Él la abarcaba a veces y ella, otras, lo mecía como si fuera la barca. Ella acunándolo mientras él la contiene en sus brazos a ella que lo abarca a él que la contiene a ella que lo sueña a él soñándola.
Ese día de niebla parecía el principio o el final del mundo. Él con la barca la va a buscar.
Lo único que lleva son los libros. Era mejor que el fuego este destino-exilio para ellos.
Era otro fuego.
Se bajó de la barca. Con los brazos cargados de hojas, la abrazó. Ella orejas abiertas, él voz. Se decían las vueltas de la tinta. Él, sobre la desnuda piel de ella inventaba palabras collares, palabras prendedores, palabras aros. Tipografía, recortes, el mundo casi. Ella lo condecoraba, lo subrayaba, lo significaba, él se elevaba de poema. Envuelta de polisemia, ella esperaba. Los significantes abrían los sonidos, los abrigaban. El mundo era tan expulsivo que habían querido retornar al principio. Dos cuerpos que se leen incansables, escribiéndose .
Sin dios, manzana ni serpiente, el paraíso tenía la forma de una biblioteca .
de Cristina Villanueva, Buenos Aires, Arg.
Poeta, escritora y narradora oral que ha participado de eventos en diversos países iberoamericanos.
_______________________
12.10.04
11.10.04
Hermano silencio
Estoy hermanado con el silencio. Pero no es un silencio derrotado.
No es un silencio de grandes pinzas arrancándome la voz. No es como la marea trepando agazapada sobre la espalda de la tierra, mientras mi garganta estaqueada de pies y de manos la ve crecer hambrienta; la ve devorar las inconclusas huellas de palabras inquietas. Las mandíbulas vienen y van como las olas y ella ve. Como cuando el diente dibuja en la piel un grito de agujeros desgarrados.
Te aseguro que no es un silencio lejano de venas como serpientes disecadas que siempre te miran.
No es acaso el vacío en los ojos de ese silencio perforador que a veces frecuenta las noches, eso es más ruidoso que el zumbido que destila la ciudad cuando muere. Yo sé de las sombras insensatas que sigilosas imitan al silencio y arrasan con las ingenuas voces que se creen viento.
Pero he conocido al silencio-hermano. El que no es mudo sino que ha aprendido a escuchar. Y en su inefable don de saberse nada dice las palabras más bellas, en la brisa del alba en mis ojos que ahora ven, en la lluvia de ensueños que moja mi alma, en los vientos que dibujan las manos de Dios.
Cada día más mi cuerpo es la evanescencia del mundo. Muta mi naturaleza humana a silencio.
Porque he conocido al silencio-sabio. Y las voces de mi voz han muerto en la arrogancia de algún pensamiento, en el fondo del mar.
de De Bouiller, Argentina
Este poeta y escritor dirige la página "Planetharia".
www.planetharia.com.ar
______________________
No es un silencio de grandes pinzas arrancándome la voz. No es como la marea trepando agazapada sobre la espalda de la tierra, mientras mi garganta estaqueada de pies y de manos la ve crecer hambrienta; la ve devorar las inconclusas huellas de palabras inquietas. Las mandíbulas vienen y van como las olas y ella ve. Como cuando el diente dibuja en la piel un grito de agujeros desgarrados.
Te aseguro que no es un silencio lejano de venas como serpientes disecadas que siempre te miran.
No es acaso el vacío en los ojos de ese silencio perforador que a veces frecuenta las noches, eso es más ruidoso que el zumbido que destila la ciudad cuando muere. Yo sé de las sombras insensatas que sigilosas imitan al silencio y arrasan con las ingenuas voces que se creen viento.
Pero he conocido al silencio-hermano. El que no es mudo sino que ha aprendido a escuchar. Y en su inefable don de saberse nada dice las palabras más bellas, en la brisa del alba en mis ojos que ahora ven, en la lluvia de ensueños que moja mi alma, en los vientos que dibujan las manos de Dios.
Cada día más mi cuerpo es la evanescencia del mundo. Muta mi naturaleza humana a silencio.
