La escritora

"... porque hasta el último hálito de vida
voy a aferrarme a la conciencia."
Leticia Ricárdez (México)

La voz estalla en huecos de conciencia
con un gesto de espiga reclamándole al siglo sus silencios culpables.
La voz se eleva triste, sin ritmo de panfleto admonitorio
ni cadencia de muerte multiplicando coágulos
ni palabras convulsas.
La voz busca engendrarse
con semen de fogatas pulsando en la vigilia,
en el cántaro azul de una esperanza ejercida a mansalva.
La voz quiere ser clara como el agua en la lluvia o la luz en la aurora.
La voz quiere ser largamente pura.

Pero ella no suscribe al disimulo,
renuncia a los secretos, abdica a los disfraces, reniega de mordazas.
Entonces ya no puede consentir los dolores encrespados,
admitir los vendajes que ciegan las pupilas,
omitir la denuncia.
Entonces se apasiona,
entonces se derrama como un bálsamo tibio
entre todas las llagas rigurosas, entre todo el agravio,
entre todos los odios que invaden la intemperie cuando la vida exhibe
sus colmillos de eclipses y penumbras,

inventa algunas treguas tutelares,
alguna fe propicia que le encienda horizontes a pesar del espanto,
algún síntoma breve de escasas indulgencias malheridas,
un resto de plegaria agazapada
que funde otra liturgia...
Pero en el fondo sabe
que algo viene creciendo a través de la pena
que, más allá de la quietud del viento, el hambre anda en jaurías,
que tiene el corazón de pie en las coordenadas del más hondo cansancio,
que tiene el corazón sobre la furia.

de Norma Segades-Manias, codirectora de Gaceta Literaria de Santa Fe
segadesmanias@uolsinectis.com.ar
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Colección de Poesía

El próximo martes 2 de noviembre, en el Café Literario Bollini, se llevará a cabo el lanzamiento de la Colección de Poesía "TAMAÑO OFICIO", con la presentación de tres poemarios:

”Grietas que me escriben” de Julio Aranda
”Alguien tiene un talismán” de Lina Caffarello
”Punto de furia” de Osvaldo Spoltore

Se referirá a las obras, la destacada poeta, escritora, ensayista y dramaturga, Lucila Févola.

Ana María Gauto coordinará el evento, y la música estará a cargo del dúo de guitarras de Delfín Leguizamón y Roberto Almeida.

Los autores compartirán la lectura de poemas.

Martes 2 de noviembre de 2004, a las 19,30 horas.
“La Dama de Bollini”, Pasaje Bollini 2281 (entre Peña y Pacheco de Melo) - Buenos Aires, Argentina
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Poema

la mañana es
un signo mal dibujado

cartografía pobre
golpes contra el borde de la mesa
el sol naciendo
aliento de una noche incierta

coreografía primitiva
del molino de viento
que
intentará foco
conseguirá borrones
romperá la inercia

y pasaremos el resto del tiempo
tras el pulso que consiga
la linea imaginada
el autorretrato
entre los pliegues de la oscuridad
el desabrigado corriendo
sobre la maleza

el sol
terminará su rutina
quedará
un intento sobre la tela

y siempre
el marco ausente

de Sergio Messing
messing@ciudad.com.ar
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Abro la ventana y descubro unos animales que me hacen guiños

Visitadas
Las sombras dibujan el alba
Desordenadas formas minerales y silentes

Tapiada
Esta oficiante se abre el pecho
Y salen banderas
Jaulas
Caballos ciegos que no saben las trampas de la pradera

Estoy enamorada de un guardia de la fuerza imperial
Y riego los helechos
Los martirizo con el humus y mi sangre de doncella

Antaño era feliz
Contenida
Reverente
Como una corte sumaria de gorriones

La ceniza es agria
Y lo compruebo
(abro la ventana y veo cómo se comen las hojas del naranjo)

son pardos
masculinos
parsimoniosos
y me hacen guiños. Yo abro las piernas, lentamente. Como una bailarina.

