Nocturno

En las horas de calma,
el tiempo viene a comer de mi mano,

y la luna en el paisaje de la noche

parece el corazón del sol:

un simulacro en la ventana

que arroja su red de fuego sobre la memoria.

Hace tanto que su luz llena de espejos el patio

donde de niños nos vendábamos los ojos,

y recorríamos en silencio las habitaciones

hasta encontrar el amuleto de jade

que ordenaba nuestros sueños.

Pero a veces, surgía una repentina sombra,

que nos transformaba en helechos de una zona indeleble.

Entonces, con las manos extendidas y con veneración

como si fuéramos a depositar flores allí,

recitábamos viejas e inútiles plegarias.

Luego nos retirábamos con timidez y miedo

como descendiendo hacia lo profundo de la tierra,

y encendíamos todas las luces de la casa,

y cerrábamos las ventanas y las puertas,

creyendo que estábamos a salvo de la intemperie del tiempo

con solo contemplar la imagen descolorida e inmóvil

de la Anunciación de Fray Angélico,

colgada en la serenidad del cuarto de la abuela.

Ahora los sentimientos y los sueños

de los días nuestros llegan al antiguo patio

como húmedos pasos para recordarnos,

que no sabíamos, ni sabemos aún qué decir acerca de la muerte.

“—¿Dónde estábamos?” Preguntó mi hermano

que todavía no había nacido.

“—En ninguna parte” Contestó la abuela

que ya había muerto,

pasando una ramita de albahaca fresca

sobre los ojos secos de los helechos.

Héctor J.Freire, CABA, Argentina
De "Poética del Tiempo".

Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_hector_freire.html