Porque he conocido al silencio-sabio. Y las voces de mi voz han muerto en la arrogancia de algún pensamiento, en el fondo del mar.
de De Bouiller, Argentina
Este poeta y escritor dirige la página "Planetharia".
www.planetharia.com.ar
______________________
Qué extraña sensación
La de esta existencia
por sobre todas las vidas.
Ruidos y colores...
Extraña metamorfosis
pariendo confusiones de ideas.
Las puertas están cerradas... aún.
Siempre están!
Una pareja de motivos borrachos
cachetean el alma dormida.
La inercia de un viejo impulso
obliga la existencia de caminos
(aunque sean ajenos).
Levanto mi rostro hacia este sol verdugo
buscando entre sombras prestadas
la última nota de una partitura
que no pudo ser canción.
de Miguel Andorno
______________________
por sobre todas las vidas.
Ruidos y colores...
Extraña metamorfosis
pariendo confusiones de ideas.
Las puertas están cerradas... aún.
Siempre están!
Una pareja de motivos borrachos
cachetean el alma dormida.
La inercia de un viejo impulso
obliga la existencia de caminos
(aunque sean ajenos).
Levanto mi rostro hacia este sol verdugo
buscando entre sombras prestadas
la última nota de una partitura
que no pudo ser canción.
de Miguel Andorno
______________________
10.10.04
Regalo de Dios
A Dios le di un suspiro
y Él me regaló un cielo
Tachonado de luceros.
A Dios le pedí una estrella
Y en su bondad infinita
Me premió con una nieta.
Le rogué a Dios que fuera
Rubia, blanca, linda y bella.
Y Él bondadoso me mandó,
Una hermosa trigueña.
Un nombre le pedí para ella
Mi Dios con su infinito amor
Le puso nombre de una reina.
Con un nombre no es bastante;
Supliqué con temor pidiendo,
Que sus nombres fuesen dos.
Si dos quieres, dos tendrá
-Me contestó mi Señor-.
El primero Ana será
El segundo como anhelas
Victoria se llamará.
En mis agradecidas oraciones
Al Señor le dije; así será
Y hoy y siempre en tus manos
Ana Victoria siempre estará.
de Ricardo Ducoing
______________________
y Él me regaló un cielo
Tachonado de luceros.
A Dios le pedí una estrella
Y en su bondad infinita
Me premió con una nieta.
Le rogué a Dios que fuera
Rubia, blanca, linda y bella.
Y Él bondadoso me mandó,
Una hermosa trigueña.
Un nombre le pedí para ella
Mi Dios con su infinito amor
Le puso nombre de una reina.
Con un nombre no es bastante;
Supliqué con temor pidiendo,
Que sus nombres fuesen dos.
Si dos quieres, dos tendrá
-Me contestó mi Señor-.
El primero Ana será
El segundo como anhelas
Victoria se llamará.
En mis agradecidas oraciones
Al Señor le dije; así será
Y hoy y siempre en tus manos
Ana Victoria siempre estará.
de Ricardo Ducoing
______________________
Día Azul
Y trastocas mis sentidos
con tan solo pensarte...
no siento lo que quieres
decir, pero quiero
imaginarlo.
Te extraño...
y aún no me he ido,
Te extraño...
y aún no regresas;
logro verte en tus letras
dejadas por días...
y trastocas mi sentidos
con sólo pensarte
Te extraño...
en la oscuridad de mi
noche y en el amanecer
tuyo
Y sé que te extrañaré
en cada momento
de mi día azul
de Jeanne Berrios Liendo, Perú
Esta joven escritora peruana fue invitada dos años consecutivos a los Encuentros Internacionales de Escritoras: Puerto Rico (2003) y Guadalajara, México (2004).
______________________
con tan solo pensarte...
no siento lo que quieres
decir, pero quiero
imaginarlo.
Te extraño...
y aún no me he ido,
Te extraño...
y aún no regresas;
logro verte en tus letras
dejadas por días...
y trastocas mi sentidos
con sólo pensarte
Te extraño...
en la oscuridad de mi
noche y en el amanecer
tuyo
Y sé que te extrañaré
en cada momento
de mi día azul
de Jeanne Berrios Liendo, Perú
Esta joven escritora peruana fue invitada dos años consecutivos a los Encuentros Internacionales de Escritoras: Puerto Rico (2003) y Guadalajara, México (2004).