de Mirna Figueredo Silva, Palma Soriano, Cuba
Profesora universitaria y asesora de Literatura en la Casa de la Cultura de Siboney, esta poeta ha merecido diversos premios y ha publicado varios poemarios. Actualmente tiene en preparación un libro de cuentos para niños.
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Dos en el hilo de un barrilete en llamas

Llévame

hasta el último aliento del día
donde aspira la noche.
Arráncame a dentelladas
la angustia del no ser,
mi vestido de viento.
Enciéndeme el plumaje
hasta que cante el pájaro de la piel.

Ah dejarnos resbalar por los montes
sus declives
al soplo de la luna:
el vientre de seda
manos florecidas de mejorana
estrellas estallando nuestros cuerpos
espumas, pasmo, certeza,
prodigio, savia ardiente, lava.

Llévame

hasta el aliento del ser primero
donde late la palabra esencial

hasta la última cumbre del ensueño.
Llévame
a la altísima forma del amor.

Y juntos saltemos al abismo y nos crezcan alas.

de Cristina Berbari, Buenos Aires, Argentina
Poeta y artista plástica que dirige la revista de poesía y arte “Fijando Vértigos”, este poema forma parte de su nuevo libro "¡Oh, la Omega!".
E-mail: fijandovertigos@yahoo.es
http://fijandovertigospoesia.iespana.es
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Marca

Tu miedo que tiembla en tus brazos de fuego.
El barco de tu corazón que galopa caricias.
Cuerpo de magnolias en celo, tu cuerpo.
Piedras de menta por donde llego al vacío.
Sábanas dormidas, lechos de corales
y el compás imperfecto de todo lo que amamos.

de Susana Cattáneo, Buenos Aires, Argentina
Destacada poeta que dirige la revista literaria "Extranjera a la intemperie", este poema fue editado en "Summa Poética" por la Editorial Vinciguerra.
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Poema I

Se siente el latir de corazones sin dueños
de vidas sin rumbo
de lugares sin momentos
Se siente el latir de la existencia

El cuarto vacío
el vaso con agua
el cigarro encendido
escena fría
momento congelado

No estás, no están.

Sólo queda la mirada de seres que te esperan.

de Camila Ríos Armas, Caracas, Venezuela
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Amo el amor - II

Amo el amor de ramaje denso
Salvaje al igual de una medusa
El amor-hecatombe
Esfera diurna en que la primavera total
Se columpia derramando sangre
El amor de anillos de lluvia
De rocas transparentes
De montañas que vuelan y se esfuman
Y se convierten en minúsculos guijarros
El amor como una puñalada
Como un naufragio
La pérdida total del habla del aliento
El reino de la sombra espesa
Con los ojos salientes y asesinos
La saliva larguísima
La rabia de perderse
El frenético despertar en medio de la noche
Bajo la tempestad que nos desnuda
Y el rayo lejano transformando los árboles
En leños de cabellos que pronuncian tu nombre
Los días y las horas de desnudez eterna

de César Moro, poeta peruano
Este poema nos fue enviado por Walter Espinoza
ventanademedusa@latinmail.com
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Aparecido

Conversamos la noche intrascendente
y me dormía
cuando el sol se entreabrió de entre mis brazos
sin recordarlo.

Toqué tu piel
que daba entre mis hojas
con aroma de naranjas
ese sabor alegre de la verdad más pura.
y en mi silencio mis dedos que amanecían
buscaron en tu sombra
mi utopía.

Serás ese deseo de salir dormida
a preguntarle al horizonte
si te proyectas
en mi piel bravía
cuando me cubres
con ese poema
que nacido con tu nombre,
me saluda.
Y te sonrío, Guillermo.

