para Bob Gurney
El piar
de los pollitos
al nacer
el canto
de los búhos
en la noche
la lluvia
cuando caía
y mi madre me decía
recuerda, martita,
a todos los niños
que son tan pobres
que no tienen
ni un techo
la bocina
del auto
de mi padre
el rebuzno
del burro que me llevaba
un día en Córdoba
y casi nos caímos
al rio
el ruido
de la escopeta
de mi papá,
cuando íbamos
los domingos a cazar,
solos
el chirriar
de la grasa
en el carbón del asado
cuando volviamos
el graznido
de la urraca
que se robaba
las alhajas
de mis muñecas
el de las alas
del carancho
que se robó
a mi perra,
al soltarla
sobre las brasas
el último
de los ladridos
de uno de mis perros
que mi padre...
y el sonido del revólver
la voz
de Evita
en el radioteatro
de la siesta
el ruido
del arroyo
en días
de inundación
y el silencio
de miles de mojarritas
el pito
de las locomotoras
del tren
antes de entrar
en el puente ferroviario
el coro de mi madre.
de la Dra. Marta R. Zabaleta, Londres, Reino Unido
Honorary Visiting Senior Lecturer, Latin American Development and Gendered Cultural Studies, School of Arts, Middlesex University, London, UK
m.zabaleta@mdx.ac.uk
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