______________________
8.10.04
De las muchas encrucijadas de Cide Hamete Berengeli y la historia del Quijote
“...volviendo de improviso el arábigo en castellano,
dijo que decía: Historia de Don Quijote de la Mancha,
escrita por Cide Hamete Benengeli, historiador arábigo.”
Miguel de Cervantes Saavedra,
Don Quijote de la Mancha, Cap.IX
Yo, Cide Hamete Benengeli,
encarnadura y voz del sueño y la impostura,
escribí con pluma de ganso mi Quijote en secreto gabinete.
Alá, introdujo esas letras de una ruta de la ensoñación,
de caballero andante, con adarga y armadura, e ilusoria Dulcinea
del Toboso.
Jamás sabré ponerle nombre a las rutas del corazón,
sólo me fío de quien me soñó en graves temporadas con la muerte.
Esas cabalgaduras cierran cualquier herida.
Largas horas pasé con un morisco toledano que tradujo esos folios
y un oscuro amanuense llamado Cervantes,
secretario años ha de un cardenal en Roma,
y soldado del Rey, mutilado en la Guerra de Lepanto.
Yo celebro ser criatura de su sueño y su penuria.
Perdido fui en el jardín de los tropiezos,
argumentando entre sombras glorias fallidas y soldaduras
de la peor especie.
No hubo lugar ni papel de estraza que alcanzara para contar
tan luenga historia,
cuya pertenencia fuera puesta en duda.
Que nadie diga que Cide Hamete Benengeli traicionó a Dios.
Para que ahora hablen mal de mí,
y me cierren las puertas de la sensatez.
Tan real era el hidalgo don Quijote, que soñó Cervantes,
como aquél puesto en prisión en la noche de los insomnes.
(No lejos está maese Pedro y su mono adivino.)
Los grilletes, trajeron a Cervantes el recuerdo de Argamasilla de Alba,
en la Cueva de Medrano, y no le dejaron dormir...
Pero estos cautiverios, son asuntos para picapleitos,
y han quedado en un libro de actas donde se escritura la fe.
Yo, Cide Hamete Benengueli, escriba de arábigas fronteras,
fui quien dictó a Cervantes el Libro que los soñó a todos.
Y él, me soñó a mí en trágico laberinto.
¡Oh, luna de Mahoma, cuán tétrica es mi alabanza!
¡El mito nos atrapa a todos en su desamparada resurrección!...
de Manuel Ruano, Buenos Aires, Argentina
Del III Certamen de Poesía Aldaba, en el IV Centenario de la primera Edición de Don Quijote de la Mancha. Premio Honorífico Argamasilla de Alba - Ciudad Real, España
______________________
dijo que decía: Historia de Don Quijote de la Mancha,
escrita por Cide Hamete Benengeli, historiador arábigo.”
Miguel de Cervantes Saavedra,
Don Quijote de la Mancha, Cap.IX
Yo, Cide Hamete Benengeli,
encarnadura y voz del sueño y la impostura,
escribí con pluma de ganso mi Quijote en secreto gabinete.
Alá, introdujo esas letras de una ruta de la ensoñación,
de caballero andante, con adarga y armadura, e ilusoria Dulcinea
del Toboso.
Jamás sabré ponerle nombre a las rutas del corazón,
sólo me fío de quien me soñó en graves temporadas con la muerte.
Esas cabalgaduras cierran cualquier herida.
Largas horas pasé con un morisco toledano que tradujo esos folios
y un oscuro amanuense llamado Cervantes,
secretario años ha de un cardenal en Roma,
y soldado del Rey, mutilado en la Guerra de Lepanto.
Yo celebro ser criatura de su sueño y su penuria.
Perdido fui en el jardín de los tropiezos,
argumentando entre sombras glorias fallidas y soldaduras
de la peor especie.
No hubo lugar ni papel de estraza que alcanzara para contar
tan luenga historia,
cuya pertenencia fuera puesta en duda.
Que nadie diga que Cide Hamete Benengeli traicionó a Dios.
Para que ahora hablen mal de mí,
y me cierren las puertas de la sensatez.
