La ola

 

Cierta luminosidad precede al alba.
Entonces, a flor de agua,
se insinúan surcos
como una red de retos. 

Centellean, azules, las rutas de los peces
y esta barca oscila,
                                       oscila y cabecea.
Pretende sospechar la cifra de su senda.

Centellea el mar que es útero y destino.

Insondable en el abismo,
sólo a la distancia de una garra,
la gran ola de Hokusai
                                               acecha,
                                                               asecha…

Lina Caffarello, CABA, Argentina
De “Espumas”.
Sitio: https://linacaffarello.blogspot.com/

De pronto

De pronto se detiene el viento y paseamos por nuestra bahía. Aún no le hemos puesto nombre, pero sabemos que es nuestra. Lo dice la noche.

 

Jorge Curinao, Río Gallegos -Santa Cruz-, Arg.
De "Gorriones de la noche".
Su sitio: http://jorgecurinao.blogspot.com
Vídeo: https://www.youtube.com/watch?v=yTNOzBRbquU

Soy

Soy el impulso que se reinventa en una costa.
Soy mar
lleno de misterio
me excito,
soy ardiente,
mantengo el equilibrio al borde del mundo
no para esfumarme en la eternidad
sino para ver el mecanismo del cosmos.
Soy un cuenco de agua
que crezco a alturas inusitadas.
Los peces me hacen cosquillas,
las aves me visitan
y me inflo con un brillo maligno,
me arrebato en espuma
con voz única.
Examino la costa y la violo,
la despeino,
le doy luz con el sol de la mañana.
Miro en el fondo de mis sueños,
los ángeles se internan en mi marejada
y los besos en una ola de noche.

Beatriz Nantón, CABA, Argentina
De “El mar me escribe”.
Vídeo: https://art7tv.com.ar/video/2250/27/beatriz-nanton

Nuevas marinas - I

El que no ha remontado los mares 
                                                                 de la infancia
y recorre pedestre y solitario
las costas entrevistas en los años de bruma
y bebe su alcohol en puertos macilentos
donde un día creyó que ella estaría 
                                                                 esperándolo
no recuperará jamás su corazón.
Acaso intuirá,
sí
que la sirena no era un sueño

ni un señuelo,
no
era el amor
la voz del verdadero amor,
la sinuosa pasión de lo profundo.
 

de Claudio Simiz, Moreno -Buenos Aires-, Argentina
De “Actas del naufragio”.
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_Claudio_Simiz.html

Huellas

 

Tus pies saben el camino.

Vienen de lejos palpitando distancia

con levedad de alas

y sueños de crepúsculos.

Tus pies saben de la arena en la playa

y rumores de espuma sibilina.

Ellos saben la frescura

del pasto en la mañana

con bostezos de aurora

y alientos de madreselva.

Yo adivino tu aquiescencia.

Tus pies sospechan mis huellas.

Una lágrima bebió el polvo

y talló sin miedos su sombra peregrina.

Tus pies quieren de mí.

Caminan los días de mi historia copiando sus formas.

Me buscan, me intuyen. Me piensan.

Gladys Abilar, Chilecito -La Rioja-/ Buenos Aires, Argentina
Del Boletín “La Fundación”.
Su sitio: https://gladysabilar.com.ar/
Artículo: http://www.diariosiriolibanes.com.ar/Secciones/Literatura/Gladys-Abilar-Embajadora-del-Idioma-Español

Cartografías

 

Nuestro tiempo, lo sabemos,
nuestro tiempo es espacio,
perímetro, borde, frontera,
límite, cuerpo, cauce,
pradera, piel, arruga,
doblez, saliente, montaña,
meseta, margen, marco,
cabello, pómulo, monte,
campo, lecho, vientre,
nuestro espacio, despacio en penumbra
va poblándose
de islotes y semillas que ignoran sabias.

Daniel Calméls, Sarandí -Buenos Aires-, Argentina
De “Atrapavoz”, libro de reciente edición.
Reportaje: http://lexia.com.ar/Reportaje_Daniel_Calmels.html

Cuando

Cuando la luz emerge del ámbar solsticiado,
algo de vida queda, y de ternura. 

Graciela Susana Puente, CABA, Argentina
De "Envolvencias", sector 'Entre posibles mínimas'.
Más: https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2013/06/graciela-susana-puente-9953.html

Zarpazos

 

Tras cada golpe de espuma

un puño de gorriones

atrapa al sol en sus pequeñas alas.

