24.6.22

La lluvia de las cinco

 

la lluvia de las cinco
llega puntual
como el afilador que silbatea
mi calle    a las cinco.
un arrastre de barro y de
peces
salmodia el cansancio de la cuadra.
en la casa
cada uno tiene
la ceguera del carbón en las ojeras. 

¿quién arrancará del olvido
los pasajes de infancia
    de otros días? 

el agua carcome las paredes 
de afuera
y a  nosotros
las láminas de adentro.
 

Susana Zazzetti, Villa María -Córdoba-, Argentina
De “Pulsos”.
 
Vídeohttps://www.youtube.com/watch?v=t5sLI9st1QU

19.6.22

El humo

 

El humo de una pipa
fue el ritual de mi infancia.
La niebla que mi padre esparcía. 

El aroma era un intruso bienvenido,
un asombro develado entre las ropas. 

Había un poco de mi padre en los estantes,
en los vasos, los sillones, los espejos. 

La memoria de ese olor y de esa nube
es obstinada como la marea,
sanadora como un mantra. 

Hay un poco de mi padre
en cada pipa que veo.
Y en el cuadro de Magritte. 

Y en los surcos de mi frente.

                                                                      A Ribó
                                                                           in memoriam


Osvaldo Rossi, Buenos Aires, Argentina

A mis Hijos


Alguna vez
les diré a mis hijos
que en esta época
donde ya no hay héroes
yo conviví con dos de los más grandes
recuerdo que fue un domingo
un lejano mediodía de Enero
que presencié el saludo franco
y afectuoso de ambos
ellos eran la vida
yo apenas un aprendiz
ellos eran el trabajo y la honestidad
yo apenas soñaba
ellos eran humildes gigantes
yo apenas un pequeño admirador
sólo pocas palabras cruzaron
luego el silencio los envolvió
uno estaba vencido y eterno
el otro estaba de pie y conmovido
uno estaba por partir
el otro permanecía firme y entero
uno había sido la lucha
el otro continuaba siendo el luchador
alguna vez
les diré a mis hijos
que aquello fue cierto
que mis lágrimas fueron ciertas
que uno de ellos
el gigante que continuó luchando
es mi viejo y el otro
el que finalmente descansaba
era también mi viejo

David Antonio Sorbille, Buenos Aires, Argentina
De “Tríptico”.
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Cuestionario-Sorbille.html

16.6.22

Vacía y muda...

 

Oh Dios. Si he de morir quiero tenerte
despierto.
Blas de Otero
 

vacía y muda
aguarda la hornacina

deshabitada
es casa sin sentido para los leños
                                 que nunca verá arder
un cielo azul sin brisa
                              para los barriletes muertos
 
dejó su cárcel de neblina
el ángel
no hay trompeta para anunciar
lo que no podemos decir
ríos de furia
las venas en el cuello

pesa tanto el cemento
              encadenado

María Magdalena Pascual, CABA, Argentina
De “Pasajera de la niebla”, libro de reciente edición.
Vídeohttps://www.youtube.com/watch?v=HK3jTlu_xvA

13.6.22

Latitudes


Separados por el mar, la voluntad, 
el orden maquinal 
de lo fortuito, 
cambiamos un correo cada tanto,
un informe lacónico, sumario —
astillas agregadas débilmente
a un fuego mortecino.

Una difusa, minúscula hermandad 
de semillas que envejecen
dispersas por el mundo,
prosperando cada una a su manera
tratando cada una 
de asomar la cabeza tercamente
a alguna luz.

Gerardo Arturo Gambolini, Buenos Aires, Argentina
De “Faro vacío”.
Más: https://www.tuertorey.com.ar/php/autores.php?idAutor=347 

10.6.22

Como un río...


Como un río que vuelve sobre sí mismo
descubro el no tiempo
Como la dulce gaviota vuelta al aire, al origen. 

Una brisa en el alba;
ala celeste del misterio.
El aire transitaba los cuartos con olor a madera
llamaba a los que habitan más allá
                                                                   de sus huesos.
El rocío mojaba mis cabellos. 

El alma sin edad se confiesa
con los tréboles húmedos de la madrugada.
 


Graciela Maturo, Santa Fe / Buenos Aires, Argentina
De "El mar que en mí resuena".
Biodata:  https://es.wikipedia.org/wiki/Graciela_Maturo
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_Graciela_Maturo.html

7.6.22

Vano

 

me da
una blanca
flor
que no huele

la dejo
en la sombra
del agua
del jarro

Susana Szwarc, Chaco / Buenos Aires, Argentina
De “En lo separado”. 

Su sitio: http://susanaszwarc.blogspot.com.ar/
Reportajehttps://www.lexia.com.ar/Reportaje_szwarc.html

4.6.22

Algún día...



Algún día han de florecer las palabras que

planté una mañana de abril. La sombra del

álamo es tan fuerte como el mismo álamo.