(marta)

Bratislava, 7 de julio, fin del Congreso del CEISAL

de la Dra. Marta R. Zabaleta, nacida en Rosario, Arg., reside en Londres, Gran Bretaña
Honorary Visiting Senior Lecturer, Latin American Development and Gendered Cultural Studies, School of Arts, Middlesex University, London, UK
E-mail: m.zabaleta@mdx.ac.uk
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Sosiego de lo cierto

a Ida Gramcko

Hay sueños que nos insinúan el hallazgo,
la puerta por abrir, lo dorado de la manilla
o la llave. Herida abierta, nube dispersa,
presente, insinuaciones del placer latente.

Tú no estás tan distante ni yo tan cercana.
Distancia que nos contraría. Seamos este tiempo.
Esta medida. Esta copa a medio servir.
Esta contrariedad de opuestos alumbrados.

Lijemos la naturaleza que nos impacta
con sus olores de lo cítrico persiguiéndonos
sin darnos tregua, llamando a la puerta,
en la duda de abrirla.

Víspera de la llegada. El que llega
trae el sosiego de lo cierto.

de Edda Armas, Caracas, Venezuela.
Poeta, Psicóloga y Promotora Cultural, con nueve libros publicados, y uno de ellos ya premiado, obtuvo el Premio de Poesía de la Bienal "José Antonio Ramos Sucre" con su último libro “En bicicleta” (2004).
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XIX

Fabricamos imágenes
deformadas
intuyo que el relieve
que contemplo
esconde otro
otros
llegar al fondo
asirlo
alcanzarlo
en lo real

el dedo
que señala
la luna
no es la luna

el asunto
es ver
esas cosas
que ya no existen.


Andrés Bohoslavsky

vladimirbeat@yahoo.com.ar

El canto de la Mujerosa

(dedicado a Susana Rozas)

Quién de los dialectos
del astro al ebúrneo
olor respirarse
de las primeras noches, antes
del monarca jamás
vencido en
la niebla. Una ley
más antigua para el viento
inmóvil que precedió
al tiempo sin
fuego, el arco tensado
por la mano prohibida sin
ser vista desde
el Monte Helicón. Y qué
de la flecha augural a través
de los lobos tan vana, de las hiedras
del trueno en
el útero muerto, de la huella
sonora para
quien ahondaba en
el alba de solitarios
océanos donde
anida un dios, un dios
ya sin culto, océanos
vagantes para
ampliar noche contra
una jauría de ahogados
que Poseidón imagina sobre
una máquina de escribir rota.

Introducción - de René Villar, Mar del Plata, Argentina
Coordinador de la Fundación de Poetas de Mar del Plata y de los encuentros de "Marathónica
Poesía"
E-mail: fundaciondepoetas@yahoo.com.ar
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Homenaje a Julio Cortázar

Organizado por la escritora Doris Brugiati

Se trata de un certamen de poesía (hasta 25 renglones) y cuento (hasta 2 carillas).
El tema es libre y la participación constará de $ 5 para gastos administrativos.
Se podrán presentar, únicamente, trabajos inéditos, escritos en castellano y que no hayan sido premiados en otros concursos.
El plazo de admisión de los trabajos termina el día 28 de febrero de 2005.

INFORMES: e-mail dobrugiati@hotmail.com
Tel. 4328-2707 ó 15-5131-1408
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madre atea

mi madre
que no cree en dios
sin postrarse ante imágenes marchitas
reza en secreto por las noches
porque sabe que el más allá guarda silencio

de Néstor Costa
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De doncellas y gitanos

a Mama

Por que los sueños son caminos de madera y silencio,
un camino no es sólo una larga y triste avenida,
que a veces las rosas en solitarias camas de barro y piedra,
También lloran mordiendo viejos trozos de verdes recuerdos.
Desde el húmedo ventanal donde se asoma la distancia,
La destartalada reina mira pasar la gran caravana,
Donde doncellas y gitanos, sueñan con la música de la luna,
Mientras el gran poema se incendia en fronteras difusas.
Vuelven de tu mano a volar aquellos barriletes hechos de otoño,
Pintaran con su alegría el cielo gris de encendido miedo,
Entonces muerta de frío y desnuda se quebrara dormida la soledad.
Volveremos las mismas mañanas a alborotar,
Con la risa fresca y miradas de futuro,
Junto a los niños y a las violetas que respiran eternidad.
Volveremos tu y yo de la mano a caminar,
Por aquel viejo camino de la Merced,
Soñando vestir de ropas nuevas cada sufrido amanecer.

