Muerte en la calle

Caminaba por la ciudad, haciendo tiempo para tomar el colectivo

que me llevase al puerto, y de ahí embarcar hacia mi destino marino

cuando la vi. La señora que cotidianamente en la vereda del banco

vendía sus chucherías, tenía su cabeza hacia abajo, apoyada en su pecho

y sin movimiento alguno que demostrase que aunque sea dormía

me acerqué y le hablé, esperando despertarla con mi voz ronca

pero eso no sucedió, la toqué en un hombro, al principio suavemente
                                                                                                                                 y luego

un poco más y más fuerte. Estaba muerta, rodeada por las pocas cosas

que sostenían su vida y que le servían de moneda de cambio 
                                                                                                                 para sobrevivir

los objetos, parecían aún más estáticos que de costumbre: agujas e hilo

postales de la ciudad, biromes azules y negras, blocks de hojas, lápices

gomas de borrar, una taza y un plato eran todo

el resto, lo que estaba por afuera del cuadro, mantenía 
                                                                                                       la dinámica habitual

la gente entraba y salía sin prestar atención, sin importarle nada

dentro del banco, las transacciones continuaban rítmicamente, 
                                                                                                                        como si esto

que ocurría en la puerta, a metros de sus narices, no estuviese 
                                                                                                                          sucediendo

cuando la policía retira el cuerpo y los objetos, lo que lleva 
                                                                                                           en una bolsa negra

es un ser humano. Desde la vereda de enfrente observo y me pregunto

porqué alguien muere en la calle y de esta forma

tres meses después, al volver de mi trabajo, paso por la misma esquina

y todo parece igual y diferente al mismo tiempo. Otra persona

está en el mismo sitio vendiendo objetos, estos no son los mismos

pero su parecido con los anteriores  parecen apenas sustitutos

de aquella primera versión

las personas siguen entrando y saliendo del banco, 
                                                                                                    indiferentes al mundo

y concentradas en el móvil  que allí los instaló. Todo, 
                                                                                                         absolutamente todo

parece estar movido por una sola razón llamada dinero

cuando llego a mi casa, enciendo la televisión que explica 
                                                                                          los fenómenos económicos

la inflación, la estanflación, sus causas y consecuencias, 
                                                                                                      la caída de las bolsas

en los mercados internacionales, los índices de desocupación, 
                                                                                                                 las expectativas

a futuro, el virus y todas esas cosas que nadie entiende pero 
                                                                                                     determinan sus vidas

o parecen hacerlo.

Salgo al balcón, mientras fumo y pienso en esa mujer muerta en la calle

el mundo es el mismo de siempre. La pregunta sigue sin respuesta. 

Andrés Bohoslavsky, Río Negro, reside en CABA, Argentina
De "Los ojos de Sasha o El fin de un sueño rojo".

Más: http://elinfinitoviajar.blogspot.com/2016/03/andres-bohoslavsky.html
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