 

Fosforecen las escamas de los peces

en la blandura del cauce,

donde las redes no acechan

y la luz se ahoga entre zarpazos de agua.

 

El río es otro sol que alumbra desde abajo.

César Bisso, Santa Fe / Buenos Aires, Argentina
De “Un niño en la orilla”.
Página literaria: https://poetafluvial.wixsite.com/my-site-2
Reportaje:  https://www.lexia.com.ar/Reportaje_Cesar_Bisso.html

Una bellota

Una bellota
de un parque milenario
viajó conmigo en mi bolsillo
de un continente a otro.

En días asombrados,
era mi compañía y mi amuleto.

No es una bellota,
alguien me dijo luego.

¿Importa el nombre de las cosas?
Era mi bellota.
Lucía como tal en el camino.

Sandra Cornejo, La Plata -Bs.Aires-, Argentina
De “Corteza”.
Entrevista: https://lexia.com.ar/Reportaje_Sandra_Cornejo.html
Sitio: http://www.tuertorey.com.ar/php/autores.php?idAutor=119

Por más...

 

Por más intrépido sol de enero,
el día morirá.
No hay luminosidad que pueda
con tanta noche. 

Me lo dictaba en el muelle
el tibio atardecer,
impactando sus ojos,
en mis últimos rayos.
 

Claudio LoMenzo, Buenos Aires, Argentina
De “Ciudad del presente”.
Entrevista: https://www.youtube.com/watch?v=AmSXl_sLJmc

El pescador

 

                                                                        A mi padre

Él dice:
        “la paz viene de la pesca”;
de soltar la caña,
                  después
la mirada
al río de echar raíces. 

En las piedras que ruedan
por el solo peso
de no amurallar.
 

María Montserrat Bertrán, Buenos Aires, Arg.
De “En el Mar de su nombre”.
Entrevista: https://www.enigmaeditores.com.ar/Maria-Montserrat-Bertran.htm

Invierno

Invierno: la vida se reduce

a unas ramas delgadas a punto de quebrarse,

unas presencias dispersas que sólo anhelan llegar a casa

y encender con algunas maderas un fuego duradero.

Algo, sin embargo, permanece igual,

no importa la estación, si las hojas brillan en los árboles

o son arrastradas por el viento a lo más lejos y en desorden:

en el papel, luego de cuidados y correcciones,

la errata, obstinada y todopoderosa,

ocupa el lugar del poema.

 

Carlos Barbarito, Pergamino -Buenos Aires-, Argentina
De “Radiación de fondo”.
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_Carlos_Barbarito).html

Las que No

 

Infladas por el viento

las camisas del hombre

aletean

su colorida vacuidad.

No son esposas a la espera

de la ensombrecida bestia de oficina

esposas humeantes de hijos

esposas sociales de brocato en Navidad.

Las camisas del hombre secándose en la soga

saborean ya       a cada lengüetazo de sol

el olor del hombre      la piel del hombre.

Sin preguntas

como alegres cortesanas.      

 

Alicia Grinbank, CABA, Argentina
De “La balsa de la medusa”.
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_Alicia_Grinbank.html

Lo vulgar

Lo vulgar del cristal
es descubrir
que la fuerza
de su interior
yace en el equilibrio
por no romperse.
Que lo intangible de su forma
proyecta entre su costuras
la tensión de una sombra.
Capitulo:
nervadura
de una geometría,
asilo de una calavera
arqueada por el peso
de su reflejo.

 

Ramón Fanelli, Buenos Aires, Argentina
De "A palo de güeso".
Biodata: http://biografiadelosautores.blogspot.com.ar/2006/06/ramon-fanelli.html
Ibuk: http://ibuk.com.ar/f_fanelli_a_palo_de_gueso.html

En qué momento

 

En qué momento de la vida
se transforma uno en otra persona,
en qué momento se calla
para decir sólo palabras hirientes,
en qué momento dejamos atrás
lo que fuimos
para ser
otro
 

Diana Jaimovich, La Plata -Buenos Aires-, Arg.
De la revista "Hojas de Palabras" N° 79, Ledesma -Jujuy-.
Facebook: https://www.facebook.com/diana.jaimovich