7.9.08

Septiembro

¿Por qué no miramos
cómo crece la noche
alrededor del jardín?
Ahí un bicho húmedo
reposa
su pegajoso sueño
contra los tréboles
—la lluviosa manera de los sapos—
una flor vieja no quiere crecer
se aferra a la negra superficie
con raíces flacas
cansancio antiguo de escarbar
hacia atrás de la luz.
De repente
nos movemos
hasta lo más hondo de la hierba
y dormimos allí: un largo sueño sin esqueletos

la lluvia se oculta
dentro de la tierra
y entonces

cuando vamos a despertar nos morimos.

de Adrián Campillay, San Juan, Arg.
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