, Buenos Aires, Argentina
De la revista de Literatura "Tamaño Oficio" 30° Aniversario. 
Entrevista al autor:  http://eurasiahoy.com/29012017-julio-aranda-sus-respuestas-y-poemas/

30.4.17

VEINTIUNO


"adónde van los recuerdos
luego del disparo y la caída"
Claudio Suarez

es un instante en mi memoria.
vuelve cada día sin rayuelas.
apenas unas manos pequeñas
teñidas de neblina.
un pie primero y después el otro
escalando el lomo de los gatos
para entender la crueldad y la ternura.
para tragar con la boca abierta
las últimas gotas de la última lluvia.
es nada más que un instante
devuelto a tropezones
por la maldad de los relojes. 

 
de Susana Zazzetti, Villa María, Córdoba
De "Cada día".

27.4.17

5-


Desentierra
una rayuela,
vestigio de infancias infinitas.
Se la arrebata
a la tierra y a la hierba
sobre las que la rayuela era imposible.
Las hormigas y el
tiempo
han legado un
cielo impecable.
Rayuela, dice,
los ojos grandes,
las manos sucias.



de Marcelo Juan Valenti, Rosario -Santa Fe-, Argentina  

24.4.17

VIII


Las palabras que elijo
arriban a relatos equivocados,
dicen que mueren.
Entonces las revivo y las desarmo
en mi bueno, mi quizá,
cuando me leen a oscuras el cascarón del oráculo
y susurran el secreto para que no lo entienda.


de Analía de la Fuente, Buenos Aires, Argentina
De "Trasbordos", sector 'II  Istmo'.

Más de la autora: http://elinfinitoviajar.blogspot.com.ar/2016/05/analia-de-la-fuente.html

20.4.17

Precognición


El instinto es inenarrable
aparece instante
anterior a siempre
entre las brumas de la eternidad.
El mundo sin embargo.

Algo pudo predecir la piel
entonces éramos
así como cascadas
a través de la lluvia.
Sería absurdo competir con el silencio.

Hay refugios en la memoria
que jamás se delatan.


de Víctor Marcelo Clementi, Mar del Plata, Argentina
De "Simetría".
Biodata:  http://biografiadelosautores.blogspot.com.ar/2008/11/vctor-marcelo-clementi.html

16.4.17

Furia a punto


Estén airados pero no pequen.
  Efesios 5:26      
a punto de gritar
   pero no/
más furibundo en la espera
   pero no/
blanca rabia siempre a punto
   pero no/
provocación que no duerme
   pero no/
¿necesito esta furia tan furiosa en el caldero?
   sí/
entonces mi lengua es ácido para arrojar a las caras
   pero no/
y mi mano y mi hierro para hundirse en carnes
   No/               ¡Nunca!
   antes bien aporrea tu cuerpo y trátalo como a un esclavo  *

ay..., mi cólera,
     no me dejes
     ni me mates.  


* 1 Corintios 9:27 

de Osvaldo Spoltore, Buenos Aires, Argentina
De "Punto de furia".

12.4.17

Despedida a Manuel Ruano


 
 "¿Qué espuma levantará su vuelo al paso de esa gruta?
¿Qué acantilado vulnerará sus remolinos?
...
Lo que no permitirá decirle adiós al pueblo mío,
ni en ciclónicos oleajes para una garganta de viejas profecías."

                                         Manuel Ruano      
                        ("El mar del sur        
vestía mis crepúsculos")



Hoy, imprevistamente, el viento del destino se ha llevado a Manuel Ruano, irreemplazable poeta y amigo.
Se ha ido con el vuelo de la poesía en su total y absoluto esplendor.
Fue a reencontrarse con la mítica revista literaria  "El escarabajo de oro", con Leopoldo Marechal, con Borges, con Olga Orozco, con Rilke, con su admirado Quevedo... y con tantos otros. 
Había nacido el 15 de enero de 1943.
Su libro "Celebraciones del Vigía" fue galardonado con la Faja de Honor 2016 de la SADE en Poesía.
Próximamente, en la Feria del Libro, un nuevo libro suyo iba a estar listo para iluminarnos los ojos.

¡Hasta siempre, Manuel! 
Tu decir y tu galanura perdurarán en tus escritos.

http://interraignota-manuel.blogspot.com.ar/
http://www.lexia.com.ar/Reportaje_Manuel_Ruano.html