El Escribidor

31.5.22

Dos

Duele justo ahí
en la cintura del plato hondo
vacío desde hace tanto
y en la cuchara opaca de mi memoria
desusada pero obediente
junto a su compañero estático.

Justo ahí duele
el hambre todo sumado
el dolor constante
en tantas mesas más mesas sin alimento.

Duele justo ahí suma y suma
sobre el techo agobiado
-comba- la esperanza se estrecha
y cruje tres veces
y mis manos duelen en el lápiz
cansado de ser gris sobre blanco.

Me duele el mundo con sus cifras elocuentes
enteras o decimales.

Cecilia Ortiz, Olivos -Buenos Aires-, Argentina
De la Antología “Bardos y desbordes II”.
Sitio: http://zonadefuego-lapalabra.blogspot.com/

28.5.22

Perfecto cómplice del aire, Johnny Weissmuller se marcha
/ de la roca
y atraviesa el agua que se abre amorosamente, sin estridencias,
recibiendo algo que le es propio,
del mismo modo que, lenta, la tierra recibe tu ataúd.
El blanco y negro, la velocidad del fotograma,
son eco disonante entre tu niñez y mi niñez:
imágenes de un mundo que no existe,
una invitación a beber de un espejismo
donde te abrazo fuerte
desde ningún lugar.

Eduardo Carlos Robino, Salta, Argentina
De “Hubo un alud nuevamente en el valle”, 1° Premio de Poesía 2021 Secretaría de Cultura de la Provincia de Salta, libro de reciente edición.
Más: https://noticiasdiaxdia.com.ar/columnas/val/290/poemas-de-eduardo-robino-salta.html#.YouyKNhBy70

25.5.22

Un piano en otoño

a Bill Evans

Desde esa cárcel de vinilo
tus manos
transforman la música
del mundo
en una misteriosa
armonía impresionista

Puedo verte
inclinado sobre el teclado
acariciándolo suavemente
Tus dedos intermediando
entre una selva de sonidos
y encontrando siempre
algo nuevo

Una expresión sonora
que también puede ser
una plegaria.

Francisco Alberto Chiroleu, Rosario -Santa Fe-, Argentina
De "Espejo Negro", recientemente publicado.
Entrevista al autor: http://lexia.com.ar/Reportaje_chiroleu.html

22.5.22

Rock de fin de siglo

El pánico de la vida

y de la muerte, el miedo.
Laberinto sin salida
en el apuro del tiempo
que se va, y así es mejor.
La guerra levanta un dedo
de uñas químicas, misil
de vientre demente y cuerdo.
En el estómago, ratas
que roen como lamentos.
Y las voces lastimadas
que lastiman sin remedio.
Guitarras lapidan bocas,
el bajo sepulta sueños,
inhuma la batería
la razón de los deseos.
Una espiral negra y blanca
acalambra los acentos.
El delirio se hace pulpo
y abraza todos los ecos.
La droga más poderosa:
el dolor, nos traga enteros.

Adriana 'Dirbi' Maggio, CABA, Argentina
De "Romancero urbano", libro de reciente edición.
Biodata: http://revistagealittera.blogspot.com.ar/2016/11/adriana-maggio.html

19.5.22

Los Clásicos

a Gabriel Soria
Presidente de la Academia Nacional del Tango
por la amistad y los afectos compartidos en 2x4

Existe un duende de silencios,
una voz de fueye y madrugada.

Tango acunado en la semilla,
la palabra hecha historia
y un pétalo de amor en cada estrofa.

Camina por nostalgias de futuro,
recuerdos dos por cuatro en sus entrañas.

Conoce de intérpretes,
de orquestas,
el universo del arte,
la hondura de la sombra.

Son Historias de Oro
sus Clásicos de siempre,
van y vuelven
con su canto
por terraplenes de barrio y de sortija.

Con un grito de luz trasciende el brillo,
impredecibles fronteras de la vida,
crecen y ambulan por su memoria
en la profundidad del tiempo
y los desvelos.

Norberto Barleand, CABA, Argentina
De “Orillas perdidas”.
Facebook: https://es-la.facebook.com/norberto.barleand.3
Biodata: https://poesiainexorable.wordpress.com/2016/07/09/norberto-barleand-buenos-aires-argentina/

16.5.22

En este navegar

Hay andrajos de ilusión
que ya no admiten remiendos,
se demoran sobre la piel
para recrear vestiduras
con oropeles muertos en tardes opacadas.

Hay un ir y venir hacia el vacío
por caminos recurrentes,
un salirse del riel,
descarrilarse, sí.
Ser un declive como un ocaso,
hermoso pero final.
Hay un asirse resignado
al último barco
aunque la tormenta asedie.
Y quizá un cabo
para amarrarse firme
ante el canto de las sirenas.

Haidé Daiban, CABA, Argentina
De "Mi propia orquesta”.
Biodata: http://www.todotango.com/creadores/biografia/1564/Haide-Daiban/

13.5.22

Lengua para hablar...

Lengua para hablar, y al hablar la llamo.
Pero no acude, como si en su actual condición
tuviese otro nombre. Tal vez
lo que cambió fue mi lengua,
se volvió a sus oídos irreconocible.
Callo. Para no caer, trazo, con tiza,
signos sin sentido alguno en una pizarra;
abrazo una fe a la que hasta una rata rechazaría
y bebo de un vaso vacío, a pequeños sorbos,
en la hora en que el alba es una hipótesis.

