Desde la piel

Quiero cantarte como los antiguos griegos
fragmentos acerca de la existencia
con el ritmo del corazón
y la escala en Do menor
siguiendo la partitura del sol
con la lira, la cítara  y el  oboe.

Quiero cantarte para que no olvides
para que no desesperes
para que la alegría esté allí.

Quiero cantarte como los pájaros
todas las mañanas                                         

para que ese latido no te enloquezca                                   
para que la oscuridad no te dé miedo.                                  

Quiero cantarte desde la piel                                       
con el goce de los ungüentos sagrados                                   
con el vino que purifica y                                    
la miel que envuelve                                    
el rocío de los amantes.                                  

de Nora Patricia Nardo, Buenos Aires, Argentina.

De "Umbrales posibles".

Más de la autora: http://www.generacionabierta.com.ar/notas/60/relatos.html

Miedo

Ese miedo apetecible

con sus claros oscuros.

Alza su mano

sin poder distinguir

si es un adiós

o una bienvenida.

Miedo contradictorio

conocido

sofocante, sin permitir

respirar pausadamente,

                 sin poder atar las raíces de su historia.

de Mónica Boccia, CABA, Argentina

De “Esencialmente”.

Artículo: http://elretratodehoy.com.ar/2016/09/06/monica-boccia-volcara-su-amor-por-el-teatro-en-un-seminario-en-el-carreras/

Sola

Sola.

Un bar.

De su mirada

llovían rosas.

Un café,

un cigarrillo con rouge.

Partió un terrón de azúcar;

el beso de la despedida

y sus manos diagramaron

sábados a media agua.

Sobre la mesa,

mantel rojo.

Sobre su alma,

ausencia.

Eran las cinco,

y el gallo aún dormía.

de Raúl Pérez Arias, Lomas del Mirador –Buenos Aires-, Argentina

De la revista “Hojas de palabras” N° 89.

Otros poemas: http://alpialdelapalabra.blogspot.com/2012/04/raul-perez-arias-poemas-grecia.html

Te convoco

Te convoco

con conjuros del pasado

en las fronteras que hablan de exclamaciones

bajo las tempestades de cenizas.

En el solsticio de verano

o en el viejo solar

donde se baila

la esperada ceremonia.

de Virginia Isabel Berra, CABA, Argentina

De "Cuando el amor se viste de amarillo Sahara".

Más sobre la autora: http://www.poetasdelmundo.com/detalle-poetas.php?id=8938

Tú y yo

Como una brisa del mundo

al ras de este mástil roto,

madera inválida de un desfondado bergantín

a erosiones eólicas

y latigazos de agua última,

tú

le resucitas las velas

y le botas de nuevo

sus audacias oceánicas.

Y aún le conviertes en gallardo

cisne,

absorto de fuego por sus ojos quemantes

dejando atrás

las puras y sembradas estelas

navegadas y expectantes

ya

como una cabellera

de viento adolescente

abrisándote

infinitos en el mar

o las dóciles gracias de un día

otra vez nombrados.

de Jorge Sichero, CABA, Argentina
De "Oasis de Mujer", sector 'Tú eres mi música’.
Más acerca del autor: http://gente-de-letras.blogspot.com.ar/2010/10/fernando-sanchez-zinny.html

Estas horas

Estas horas

últimas de un día que ya no llora

se dispersan por las hendijas

que dejan las sombras

antes que apague todas las luces

y recite la última oración

que quizás nadie escuche

ella caminará lento

casi imperceptible

detrás de mi espalda

la dejo

como el último habitante

que siempre resiste partir

de Oscar Vicente Conde, Lanús –Bs.As.-, Argentina

Del Boletín “La Fundación” N° 5.

Biodata: https://bitacora102.wordpress.com/oscar-vicente-conde-2/

En la noche de febrero

En la noche de febrero, densa,

algunas ventanas insomnes

se iluminan en la ciudad mal dormida.

Esta viscosidad nos reporta

la invalidez del cansancio.

No alcanza para merecer el sueño.

De pronto, la sospecha de un trueno.

El ansia de la lluvia en los sauces

y sus grandes cabelleras agitadas.

El deseo es una tormenta

en la duermevela

agobiante del verano.

de Graciela Perosio, CABA, Argentina

De "Balandro".

Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_perosio.html

Y si hubiera nacido hombre...

Y si hubiera nacido hombre

habría sido marinero

con una azul mortaja como lecho.