Jorge Curinao, Río Gallegos -Santa Cruz-, Arg.
De "Gorriones de la noche".
Su sitiohttp://jorgecurinao.blogspot.com
Audio programa:
 https://www.youtube.com/watch?v=yTNOzBRbquU

31.5.22

Dos

 

Duele justo ahí
en la cintura del plato hondo
              vacío desde hace tanto
y en la cuchara opaca de mi memoria
              desusada pero obediente
              junto a su compañero estático. 

Justo ahí            duele
el hambre todo sumado
                               el dolor constante
en tantas mesas más mesas          sin alimento. 

Duele justo ahí          suma y suma
sobre el techo agobiado
                             -comba- la esperanza se estrecha
                             y cruje tres veces
y mis manos duelen en el lápiz
cansado de ser gris sobre blanco. 

Me duele el mundo    con sus cifras elocuentes
                            enteras o decimales.

Cecilia Ortiz, Olivos -Buenos Aires-, Argentina
De la Antología “Bardos y desbordes II”.
Sitio:  http://zonadefuego-lapalabra.blogspot.com/

28.5.22

Tarzán


Perfecto cómplice del aire, Johnny Weissmuller se marcha 
                                                                                                           de la roca
y atraviesa el agua que se abre amorosamente,  sin estridencias,
recibiendo algo que le es propio,
del mismo modo que, lenta, la tierra recibe tu ataúd.
El blanco y negro, la velocidad del fotograma,
son eco disonante entre tu niñez y mi niñez:
imágenes de un mundo que no existe,
una invitación a beber de un espejismo
donde te abrazo fuerte
desde ningún lugar.
 

Eduardo Carlos Robino, Salta, Argentina
De “Hubo un alud nuevamente en el valle”, 1° Premio de Poesía 2021 Secretaría de Cultura de la Provincia de Salta, libro de reciente edición.
Más: https://noticiasdiaxdia.com.ar/columnas/val/290/poemas-de-eduardo-robino-salta.html#.YouyKNhBy70

25.5.22

Un piano en otoño

 

                                             a Bill Evans

Desde esa cárcel de vinilo
tus manos
transforman la música
del mundo
en una misteriosa
armonía impresionista 

Puedo verte
inclinado sobre el teclado
acariciándolo suavemente
Tus dedos intermediando
entre una selva de sonidos
y encontrando siempre
algo nuevo 

Una expresión sonora
que también puede ser
una plegaria.
 

Francisco Alberto Chiroleu, Rosario -Santa Fe-, Argentina
De "Espejo Negro", recientemente publicado.
Entrevista al autor:  http://lexia.com.ar/Reportaje_chiroleu.html

22.5.22

Rock de fin de siglo

 

El pánico de la vida
y de la muerte, el miedo.
Laberinto sin salida
en el apuro del tiempo
que se va, y así es mejor.
La guerra levanta un dedo
de uñas químicas, misil
de vientre demente y cuerdo.
En el estómago, ratas
que roen como lamentos.                                        
Y las voces lastimadas                                     
que lastiman sin remedio.                                     
Guitarras lapidan bocas,                                     
el bajo sepulta sueños,                                      
inhuma la batería                                     
la razón de los deseos.                                    
Una espiral negra y blanca                                     
acalambra los acentos.                                   
El delirio se hace pulpo                                    
y abraza todos los ecos.                                   
La droga más poderosa:                                    
el dolor, nos traga enteros.                                    
 

Adriana 'Dirbi' Maggio, CABA, Argentina
De "Romancero urbano", libro de reciente edición.
Biodata: http://revistagealittera.blogspot.com.ar/2016/11/adriana-maggio.html

19.5.22

Los Clásicos

 

a Gabriel Soria
Presidente de la Academia Nacional del Tango
por la amistad y  los afectos compartidos en 2x4


Existe un duende  de silencios,
una voz de fueye y madrugada. 

Tango acunado en la semilla,
la palabra hecha historia
y un pétalo de amor en cada estrofa. 

Camina por nostalgias de futuro,
recuerdos dos por cuatro  en sus entrañas. 

Conoce de intérpretes,
de orquestas,
el universo del arte,
la hondura de  la sombra. 

Son Historias de Oro
sus Clásicos de siempre,
van y vuelven
con su canto
por terraplenes de barrio y de sortija. 

Con un grito de luz  trasciende el brillo,
impredecibles fronteras de la vida,
crecen y ambulan por su  memoria
en la profundidad del tiempo
                                                               y los desvelos.
 

Norberto Barleand, CABA, Argentina
De “Orillas perdidas”.
Facebookhttps://es-la.facebook.com/norberto.barleand.3
Biodata
: https://poesiainexorable.wordpress.com/2016/07/09/norberto-barleand-buenos-aires-argentina/