Triste

Mi ciudad es triste
y va manchando uno a uno sus papeles,
está en mí con su derrota y su aguacero;
al borde de sus ventanales me sostengo,
entre sus sombrillas me escabullo,
soy fiel a su indiferencia de corbata,
fiel a su opacidad,
a su dolor de escombro.

Estoy en medio de su prisa,
de los grises almacenados en disputa,
voy como uno más pulsando sus botones,
jugando a adivinar qué es la esperanza.
Y es triste cuando el sol
inclinado nos mira,
cuando un vehículo nos mata,
y no quedan sino cuadernos olvidados,
y son tristes sus pulmones de asedio,
sus anodinos relojes,
sus ancianos y cantinas.

Y como poetas tristes las palabras
han perdido su afán
entre papeles de oficio y timbres
y querellas,
municipal es su dolor;
muero con ella,
ejecutivo de mi propio entierro.

de Ronald Bonilla, San José, Costa Rica

http://www.editorialcostarica.com/ronaldbonillafragmentos.htm
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