de Jaro Godoy, Mar del Plata, Argentina
Se pueden leer sus poemas y canciones en: http://www.jarogodoy.turincon.com
O escuchar en la radio de la Fundación De Poetas: http://blinda.lookingat.us/fonica.htm
Y también en el aire de Mar del Plata, en Radio Argentina 106.5, "Tiempo de Amor", todos los jueves de 20 A 21 hs.
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Un lápiz pequeño para tanta soledad - 3

Como una niña ante el primer amante
maúlla en mi carne el beso
cóncavo de la especie.

Triste caricatura de un engaño
empapa mis latidos.

Con la ayuda del humo todo es perfecto;
los sentidos jadean,
la brasa salpica un recuerdo inequívoco.

de Víctor Marcelo Clementi, Mar del Plata, Argentina
Director de la publicación “Sufrido Neanderthal”, este poema fue extraído de su libro “Simetría”.
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Este modo brutal de hacernos tristes - IV

Besarte ahora que tengo la piel como cenizas
y un labio que no alcanza la eternidad más leve.
Amor,
no me desnudes tan cerca de los muertos,
aún nos ampara el agua,
aún puede que los otros escuchen nuestros golpes.
Mañana en los trigales te abrazaré distinta,
hoy cálmate tan sólo
y acepta las ternuras que bajo el lodo exhibo.
Amor,
no me abandones como a los simples muertos,
aún nos ampara el agua,
aún puede que los otros escuchen mi silencio.

de Maylén Domínguez Mondeja, Cienfuegos, Cuba
Poeta y narradora licenciada en Información Científico-Técnica y Bibliotecología por la Universidad de La Habana. Este poema fue incluído en la selección poética “Mujer adentro”.
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Across the universe

Son dulces, dice la niña, y me toma con firmeza. Y tira de mí, hasta arrancarme los brazos. Y ya no me sostengo. Y viajo en sus manos, a través del universo. Y siento encenderse la sombra fresca, y de como se aquieta el susurro del aire entre las hojas; verdes, pequeñas, redondas y sencillas.
Y escucho al sol, que ríe con ganas.
Y no puedo evitar, estar temblando.
Mi piel es frágil, y se rompe entre sus dedos, y besa, ya a mordiscos, la carne, que en dulce almíbar se deshace. Y puede olerse en el aire, el sutil perfume de mi espanto.
Soy cobarde, lo sé, mí cuerpo es débil, y la muerte, joven y tímida en sus manos. Veo como cierra los ojos, cuando muerde, y casi es bello, dejarse morir entre sus labios.
Y más me besa y más, lamento y lloro, a mi corazón, desnudo, y aún con vida, caído y quieto, en la paz de la hierba, donde reposan, la niña y el durazno.

de Gustavo Andrés Fogel
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Noche de humedad

La oscuridad trepa por mis piernas
Se adueña de mi sexo y lo perturba
El calor me asfixia mientras en el techo
El ventilador que gira, gira y gira
Como un mosquito gigantesco, zumba
Mi mente vuela hacia las mujeres de mi vida
A las que he deseado, a las que he tenido,
Las que me amaron y a las que amé
Las que me soportaron y a las que usé
Tan sólo y simplemente para evitar lo inevitable
Y esta noche de humedad
En que despierto siento la oscuridad subiendo por mi pecho
Me tapará la boca, me quitará el aliento
Y cerraré los ojos, para dormir un poco
Para morir de nuevo
Para encontrarla junto a mí cuando despierte
Tan despreciadamente fiel
Tan impúdicamente desnuda
Mi soledad

de Virgilio Pellegrini, nacido en Montevideo, Uruguay
Aficionado también al dibujo y a la pintura, este poeta reside en Canadá desde 1976, donde se desempeña como mecánico tornero.
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Mujeres