Tan real era el hidalgo don Quijote, que soñó Cervantes,
como aquél puesto en prisión en la noche de los insomnes.
(No lejos está maese Pedro y su mono adivino.)
Los grilletes, trajeron a Cervantes el recuerdo de Argamasilla de Alba,
en la Cueva de Medrano, y no le dejaron dormir...
Pero estos cautiverios, son asuntos para picapleitos,
y han quedado en un libro de actas donde se escritura la fe.
Yo, Cide Hamete Benengueli, escriba de arábigas fronteras,
fui quien dictó a Cervantes el Libro que los soñó a todos.
Y él, me soñó a mí en trágico laberinto.
¡Oh, luna de Mahoma, cuán tétrica es mi alabanza!
¡El mito nos atrapa a todos en su desamparada resurrección!...
de Manuel Ruano, Buenos Aires, Argentina
Del III Certamen de Poesía Aldaba, en el IV Centenario de la primera Edición de Don Quijote de la Mancha. Premio Honorífico Argamasilla de Alba - Ciudad Real, España
______________________
7.10.04
La muerte
la muerte
extraña
nos quita las palabras
las convoca
las maquilla
las exhibe
y en el momento
de invitarlas
a bailar
las secuestra
para que esas
precisas
no reaparezcan
de Sergio Messing
__________________
extraña
nos quita las palabras
las convoca
las maquilla
las exhibe
y en el momento
de invitarlas
a bailar
las secuestra
para que esas
precisas
no reaparezcan
de Sergio Messing
__________________
Mirando la muerte
muero, vivo,
espero corazones,
labios,
el olor oculto entre tus dedos,
- noche vacía,
desnudo con farol,
lejos de los albatros
y del norte gélido -,
tu garganta que raspa,
el susurro de los ojos
y los suspiros de las hojas creciendo en primavera,
el llamado mudo de esa mirada que nos dice todo.
Dónde en esta vorágine urbana que no conmueve,
habitada por el grito y el estruendo del pánico?
A veces unas melodías tenebrosas,
otras sublimes de nostalgias de jardín;
ahora que asistimos a este despliegue de un paisaje de suplicios,
acierto a vislumbrar en el jardín de Rosa Cándida,
detrás de la profunda espesura y el ardor del fuego verde,
la canción del colibrí.
de Edgar E. Ramírez
______________________
espero corazones,
labios,
el olor oculto entre tus dedos,
- noche vacía,
desnudo con farol,
lejos de los albatros
y del norte gélido -,
tu garganta que raspa,
el susurro de los ojos
y los suspiros de las hojas creciendo en primavera,
el llamado mudo de esa mirada que nos dice todo.
Dónde en esta vorágine urbana que no conmueve,
habitada por el grito y el estruendo del pánico?
A veces unas melodías tenebrosas,
otras sublimes de nostalgias de jardín;
ahora que asistimos a este despliegue de un paisaje de suplicios,
acierto a vislumbrar en el jardín de Rosa Cándida,
detrás de la profunda espesura y el ardor del fuego verde,
la canción del colibrí.
de Edgar E. Ramírez
______________________
5.10.04
Epitafio
Qué lindo sería morir,
porque en sí no moriría.
Qué lindo sería morir
y que me pongan flores.
Que el césped crezca sobre mí;
Que yo, ser extraño en este mundo;
vuelva a aquel, más hermoso;
más sutil; mundo de los ensueños.
de El Aprendiz (Antonio Fernando Pérez Bambill), Bahía Blanca, Arg.
Se desempeñó como periodista en el diario "La Gaceta" de La Plata.
Ha preparado varios libros que se encuentran inéditos.
______________________
porque en sí no moriría.
Qué lindo sería morir
y que me pongan flores.
Que el césped crezca sobre mí;
Que yo, ser extraño en este mundo;
vuelva a aquel, más hermoso;
más sutil; mundo de los ensueños.
de El Aprendiz (Antonio Fernando Pérez Bambill), Bahía Blanca, Arg.
Se desempeñó como periodista en el diario "La Gaceta" de La Plata.
Ha preparado varios libros que se encuentran inéditos.
______________________
Fugacidad
En este instante
No existo más que en esta mano
Que escribe mi existencia.
