Poema I

La dama se acerca.
Alargando su estampa de muchacha abandonada.
Dejando una caricia,
un cuerpo, una canción horrible.
Gira y se recuesta.
Noble señora que muerde
una hoja pisoteada.
Silba desde el balcón con harapos de seda,
lavando los ojos de los reyes
con la muerte de un viejo Cristo.
Gime como una sombra de lobos,
retorciendo su mejilla rosada.
La muerte es un vals que siente el frío, la ausencia,
hiena sonrisa que pone a los pájaros debajo de su pie
y los acaba, semejante a un otoño feliz en su desdicha.

de Pablo Narral, Añatuya -pcia.de Santiago del Estero-, Arg.
De su libro "Oscura Tierra".
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