Entre un sol de ciruelas y la noche
el poder del lupanar engolosina enaguas
curva la desnudez del tacto
para envolverlo con las sábanas

Ante el asombro
de los pezones que tiemblan
el oriente ensimismado
se alza entre el incienso

Ellos aguardan

Su mutismo besa
la lengua de la culpa

de Marcela Predieri, Mar del Plata, Argentina
Destacada poeta que, desde hace más de quince años, coordina los grupos DELAPALABRA
www.delapalabra.com.ar
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Contravuelo

-A Shuma-

Quiero caer rendido en las trampas
tendidas por el cristal de tus ojos
morir en tu jungla espesa
como un pájaro
rehusándose a volar de noche.
Borracho y ciego
me encontrará la muerte
escondido detrás de tus labios
deshabitado de la inocencia.

de Daniel Montoly, Montecristi, República Dominicana
Además de poeta, es estudiante de la carrera de Derecho en La Universidad Autónoma de Santo Domingo. Ha publicado varios libros.
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Quiero desnudarte entre besos

Quiero desnudarte entre besos y temblores
sobre una cama abierta al infinito,
para tener el sueño más bonito
y disfrutar de los más tiernos amores.

Quisiera ser canto de ruiseñores
y entretenerme en un sueño pequeñito
ser la mirada de amor con que te excito
y ser la calma de todos tus ardores.

Quisiera al fin poder entretenerme
en compartir contigo cada instante
y en cada instante poder comprometerme

quisiera ser tu objetivo constante
que descubrieras en medio de la gente
y convirtieras en el último amante.

de Joan Mateu i Martí, Barcelona, España
Este poeta dirige la página literaria "Mizares"
www.mizares.com
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Amor

Cuando mis partes se encuentran
para abrevar en la lluvia,
falta una...

Cuando mis partes se reúnen
en multicolores presencias,
falta una...

Cuando mis partes preguntan
a quién nombra la ausencia,
falta una...

Entonces,
mis partes murmuran
y tú no entiendes sus voces, te alejas
y las partes de mí cavilan, recuentan...

Falta una.

de Guillermo Petroni, Buenos Aires, Argentina
Arquitecto de profesión, este poeta ha leído sus textos en distintas mesas literarias.
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El abarcamiento

Él la abarcaba a veces y ella, otras, lo mecía como si fuera la barca. Ella acunándolo mientras él la contiene en sus brazos a ella que lo abarca a él que la contiene a ella que lo sueña a él soñándola.

Ese día de niebla parecía el principio o el final del mundo. Él con la barca la va a buscar.
Lo único que lleva son los libros. Era mejor que el fuego este destino-exilio para ellos.
Era otro fuego.
Se bajó de la barca. Con los brazos cargados de hojas, la abrazó. Ella orejas abiertas, él voz. Se decían las vueltas de la tinta. Él, sobre la desnuda piel de ella inventaba palabras collares, palabras prendedores, palabras aros. Tipografía, recortes, el mundo casi. Ella lo condecoraba, lo subrayaba, lo significaba, él se elevaba de poema. Envuelta de polisemia, ella esperaba. Los significantes abrían los sonidos, los abrigaban. El mundo era tan expulsivo que habían querido retornar al principio. Dos cuerpos que se leen incansables, escribiéndose .
Sin dios, manzana ni serpiente, el paraíso tenía la forma de una biblioteca .

de Cristina Villanueva, Buenos Aires, Arg.
Poeta, escritora y narradora oral que ha participado de eventos en diversos países iberoamericanos.
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Hermano silencio