Carlos Barbarito, Pergamino -Buenos Aires-, Argentina
De “Radiación de fondo”.
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_Carlos_Barbarito).html

10.5.22

VI

La grieta que se abre entre mis palabras y yo
es una risa ronca en la madrugada,
el lenguaje, un rapto impune
donde las letras transcurren en mi nombre
y me llevan a pasos en falso,
a una tarea que otros desaprueban por mí.

Mi nombre descansaría en el hospicio
/ de otras bocas
si no se debatiera entre la orilla del mundo
/ y la de sus lenguas.

Analía de la Fuente, Buenos Aires, Argentina
De "Trasbordos", sector 'II: Istmo'.
Más: http://elinfinitoviajar.blogspot.com.ar/2016/05/analia-de-la-fuente.html

7.5.22

De amores y ausencias III

eternal
imperturbable

otoñece el día

quedamente se consume la llama

cenizando instantes que la memoria extravía
entre dudas y soledades de silencios
que dejaron
tanta espera
tanta ausencia

Francisco Romano Pérez, Ledesma -Jujuy-, Argentina
De la antología “Poesía argentina contemporánea”.
Facebook: https://es-la.facebook.com/francisco.romanoperez
E-mail: franrompe@yahoo.com.ar

4.5.22

Árbol

El bosque.

Un nido dentro del bosque.

Yo misma.

Liliana Alemán, Buenos Aires, Argentina

De "La habitación".
Biodata: http://www.escribirte.com/recomendados/126/liliana-aleman.htm

30.4.22

La cafetera italiana

Mientras preparo el café
salen del vapor los abuelos
bajando por la escalera del Città di Roma
a principios del siglo XX, al puerto de una ciudad
que imaginan maravillosa.

Los que bajan son dos adolescentes y sus sueños
como mamuskas, tienen dentro suyo otros tantos
todos contenidos por el gran sueño
el sueño de amor.

Sentados a la mesa de la cocina
Maria Grazia junto a Romano
me dictan un poema
que desaparece al mismo tiempo
que el vapor de la cafetera.

Andrés Bohoslavsky, Río Negro / CABA, Argentina
De “Medianoche en la plaza de los sueños”.
Acerca del autor: http://elinfinitoviajar.blogspot.com/2016/03/andres-bohoslavsky.html
E-mail: vladimirbeat@yahoo.com.ar

27.4.22

Hartazgo

Estoy harta del gris de los andenes
de los atardeceres grises que fagocitan la ciudad
de las garúas que se suicidan sobre el asfalto
de los otoños grises por no atreverse al oro
y de los grises desvelos de la culpa.
Estoy harta de los pensamientos grises,
de las hostias grises que se duermen en mi paladar,
del gris de tu ausencia, porque no te atreves,
del gusto a gris que tapiza mi boca cuando bebo la vida.
Estoy harta del gris de los gorriones
de los balcones grises que abortan golondrinas
de los escombros que se devoran los pasos vacilantes del miedo,
de las sombras grises que exterminan la inocencia
de la escarcha gris, puñal de madrugadas.
Estoy harta de los grises zaguanes paridores de silencio
del gris de las plegarias que se encadenan en mi lengua
y de las promesas grises que demoran la dicha de amar.

Gladys Abilar, Chilecito -La Rioja-/ Buenos Aires, Argentina
De “La mirada invicta”.
Su sitio: https://gladysabilar.com.ar/
Artículo: http://www.diariosiriolibanes.com.ar/Secciones/Literatura/Gladys-Abilar-Embajadora-del-Idioma-Español

24.4.22

El jardinero de Deiá

¿Quién puede ignorar el perfume del romero
que invade los rincones de la casa sin dueño?

Entre retamas y alcachofas
rastrea todavía aquella sombra fronteriza
del hombre que llegó del estrépito del norte.
Desde una ciudad sin conciencia,
luego de cruzar el abismo de la guerra.

La voz escabrosa busca su palabra irrevocable.
Alude a la diosa que trasciende la razón
el milagro del arte, la vastedad de la fe,
el naufragio de la historia circular.
Y regresa siendo héroe, oculto bajo la piel.

El jardín relumbra en la levedad del mito.
El romero purifica la mañana,
la tumba perdida sobre un altar,
la espada que perdura en la piedra,
la orilla rota de un mar que nunca olvida.

a Robert Graves

César Bisso, Coronda -Santa Fe-, Argentina
De “Andares”.
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_Cesar_Bisso.html

21.4.22

Azucena

Más bella todavía
con tu nombre verdadero
—lilium candidum—
que evoca tu condición pura,
blanquísima y perfecta,
me saliste al paso en los
Royal Botanic Gardens
de Kew.
No importaron, de pronto,
tus hermanas
—amabile, distichum, fargesii—
ni los sentidos infinitos
que podían despertar
—peregrinum, paradoxus, amoenus—
porque estabas elegida para mí
desde tu corola curvada
y tu aroma a anunciación
y claustro.
Lilium candidum:
ni mi mano se convirtió en pistilo
ni mi cuello en tallo aéreo,
no se abrieron surcos para
dar espacio a mi raíz,
pero un leve velo blanco
se tendió
entre tus flores y mi rostro:
promesa de una futura mutación.

Cristina Piña, Buenos Aires, Argentina
De “En la orilla del cuerpo”.
Reportaje: https://www.lexia.com.ar/Reportaje_a_Cristina_Pina..html