Un niño ve llover desde el pórtico de su casa,
luego aparece el arcoiris que se junta con la tierra:
ese paisaje de infancia deslavado por la lluvia
es una obra de arte del verano,
donde los modos del agua pulen
la superficie de luz desparramada.
Intermitentes, los animales
en sus trajes de hombres
deslumbran y engañan.
Sin embargo, son el centro
de una imagen aún cierta:
todo el bosque es un nido verde
que huele a mujer desnuda.
El niño se pierde, y su miedo hace que el aire
se ondule de hojas y preñe de flores
la geometría efímera del día.
Una dinámica que deviene causa de eso
que no siendo "antes" existe "después".
En realidad, la luz inventa esas formas
para volverlas visibles en una desmesurada
tentativa de sobrevivirse más allá de lo que anula.
de Héctor Freire, Buenos Aires, ArgentinaPoema extraído de su libro "Satori"._________________
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