Estoy hermanado con el silencio. Pero no es un silencio derrotado.
No es un silencio de grandes pinzas arrancándome la voz. No es como la marea trepando agazapada sobre la espalda de la tierra, mientras mi garganta estaqueada de pies y de manos la ve crecer hambrienta; la ve devorar las inconclusas huellas de palabras inquietas. Las mandíbulas vienen y van como las olas y ella ve. Como cuando el diente dibuja en la piel un grito de agujeros desgarrados.
Te aseguro que no es un silencio lejano de venas como serpientes disecadas que siempre te miran.
No es acaso el vacío en los ojos de ese silencio perforador que a veces frecuenta las noches, eso es más ruidoso que el zumbido que destila la ciudad cuando muere. Yo sé de las sombras insensatas que sigilosas imitan al silencio y arrasan con las ingenuas voces que se creen viento.
Pero he conocido al silencio-hermano. El que no es mudo sino que ha aprendido a escuchar. Y en su inefable don de saberse nada dice las palabras más bellas, en la brisa del alba en mis ojos que ahora ven, en la lluvia de ensueños que moja mi alma, en los vientos que dibujan las manos de Dios.
Cada día más mi cuerpo es la evanescencia del mundo. Muta mi naturaleza humana a silencio.
Porque he conocido al silencio-sabio. Y las voces de mi voz han muerto en la arrogancia de algún pensamiento, en el fondo del mar.

de De Bouiller, Argentina
Este poeta y escritor dirige la página "Planetharia".
www.planetharia.com.ar
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Qué extraña sensación

La de esta existencia
por sobre todas las vidas.

Ruidos y colores...

Extraña metamorfosis
pariendo confusiones de ideas.

Las puertas están cerradas... aún.
Siempre están!

Una pareja de motivos borrachos
cachetean el alma dormida.

La inercia de un viejo impulso
obliga la existencia de caminos
(aunque sean ajenos).

Levanto mi rostro hacia este sol verdugo
buscando entre sombras prestadas
la última nota de una partitura
que no pudo ser canción.

de Miguel Andorno
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Regalo de Dios

A Dios le di un suspiro
y Él me regaló un cielo
Tachonado de luceros.

A Dios le pedí una estrella
Y en su bondad infinita
Me premió con una nieta.

Le rogué a Dios que fuera
Rubia, blanca, linda y bella.
Y Él bondadoso me mandó,
Una hermosa trigueña.

Un nombre le pedí para ella
Mi Dios con su infinito amor
Le puso nombre de una reina.
Con un nombre no es bastante;
Supliqué con temor pidiendo,
Que sus nombres fuesen dos.

Si dos quieres, dos tendrá
-Me contestó mi Señor-.
El primero Ana será
El segundo como anhelas
Victoria se llamará.

En mis agradecidas oraciones
Al Señor le dije; así será
Y hoy y siempre en tus manos
Ana Victoria siempre estará.

de Ricardo Ducoing
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Día Azul

Y trastocas mis sentidos
con tan solo pensarte...
no siento lo que quieres
decir, pero quiero
imaginarlo.
Te extraño...
y aún no me he ido,
Te extraño...
y aún no regresas;
logro verte en tus letras
dejadas por días...
y trastocas mi sentidos
con sólo pensarte
Te extraño...
en la oscuridad de mi
noche y en el amanecer
tuyo
Y sé que te extrañaré
en cada momento
de mi día azul

de Jeanne Berrios Liendo, Perú
Esta joven escritora peruana fue invitada dos años consecutivos a los Encuentros Internacionales de Escritoras: Puerto Rico (2003) y Guadalajara, México (2004).
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De las muchas encrucijadas de Cide Hamete Berengeli y la historia del Quijote

“...volviendo de improviso el arábigo en castellano,
dijo que decía: Historia de Don Quijote de la Mancha,
escrita por Cide Hamete Benengeli, historiador arábigo.”
Miguel de Cervantes Saavedra,
Don Quijote de la Mancha, Cap.IX

