Cal y azufre de domingo
con pausa en medio del pecho
la duda
afilándose en la piedra.
Las manos
alcanzando venenos
y esas luces de ayer
escapándose
por el hueco de la sombra.
Cualquier trozo de nostalgia
es peor que nada
la propia verdad miente
el corazón
se calza un par de guantes
escarba
azada de presentimientos
las zozobras
en el lado muerto de las cosas.
La mazmorra del invierno
suelta su perro gris y sarnoso;
la mentira
con los huesos por fuera
no puede
sostener los párpados abiertos
pero los cadáveres
nunca se conforman.
de Maria Eugenia Caseiro
buhowriter@hotmail.com
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