entelequia

en el pasillo
hileras de sillas descansan
con lágrimas resecas
como membranas

la soledad
sin fe se vierte
en pequeños azogues
de cirios que se consumen

lo muerto
vive un mutismo sin flores
y etéreas las ánimas
se dejan llevar por la brisa

porque alguien cavó
una tumba
en el aire
sin conocer
la aurora

de Celmiro Korito, Ashdod, Israel
De su libro "Claves".
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