El arte es una niña huérfana hembra
que nació del verbo y la forma
derrama miel en los sentidos.
Cortesana de héroes sin memoria
reina de un beso que fuga,
la mejor amante luego del silencio
dispuesta a volver a su primer asombro.
Otra noche encinta
con propuestas mezquinas.
El arte es sólo presencia,
la sombra de dos cuerpos en la lluvia.
Altar de dudas que evoluciona
Madre de locos inmaculados
poseídos por el espejo.
El sombrero de la luna.
Sospechosamente libre
me llena la garganta con fuego
y el estómago de brujas.
Para ser honesto con mi suerte
no debería explicar tanto.
de Víctor Clementi, Mar del Plata, Argentina
Director de la publicación "Sufrido neanderthal", este poema pertenece a su libro "Especies".
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