La decisión ha sido mía
He ido dejando atrás los árboles,
Las aguas, la claridad y la gente.
No me veo y creo que los demás tampoco.
Nadie se detiene a saludarme
Y anoto que la invisibilidad
Solo es posible cuando la procuramos.
A todos los que he dejado atrás,
Ahora los persigo / y les huyo
Tengo miedo de que me olviden
Y temo que al descubrirme,
Me desaparezcan; ignorándome.
Quiero que también mi mano
Deje de estar... revelándome
Negra sobre el blanco
Solo así,
la nada se hará de mí.
de Marivell Contreras
______________________
No existo más que en esta mano
Que escribe mi existencia.
La decisión ha sido mía
He ido dejando atrás los árboles,
Las aguas, la claridad y la gente.
No me veo y creo que los demás tampoco.
Nadie se detiene a saludarme
Y anoto que la invisibilidad
Solo es posible cuando la procuramos.
A todos los que he dejado atrás,
Ahora los persigo / y les huyo
Tengo miedo de que me olviden
Y temo que al descubrirme,
Me desaparezcan; ignorándome.
Quiero que también mi mano
Deje de estar... revelándome
Negra sobre el blanco
Solo así,
la nada se hará de mí.
de Marivell Contreras
______________________
4.10.04
La Pluma y El Martillo
¡Penacho en excrecencias!
Acaricia al descuido,
al martillo que golpea
sin mediar su fortaleza
a las puntas que se salen de sus sitios.
Eres pluma en torbellinos
tersa y tenue
que acaricia este remachar
de sueños presumidos.
He comparado
la suavidad que lleva fuerza interna
de una pluma;
con la solidez brutal del acero y la madera
como asa. Ella, la pluma,
hace a pertenencias desde alas
él, como martillo
tiene fines definidos, mas
es vigorosamente degustado
por lo suave del amor
cuando es acariciado sobre partes sólidas
con esa piel que de inigualable mujer
es prodigiosa.
Golpea el yunque, con fiereza
saltan corpúsculos en chispas
son como proyecciones
de una estrella,
similar, aquella que me espera
con afectos definidos
siendo eso
ángel en espíritu celeste, lucerito enamorada,
ser alado, sirenita o principesca
reina de este amor perseverante.
de Querrién (Enrique Caballero Arias), Venezuela
_______________________
Acaricia al descuido,
al martillo que golpea
sin mediar su fortaleza
a las puntas que se salen de sus sitios.
Eres pluma en torbellinos
tersa y tenue
que acaricia este remachar
de sueños presumidos.
He comparado
la suavidad que lleva fuerza interna
de una pluma;
con la solidez brutal del acero y la madera
como asa. Ella, la pluma,
hace a pertenencias desde alas
él, como martillo
tiene fines definidos, mas
es vigorosamente degustado
por lo suave del amor
cuando es acariciado sobre partes sólidas
con esa piel que de inigualable mujer
es prodigiosa.
Golpea el yunque, con fiereza
saltan corpúsculos en chispas
son como proyecciones
de una estrella,
similar, aquella que me espera
con afectos definidos
siendo eso
ángel en espíritu celeste, lucerito enamorada,
ser alado, sirenita o principesca
reina de este amor perseverante.
de Querrién (Enrique Caballero Arias), Venezuela
_______________________
3.10.04
La luz...
La luz,
la sombra...
Un juego a entrelazar.
No hay grises en la calidez de la penumbra,
no hay grises en el baile entre dos.
Únicamente formas,
la sensación del calor,
claroscuro que tiembla
y dos colores. Sólo dos.
Tu entrega, que se muestra entera,
en ausencia total de color.
Te veo con los ojos cerrados...
de Joan Mateu i Martí, Barcelona, España
www.mizares.com
______________________
la sombra...
Un juego a entrelazar.
No hay grises en la calidez de la penumbra,
no hay grises en el baile entre dos.
Únicamente formas,
la sensación del calor,
claroscuro que tiembla
y dos colores. Sólo dos.
Tu entrega, que se muestra entera,
en ausencia total de color.