Madre, no me dijiste nunca

que había que pagar un precio

para hablar con las flores.

Detrás de tantas ventanas

las mujeres se peinan para recibirlos.

No me enseñaste nunca

que había que pagar un precio

por haber nacido mujer

y marinera.

Mi amor a punto de morir

no sabe

que amo únicamente ahora

que no hay vientre ni ola ni deseo.

Mi amor a punto de morir

no sabe

que únicamente lo amo porque muere

y quedo libre de todo excepto

de escribirlo

eligiendo los momentos del goce

como un conquistador antes del oro.

Mi amor no sabe

que el único al que amé

fue aquel marino de la fotografía

que jamás conocí.

Porque me enamoraba únicamente

de los derrotados.

Porque habrá naufragado

con una azul mortaja como lecho.

Porque sus ojos eran huérfanos

como los míos,

sucios de tormentas y remedios solitarios

contra el amor, la blandura,

la nostalgia de tierra.

Madre, no me enseñaste nunca

a ordenar mis pedazos

Me dejaste cortarme, cortarme,

con cuchillos de mar y de ventanas.

«Las mujeres se peinan, decías,

para recibirlos.»

 

de Paulina Vínderman, CABA, Argentina

De “La balada de Cordelia”.

Artículo:  https://www.lanacion.com.ar/cultura/como-escribe-paulina-vinderman-poeta-decada-gano-nid2310602?fbclid=IwAR2TPJL_wDQNNREhnQuhG2cBpc5tZPYjvpn-RFC2bryEP3n5IejP4-lVrWU

Nocturno

En las horas de calma,
el tiempo viene a comer de mi mano,

y la luna en el paisaje de la noche

parece el corazón del sol:

un simulacro en la ventana

que arroja su red de fuego sobre la memoria.

Hace tanto que su luz llena de espejos el patio

donde de niños nos vendábamos los ojos,

y recorríamos en silencio las habitaciones

hasta encontrar el amuleto de jade

que ordenaba nuestros sueños.

Pero a veces, surgía una repentina sombra,

que nos transformaba en helechos de una zona indeleble.

Entonces, con las manos extendidas y con veneración

como si fuéramos a depositar flores allí,

recitábamos viejas e inútiles plegarias.

Luego nos retirábamos con timidez y miedo

como descendiendo hacia lo profundo de la tierra,

y encendíamos todas las luces de la casa,

y cerrábamos las ventanas y las puertas,

creyendo que estábamos a salvo de la intemperie del tiempo

con solo contemplar la imagen descolorida e inmóvil

de la Anunciación de Fray Angélico,

colgada en la serenidad del cuarto de la abuela.

Ahora los sentimientos y los sueños

de los días nuestros llegan al antiguo patio

como húmedos pasos para recordarnos,

que no sabíamos, ni sabemos aún qué decir acerca de la muerte.

“—¿Dónde estábamos?” Preguntó mi hermano

que todavía no había nacido.

“—En ninguna parte” Contestó la abuela

que ya había muerto,

pasando una ramita de albahaca fresca

sobre los ojos secos de los helechos.

de Héctor J.Freire, CABA, Argentina
De "Poética del Tiempo".

Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_hector_freire.html

Adiós a Laos

Ya se va, ya salen las niñas,

cargando sus hermanos pequeños,

emergen del río los adolescentes

desnudando al agua

y las ancianas castigan los ramos de arroz

sobre el camino que se lo lleva para siempre,

entenebrado,

por el humo verde de la jungla.

Ese extranjero,

tocado, como el bambú, por la fuga de la tierra,

se roba la tardanza de los ríos,

los bueyes insepultos,

la caravana, como un abecedario, de los patos

y el ojo incendiario de los gallos;

nuestros colores,

nuestras huellas, roba.

Como las semillas

caminaremos de memoria.

Atánquelo libélulas, caballitos del diablo, alguaciles,

de a miles, atáquenlo, fléchenlo,

que no escape,

que lo empantanen los animales,

mirándolo,

no lo dejes salir, neblina,

que lo traigan de nuevo a Laos,

que lo roben a él con todo lo que se está llevando.

de Leopoldo 'Teuco' Castilla, -Salta-, reside en Olivos -Bs.Aires-, Argentina
De "Bambú".
Biografía del autor: http://www.fundacionkonex.com.ar/b4647-leopoldo_castilla