Tarde de invierno en el este de Francia

Es invierno, lo sé por tus ojos tristes
que me asaltan en cada poza del agua
y en la llamarada del mate
en mi lengua sudamericana.
El viento alza su voz anchurosa:
llama, nombra, manda,
con la claridad del diamante
y la potencia del timbal que se esconde
en la orquesta visible del alba
y ya nadie ve entonces
la nieve cayendo en orlas castañas
sólo yo diviso tus ojos tristes
y sé que es invierno y que llueve
sobre la campiña blanqueada.

de Carlos Aránguiz Zúñiga, Antofagasta, Chile
De su libro de poemas "Piel de Naufragios".
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