Manos que hurgan

De este montón de huesos ordenados
surgirá lo imprevisto.

Luz que atraviesa tinieblas
para retornar al caos
y derramarse
y derramarnos
en esta jaula
intensamente frágil.

No podremos tomar más de lo que nos fue dado.
Cantaremos, danzaremos
como el primer hombre, como el último.

Fuimos futuro que se fue de prisa.
Seremos pasado que todavía no nació.
Mientras tanto,
somos el torpe movimiento de unas manos
que hurgan
para desenterrar un cielo.

de Julio Aranda, Buenos Aires, Argentina
Poema que forma parte de su libro "Grietas que me escriben".
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