Te veo con los ojos cerrados...
de Joan Mateu i Martí, Barcelona, España
www.mizares.com
______________________
Carta
La voz de Cesarea Evora, me transforma en una mujer agrandada por el canto, la tristeza, el amor.
Me siento una Bahiana negra y alta con su canasto de frutas en la cabeza y su vestido largo, blanco terminado en puntillas. Me gustaría abrirme la túnica y guardarte adentro, del vestido, de la música, como si yo fuera lo perdido recuperado. Como si volviera el pez al agua y la canción a la boca. Y vos te llenas del olor de mi piel...
Tomás una naranja del suelo envuelta en un trozo de vestido–puntilla, me besas las manos, con la tristeza de saber que no se recobra lo perdido, que no soy esa mujer grande como el mar con la alegría de sentir, la tristeza es bella, no es ese vacío ciego de la nada. Tomás mi hermoso collar vienés, el collar está sólo en mi, sólo en mi piel, como si te llamara con su canción de piedras y colores, como si fuera una contraseña, cuando me muevo y canta, largas cientos de pájaros a besarme. Me acuesto en un mar de girasoles locos como su pintor, que se mueven para acercarme a vos, a voz, a vos, vestida de collar, entre tu boca y tus manos, de vos, de voz, tuya.
de Cristina Villanueva, Buenos Aires, Argentina
Psicóloga de profesión, también es poeta y narradora oral. Ha participado de numerosos eventos en el país y en el exterior.
______________________
Me siento una Bahiana negra y alta con su canasto de frutas en la cabeza y su vestido largo, blanco terminado en puntillas. Me gustaría abrirme la túnica y guardarte adentro, del vestido, de la música, como si yo fuera lo perdido recuperado. Como si volviera el pez al agua y la canción a la boca. Y vos te llenas del olor de mi piel...
Tomás una naranja del suelo envuelta en un trozo de vestido–puntilla, me besas las manos, con la tristeza de saber que no se recobra lo perdido, que no soy esa mujer grande como el mar con la alegría de sentir, la tristeza es bella, no es ese vacío ciego de la nada. Tomás mi hermoso collar vienés, el collar está sólo en mi, sólo en mi piel, como si te llamara con su canción de piedras y colores, como si fuera una contraseña, cuando me muevo y canta, largas cientos de pájaros a besarme. Me acuesto en un mar de girasoles locos como su pintor, que se mueven para acercarme a vos, a voz, a vos, vestida de collar, entre tu boca y tus manos, de vos, de voz, tuya.
de Cristina Villanueva, Buenos Aires, Argentina
Psicóloga de profesión, también es poeta y narradora oral. Ha participado de numerosos eventos en el país y en el exterior.
______________________
2.10.04
Haiku x 2
El gallo canta;
la conciencia, el oficio
crecen al alba.
Bajo la luna
mujer oscura y clara
florece en besos.
de Rubén Vedovaldi, Rosario, Argentina
Autor de libros, también participó de antologías, videos, discos compactos y distintos medios virtuales del país y del exterior.
______________________
la conciencia, el oficio
crecen al alba.
Bajo la luna
mujer oscura y clara
florece en besos.
de Rubén Vedovaldi, Rosario, Argentina
Autor de libros, también participó de antologías, videos, discos compactos y distintos medios virtuales del país y del exterior.
______________________
Purificación
Poesía Haiku
Ritual que limpia
El alma de reproches...
He nacido hoy.
Mato recuerdos,
Adhiero al olvido
Para no morir.
Echo las penas
Al susurro del viento,
Les digo adiós.
Mi templo vacío
Se traduce en blanco
Cual color de azahar.
de Marta Multini, La Plata, Bs.As., Arg.
Poema enviado por Emilse Zorzut (de Caleidoscopio – 2003)
_____________________
Ritual que limpia
El alma de reproches...
He nacido hoy.
Mato recuerdos,
Adhiero al olvido
Para no morir.
Echo las penas
Al susurro del viento,
Les digo adiós.
Mi templo vacío
Se traduce en blanco
Cual color de azahar.
de Marta Multini, La Plata, Bs.As., Arg.
Poema enviado por Emilse Zorzut (de Caleidoscopio – 2003)
_____________________
Suscribirse a:
Entradas (Atom)