En la mañana; el aire taciturno,
siempre igual.
Se suceden las rampas, el tedio
y una pesada posibilidad: la imaginación
de cosas imposibles.
Con tanto invierno y tanta piedra, ¿sientes?
Hace como mil años que imaginar no es sentir.
Vuelta la frente hacia el interior
aligero el sonido
y por un instante detengo el eco.
de Estela Barrenechea, Buenos Aires, Argentina
Este poema forma parte de su libro “En los confines”.
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