Yo, Cide Hamete Benengeli,
encarnadura y voz del sueño y la impostura,
escribí con pluma de ganso mi Quijote en secreto gabinete.
Alá, introdujo esas letras de una ruta de la ensoñación,
de caballero andante, con adarga y armadura, e ilusoria Dulcinea
del Toboso.
Jamás sabré ponerle nombre a las rutas del corazón,
sólo me fío de quien me soñó en graves temporadas con la muerte.
Esas cabalgaduras cierran cualquier herida.
Largas horas pasé con un morisco toledano que tradujo esos folios
y un oscuro amanuense llamado Cervantes,
secretario años ha de un cardenal en Roma,
y soldado del Rey, mutilado en la Guerra de Lepanto.
Yo celebro ser criatura de su sueño y su penuria.

Perdido fui en el jardín de los tropiezos,
argumentando entre sombras glorias fallidas y soldaduras
de la peor especie.
No hubo lugar ni papel de estraza que alcanzara para contar
tan luenga historia,
cuya pertenencia fuera puesta en duda.
Que nadie diga que Cide Hamete Benengeli traicionó a Dios.
Para que ahora hablen mal de mí,
y me cierren las puertas de la sensatez.
Tan real era el hidalgo don Quijote, que soñó Cervantes,
como aquél puesto en prisión en la noche de los insomnes.
(No lejos está maese Pedro y su mono adivino.)

Los grilletes, trajeron a Cervantes el recuerdo de Argamasilla de Alba,
en la Cueva de Medrano, y no le dejaron dormir...
Pero estos cautiverios, son asuntos para picapleitos,
y han quedado en un libro de actas donde se escritura la fe.

Yo, Cide Hamete Benengueli, escriba de arábigas fronteras,
fui quien dictó a Cervantes el Libro que los soñó a todos.
Y él, me soñó a mí en trágico laberinto.

¡Oh, luna de Mahoma, cuán tétrica es mi alabanza!
¡El mito nos atrapa a todos en su desamparada resurrección!...

de Manuel Ruano, Buenos Aires, Argentina
Del III Certamen de Poesía Aldaba, en el IV Centenario de la primera Edición de Don Quijote de la Mancha. Premio Honorífico Argamasilla de Alba - Ciudad Real, España
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La muerte

la muerte
extraña
nos quita las palabras

las convoca
las maquilla
las exhibe

y en el momento
de invitarlas
a bailar

las secuestra

para que esas
precisas
no reaparezcan

de Sergio Messing
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Mirando la muerte

muero, vivo,
espero corazones,
labios,
el olor oculto entre tus dedos,
- noche vacía,
desnudo con farol,
lejos de los albatros
y del norte gélido -,
tu garganta que raspa,
el susurro de los ojos
y los suspiros de las hojas creciendo en primavera,
el llamado mudo de esa mirada que nos dice todo.

Dónde en esta vorágine urbana que no conmueve,
habitada por el grito y el estruendo del pánico?

A veces unas melodías tenebrosas,
otras sublimes de nostalgias de jardín;
ahora que asistimos a este despliegue de un paisaje de suplicios,
acierto a vislumbrar en el jardín de Rosa Cándida,
detrás de la profunda espesura y el ardor del fuego verde,
la canción del colibrí.

de Edgar E. Ramírez
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Epitafio

Qué lindo sería morir,
porque en sí no moriría.
Qué lindo sería morir
y que me pongan flores.
Que el césped crezca sobre mí;
Que yo, ser extraño en este mundo;
vuelva a aquel, más hermoso;
más sutil; mundo de los ensueños.

de El Aprendiz (Antonio Fernando Pérez Bambill), Bahía Blanca, Arg.
Se desempeñó como periodista en el diario "La Gaceta" de La Plata.
Ha preparado varios libros que se encuentran inéditos.
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Fugacidad

En este instante
No existo más que en esta mano
Que escribe mi existencia.

La decisión ha sido mía
He ido dejando atrás los árboles,
Las aguas, la claridad y la gente.

No me veo y creo que los demás tampoco.
Nadie se detiene a saludarme
Y anoto que la invisibilidad
Solo es posible cuando la procuramos.

A todos los que he dejado atrás,
Ahora los persigo / y les huyo
Tengo miedo de que me olviden
Y temo que al descubrirme,
Me desaparezcan; ignorándome.

Quiero que también mi mano
Deje de estar... revelándome
Negra sobre el blanco
Solo así,
la nada se hará de mí.

de Marivell Contreras
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La Pluma y El Martillo

¡Penacho en excrecencias!

Acaricia al descuido,
al martillo que golpea
sin mediar su fortaleza
a las puntas que se salen de sus sitios.

Eres pluma en torbellinos
tersa y tenue
que acaricia este remachar
de sueños presumidos.

He comparado
la suavidad que lleva fuerza interna
de una pluma;
con la solidez brutal del acero y la madera
como asa. Ella, la pluma,
hace a pertenencias desde alas
él, como martillo
tiene fines definidos, mas
es vigorosamente degustado
por lo suave del amor
cuando es acariciado sobre partes sólidas
con esa piel que de inigualable mujer
es prodigiosa.

Golpea el yunque, con fiereza
saltan corpúsculos en chispas
son como proyecciones
de una estrella,
similar, aquella que me espera
con afectos definidos
siendo eso
ángel en espíritu celeste, lucerito enamorada,
ser alado, sirenita o principesca
reina de este amor perseverante.

de Querrién (Enrique Caballero Arias), Venezuela
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La luz...

La luz,
la sombra...
Un juego a entrelazar.
No hay grises en la calidez de la penumbra,
no hay grises en el baile entre dos.

Únicamente formas,
la sensación del calor,
claroscuro que tiembla
y dos colores. Sólo dos.

Tu entrega, que se muestra entera,
en ausencia total de color.
Te veo con los ojos cerrados...

de Joan Mateu i Martí, Barcelona, España
www.mizares.com
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Carta

La voz de Cesarea Evora, me transforma en una mujer agrandada por el canto, la tristeza, el amor.
Me siento una Bahiana negra y alta con su canasto de frutas en la cabeza y su vestido largo, blanco terminado en puntillas. Me gustaría abrirme la túnica y guardarte adentro, del vestido, de la música, como si yo fuera lo perdido recuperado. Como si volviera el pez al agua y la canción a la boca. Y vos te llenas del olor de mi piel...
Tomás una naranja del suelo envuelta en un trozo de vestido–puntilla, me besas las manos, con la tristeza de saber que no se recobra lo perdido, que no soy esa mujer grande como el mar con la alegría de sentir, la tristeza es bella, no es ese vacío ciego de la nada. Tomás mi hermoso collar vienés, el collar está sólo en mi, sólo en mi piel, como si te llamara con su canción de piedras y colores, como si fuera una contraseña, cuando me muevo y canta, largas cientos de pájaros a besarme. Me acuesto en un mar de girasoles locos como su pintor, que se mueven para acercarme a vos, a voz, a vos, vestida de collar, entre tu boca y tus manos, de vos, de voz, tuya.

de Cristina Villanueva, Buenos Aires, Argentina
Psicóloga de profesión, también es poeta y narradora oral. Ha participado de numerosos eventos en el país y en el exterior.
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Haiku x 2

El gallo canta;
la conciencia, el oficio
crecen al alba.

Bajo la luna
mujer oscura y clara
florece en besos.

de Rubén Vedovaldi, Rosario, Argentina
Autor de libros, también participó de antologías, videos, discos compactos y distintos medios virtuales del país y del exterior.
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Purificación

Poesía Haiku

Ritual que limpia
El alma de reproches...
He nacido hoy.

Mato recuerdos,
Adhiero al olvido
Para no morir.

Echo las penas
Al susurro del viento,
Les digo adiós.

Mi templo vacío
Se traduce en blanco
Cual color de azahar.

de Marta Multini, La Plata, Bs.As., Arg.
Poema enviado por Emilse Zorzut (de Caleidoscopio – 2003)
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